Игра. P.S.
Шрифт:
— Неожиданно. Но ладно… — отреагировал Янчик на моё появление на кухне.
Демьян раскатывал тесто. Бельчонок стояла рядом с ним ко мне спином. Уверен, она улыбалась ему, потому что Дема широко улыбался и бросал пылкие взгляды в ее сторону.
Идеальная картинка.
Только не от этого закружилась голова, а от того, что это не милая картинка на просторах интернета, а реальная жизнь. Их жизнь. Они вот так каждый вечер готовят вместе, потом ужинают, сидя напротив и смотря друг другу в глаза, а наевшись, удаляют другой голод
А я даже не думал о таком. Никогда не представлял ее на своей кухне. В спальне — да, на кухне — нет. Как она в одной моей футболке утром готовит завтрак, потому что я голодный после жаркой страстной ночи с ней. Бл*дь. Какой же я придурок. Я не только ее потерял. Я свою жизнь просрал. Убил одной пощечиной семью, которую она могла мне подарить. Твою мать. Я только сейчас понял, что готов жениться на ней, готов любить только ее, готов только ее видеть в своей постели и на нашей общей кухне.
Почему раньше я не рассматривал ее как женщину на всю жизнь.
Единственную.
Только мою. И я бы смог быть только ее. Да я уже только ее. Только она уже не моя.
— Так всё. Тесто готово, — встряхнуло от ее голоса. — Ром. Вот стакан будешь вырезать кружочки. Янчик. Ты будешь накладывать фарш.
Голос будничный. Взгляд скользящий, пустой. А потом нежность:
— Дем. У тебя самая важная миссия. Ты будешь защипывать пельмешки. Иди сюда, покажу как.
Демьян подошел к ней сзади. Вплотную. Уперев руки в стол по обе стороны от нее.
— Ты смотришь? — спросила она.
Он не смотрел. Он вдыхал ее, как когда-то я. Заполнял себя ее ароматом вишни.
— Да, — которое значило нет. — Я смотрю, Дикарка, на тебя всегда.
Она ловко своими маленькими ручками сделала пельмень и продемонстрировала его Деме.
— Ты понял?
— Нет. Мне нужно еще.
— Всё, Дем. Не дурачься… — и она повернулась в кольце ее рук. А он не сдержался и поцеловал ее в кончик носа. Засмущалась, как раньше со мной. Робела от каждого моего касания. — Пусти. Я сделаю чай. Ян, ты что будешь? Чай или кофе?
— Кофе. Две сахара.
— Ром? — она обращается ко мне. Это ее голос. Но это не то «Ром», которое я слышал раньше. Не то «Ром», которое я улавливал среди сотни других голосов. Не то «Ром», которое я ощущал кожей. Оно безликое.
— Кофе.
— Сахар?
— Не нужно.
Мы были парой. Но она не знает, что я пью чай или кофе. Не знает, сколько ложек сахара добавить. Она ничего обо мне не знает. Я не рассказывал. Не хотел. А сейчас меня крошит от того, что она знает, что Дёма пьет черный чай без сахара. Мелочь. Но я готов заплатить, вывернуть весь бумажник, лишь бы она знала, помнила хотя бы это обо мне.
— Бес, ты уснул? Ускорься… — Янчик шарахнул меня по плечу. Я реально отключился, наблюдая за ней. Как она по-хозяйски орудует на кухне у Демы. Как привстает на носочки, чтобы достать кружки из верхнего шкафчика. Нужно будет на нашей кухне повесить ящики ниже,
Бл*дь. Твою ж мать. О чем я думаю? Бл*дь. Идиот. Поплыл. Совсем мозгами тронулся.
Следующие минут двадцать молча я вырезал кружочки, не обращая внимания, о чем разговаривают Демьян и Ильин. Я следил за ней. Ненавязчиво, не привлекая внимания Демы. Не хочу разборок с братом. Но и не смотреть на нее не могу. Взгляд на тесто, взгляд на нее. Взгляд на тесто, взгляд на нее. И ни одного взгляда на меня. Скользящий по столу и прямой, глаза в глаза на Демьяна.
Она его. Не потому что я ее отпустил. Не потому что Дема ее любит. А потому что она этого хочет. Она ищет его глаза, а я ищу ее. Это лабиринт, в котором нашим взглядам никогда не встретиться.
Но я везунчик. Я поймал ее взгляд. Неравнодушный, а встревоженный. Она коснулась меня. Сама. Держала мою руку, не отпуская. Была так близко, что моё сердце снова ринулось к ней, а мозг отключился, обдолбавшись ее ароматом.
— Я поставлю воду. Скоро будем кушать. Я уже голодная.
Она пошла к плите. Мой взгляд за ней, не отрываясь. Что засмотрелся, понял, когда Демьян закрыл ее собой и перехватил мой взгляд.
Прости, брат, но это сильнее меня.
— Ой! — игриво пискнула Богданова, когда Дема подсадил ее на столешницу около плиты. — Что ты делаешь? Ты меня напугал.
Дема что-то шепнул ей на ушко, а потом поцеловал. Бл*дь. Я видел ее. Видел, как она прикрыла глаза при поцелуе. Видел, как она ему отвечает. Отдает ему свой поцелуй. Мой поцелуй. Этот поцелуй должен быть моим. Все ее поцелуи мои.
Не совладал с собой. Не сдержался. Отреагировал. Выместил ревность на стакане. Сжал его с силой равносильной той, которая сжимала моё горло, не давая дышать.
Треск стекла. Ее испуганный взгляд. И мое счастье. Счастье, которое рядом. Счастье, которое разжимает мою ладонь и вынимает из нее осколки.
— Дем, дай аптечку… Тут нет бинта… Дем, в машине. Сбегай за аптечкой в машину, — частит, дышит тяжело, нервничает, волнуется. — Ром, вставай. Нужно остановить кровь. Давай руку под холодную воду.
Тянет меня к раковине. Я не сопротивляюсь. Я с ней хоть под каток. Лишь бы вместе.
Ведь мне до дрожи хорошо. Я кайфую от ее прикосновения. От того, что вдыхаю ее запах. От того, что она смотрит на меня, что-то говорит мне. Что она близко. Что я чувствую ее.
Мне плевать на порезы. Мне нужно коснуться ее кожи. Она держит мою руку под струей воды, а я мягко вожу пальцами по ее руке. Я уже забыл, какая тонкая бархатная ее кожа. Блуждаю глазами по ее лицу. Она такая же. Те же любимые глаза. Красные от смущения щеки. Сладкие губы. Та же моя девочка.
Замираю в нескольких сантиметрах от ее губ. Ищу во взгляде ответ. Но вместо одобрения получаю толчок холодных ладошек в грудь и удаляющиеся шаги.
— Ян, отвези его в больницу. Там надо зашить. Раны глубокие.