Игрок. Ставка на любовь
Шрифт:
– Я не врач. Я бывший фельдшер. И основное слово здесь «БЫВШИЙ» – бухтит дед Иван.
– Дед. Ему нельзя в больницу, – мертвой хваткой я вцепляюсь ему в руку. Его там убьют, – с надеждой смотрю в его мутные, морщинистые глаза.
С тяжким стоном дед недовольно сбрасывает мою руку и встает со стула.
– Послал же Бог родственничков! – словно старый самовар пыхтит он и отходит к комоду. Достает лист бумаги и ручку. – Купишь все что я напишу. Поняла? – начинает выводить свои каракули.
– Поняла, – отвечаю и опускаю взгляд
Снова завожу машину и еду по плохой дороге. С трудом нахожу одну единственную круглосуточную аптеку в райцентре рядом с больницей. Покупаю все необходимое по списку. В придачу беру успокоительное для себя. Возвращаюсь.
Возмущаясь, дед Иван накладывает тугую повязку на грудную клетку парня. Затем зашивает ему голову и обрабатывает ссадины. Все происходит словно в какой-то в виртуальной реальности компьютерной игры.
Время близится к утру. От вида крови меня начинает снова тошнить, и я выхожу на улицу.
– Тяжёлая выдалась ночка, – за моей спиной появляется дед с фуфайкой в руках. – Вот, накинь, – он набрасывает мне на плечи старый залатанный ватник, – не хватало еще тебя лечить от простуды.
– Спасибо, – я просовываю руки в рукава и устало тру лицо. – Дед, я завтра снова в город съезжу. Продуктов нам каких-нибудь куплю, – я спускаюсь с крыльца и присаживаюсь на последнюю ступеньку.
– На кой нам те казенные харчи?! – он садится рядом и обнимает меня за плечи. – У меня все свое. С утра петуха зарублю. Бульону наварим. А ты к бабе Зине за молоком сходишь. И хватит нам.
– Это ж на другой конец поселка, – прикрывая глаза кладу голову на дедово широкое плечо.
– Зато ближе, чем райцентр, – он как в детстве, словно маленькую гладит меня по голове. – Выделю тебе валенки и галоши, – смеется. – Это вам не по асфальтированному тротуару гулять.
– Как он? – киваю в сторону двери и сильнее жмусь к теплой дедовой груди.
– Жить будет. Предположительно, у него сломано ребро. И еще, как я и говорил – сотрясение. Я дал ему все необходимые лекарства, и он уснул. Ты хоть знаешь, как его зовут? – спрашивает он, а я отрицательно кручу головой. – Эх, молодежь, – хмыкает дед, – жениха домой притащила, а как зовут спросить забыла.
– Какого еще жениха?! – шуточно толкаю его в бок. – Я человеку помогла.
– Костя его зовут. Он больше ничего не сказал, а я и не спрашивал, – дед снова по-отечески пригладил мои волосы. Ну что пошли в дом?
– Идем, – я встаю на ноги и следом помогаю подняться деду. Он кряхтит и держась за поясницу выравнивает спину.
Утро.
После глубокого сна я открываю свои глаза и медленно осознаю реальность – я в деревне и все что было вчера это не ночной кошмар. Из-за тяжёлой ночи моя голова гудит словно большой, церковный колокол.
В доме тепло и тихо, лишь изредка потрескивают дрова в печке. За окном орет петух. Через стенку
– Погоди. Я помогу, – подхожу к нему и чуть приподняв за руку, поправляю подушки под его спиной. – Так легче? – спрашиваю, слегка склонившись над ним.
– Да, – выдыхает он. – Если не учитывать, что мне болит все и даже мозги, то так значительно легче, – пытается улыбнуться, но ему мешает засохшая рана возле губы. – Где я?
– В Верхних Петушках, – присаживаюсь рядом с ним на кровать.
– Это где? – спрашивает хрипловатым голосом.
– В пределах страны, – улыбаюсь.
– Что со мной? – он снова кашляет и тут же хватается одной рукой за живот.
– Ч-ш-ш-ш… Лежи спокойно, – глажу его поруке. – У тебя ребра сломаны. И сотрясение, – натягиваю повыше одеяло на нем. – Ты, наверное, пить хочешь?
– Хочу, – произносит сухими губами.
– Я сейчас принесу, – хочу отойти, но парень хватает меня за руку.
– Меня Костя зовут.
– Я знаю. Меня Алина, – приятное тепло исходит от его ладони.
– Спасибо тебе Алина, за то, что не бросила меня там, – он отпускает мою руку.
– Да не за что. На моем месте так поступил бы каждый, – говорю так, словно меня награждают медалью – спаситель года.
– Не ври. Ты знаешь, что это далеко не так.
– Ладно. Попробуй ещё поспать, – оставляю его в комнате и возвращаюсь к себе. Быстро одеваюсь и выхожу на улицу. Сегодня ещё холоднее чем вчера. Но вышедшее из-за серых, тяжёлых туч солнце радует. И я с удовольствием подставляю своё лицо под его, слегка тёплые лучи.
– На, – голос деда вырывает меня в реальность. Оборачиваюсь и вижу, как дед бросает в алюминиевое ведро безжизненное тело петуха. Темно-зеленый хвост которого, пафосно свисает по краям.
– И тебе доброе утро! Это что? – показываю пальцем на торчащие из ведра лапы.
– Еда. Надо ощипать и выпотрошить, – старик вытирает окровавленный нож о грязную тряпку. Он сейчас похож на хантера из боевика про дикий запад.
Смотрю на труп бедной птицы. Потом на деда. И снова на труп. Меня начинает накрывать приступом тошноты.
– Но, я не могу, – отступаю назад. – Я лучше в магазин съезжу и куплю нормальной еды.
– А это чем тебе не еда Своё. Натуральное. Без этих ваших ГМО, – недовольно бухтит старик.
– Н-е-е-т, – отрицательно кручу головой. – Я не стану этого делать. Хочешь… Могу бабе Зине заплатить, чтобы она сама выпотрошила.
Я не могу назвать себя брезгушей. Но вырывать перья и доставать внутренности почившей птицы это выше моих сил. Я лучше в лес пойду шишки грызть или у белок орехи воровать.