Игра теней
Шрифт:
— Пеньковские?..
Худощавый потупил взгляд.
— И крестный ваш о личных инициативах Гнедого не ведает… Так?
— Так.
— Слушай внимательно. Если Гнедой наврет крестному и на меня пеньковскую разборку наведет, в ответке ты окажешься. Персонально. Понял?
— Да я…
— Вижу — понял.
— Только… Все же Гнедой — не «урод» последний, Там, — худощавый кивнул куда-то наверх, — могут не так понять…
— Поймут. Каждый баран должен носить свои рога. А «бык» — тем более.
Водитель покосился на две окровавленные
Когда в сознание придут больно им будет.
— Все же… Вы очень с ними круто…
— Кто на что учился.
Глава 22
Несмотря на то, что гостиница была пуста, номе Макбейн получил с трудом. По крайней мере, это был отдельный номер с грязной, желтой ванной и отсутствием горячей воды. Зарегистрировался он как гражданин России, уроженец Уфы Ильяс Сулейменов. Бизнесмен.
Прочитав заполненный регистрационный лист и оглядев наряд «бизнесмена», человек за стойкой понимающе хмыкнул. Да и загореть так «уфимец» мог только в горах… И еще — портье, Рамзан Алыгбеков, два года крутил баранку бензовоза в Афгане, чтобы на раз отличать «солдата удачи» от «рыцаря наживы». Причем этот парниша такой же Ильяс, как он — Густав. Выкрашенные волосы и борода хотя и не бросались в глаза, но принять мужчину за татарина или башкира было сложно Да он, по-видимому, не особенно и старался. Впрочем свои наблюдения Рамзан никогда не делал «достоянием широкой общественности», будь то компетентные органы или друзья-приятели. Третьесортная гостиница была перевалочным пунктом для транзита наркотиков, оружия, боевиков… Даже не щедрые чаевые постояльцев делали портье таким молчаливым — гости были людьми особого сорта и не любили трепачей до смерти…
Впрочем, сегодняшний гость — особенный. Он прибыл явно сам по себе, ни от кого… В их «отеле» такое не просто редкость — исключение. А значит, нужно позвонить Тимуру. Его дело маленькое — позвонить. А Тимур пусть решает…
— Девочки, травка, «снежок»?.. — тихо по-русски прошептал Алыгбеков, наклонившись к незнакомцу.
— Нет.
— Есть хорошая российская водка. Из Москвы. Кристалловская.
— Давайте.
Портье назвал цену, получил деньги.
«Уфимец» поднимался по лестнице. Он и не русский — говорит с легким акцентом. Скорее всего — прибалт. Какой-нибудь киллер, волк-одиночка. А вот новых разборок в хлебном Ташкенте никто сейчас не хочет. Кто его нанял, зачем?..
Пусть выясняет Тимур. Его дело маленькое. Посетить, разузнать, продать…
Сейчас этот волчара выпьет водки с устатку и станет беспомощнее дохлой гюрзы…
То, что новый постоялец опасен, Рамзан почувствовал сразу.
Он поднял трубку телефона, набрал номер:
— Имею предложить Тимуру барана… Да, как раз на плов…
Макбейн быстро осмотрел номер. Пусто. Подошел к окну. Выглянул. Метрах в трех — ржавая пожарная лестница. К ней можно пройти по едва выступающему карнизу. Если повезет…
Внизу —
Макбейн быстро снял куртку, рубашку. Остался в брюках. Набрал воды, намылил лицо, поморщился, коснувшись опасной бритвой кожи.
Покончив с бритьем, взял тазик, вылил туда содержимое тюбика, нанес образовавшуюся пену на волосы. Подождал несколько минут, подставил голову под струю — вода потекла коричнево-синего цвета. Через несколько минут повторил процедуру… Закончив, придирчиво осмотрел себя в зеркало.
«Боевик» исчез. На Макбейна смотрел голубоглазый блондин с выступающим сильным подбородком и жесткой линией рта. Мужчина провел щеткой по волосам.
Длинноваты, но для «бизнесмена» пока сойдут.
Из баула вытащил сумку. Оттуда — сверток. Быстро переоделся — брюки, рубашка, пуловер, ботинки… Куртка из мягкой замши…
То, что за дверью номера кто-то есть, он даже не услышал — почувствовал.
Портье — парнишка шустрый, это Макбейн заметил сразу, как заметил и микроскопическое, тщательно затертое отверстие на пробке купленной у азиата водки. Как говаривал один солдат в русском фильме: «Восток — дело тонкое».
Адмирал почти полгода общался с восточными людьми, чтобы научиться быстро схватывать то, что скрывается за выражением их лиц… То, что портье — шустрый, он понял сразу, но не ожидал, что до такой степени… Еще даже солнце не село…
Раздался осторожный стук в дверь. Следом — еще…
Открывать Макбейн не спешил. Просто вынул из-за пояса тяжелый армейский кольт и, не торопясь, стал прикручивать длинный профессиональный глушитель…
Перед дверью Тимур Хайрулаев замер, кивнул спутникам. Все достали оружие, сняли с предохранителей.
Стрелять предстояло сразу на поражение…
…Когда полковник Галиев из Службы безопасности связался с Тимуром и назначил встречу, тот даже не полагал, о чем может пойти речь… А разговор зашел об исчезнувшем три недели назад в Таджикистане человеке, которого нужно было разыскать…
После того как полковник назвал сумму, Тимур понял, что человек этот действительно важный… И еще он понял, что Галиев назвал всю сумму… А это означало, что полковнику обломятся генеральские погоны и все, что к ним полагается…
— Если этот человек появится в Узбекистане, он будет ваш.
— Ты не совсем меня понял, Тимур... Мне не нужен этот человек… Мне нужна его голова. Пригодная для опознания.
— У вас будет его голова, если он только объявится на земле гостеприимного Ташкента…
— Только учти… Он очень опасен. Очень.
— Зато я беззащитен, как маленькая девочка… — Тимур развел губы, имитируя улыбку и уставившись полковнику в глаза черными маленькими зрачками.
Галиев поспешил отвести взгляд — нет, не потому что не умел «держать взгляд» или «держать удар», просто… Взгляд Тимура был уж очень неприятен. Как у гремучей змеи.