Игрушка для босса. Трилогия
Шрифт:
— Аааааааааа, — разносится вопль по салону. Вцепившись в руль подаюсь вперед, добела сжимаю пальцы. От острой боли, сводящей мышцы таза, темнеет перед глазами. — Ма-ааамочки! — хриплю себе под нос, останавливаю машину прямо посреди дороги. И неважно, что другие участники движения требовательно сигналят позади, не до них мне сейчас — объедут, не развалятся.
Сама не замечаю, как опускаюсь лбом на кнопку подачи сигнала, кусаю губы до крови. Резкий протяжный гудок разлетается по округе, оглушая водителей и прохожих, звучит на весь проспект. Но я не слышу его, полностью сосредоточившись на разрывающих меня
Слезы крупным каплями катятся по щекам, орошая руки, руль, колени. Благо, длится этот кошмар совсем недолго, через некоторое время потихоньку отпускает. Быстро дышу ртом, откидываюсь на спинку кресла.
— Девушка, документы покажите, пожалуйста, — от внезапно возникшего за окном лица мужика в форме вздрагиваю, отклоняюсь в сторону, шмыгаю носом.
Ничего себе! Народ уже полицию вызвал? Решил, наверное, что я террористка. Сейчас ведь это модно.
Распахиваю дверцу «лимончика», тем самым пнув блюстителя закона, выкатываюсь на улицу. Втянув полной грудью кислород, обтираю руками зареванные щеки, пытаюсь прийти в себя. А он ошарашенно глядит на меня, хмурится. Не нравится ему ситуация.
Ну и ладно, переживу как-нибудь. Не дав опомниться удрученному стражу порядка, заявляю:
— Вы не могли бы мой автомобиль до обочины толкнуть, — всхлипнув, откидываю волосы назад, — а то так писать хочется… — и, не дождавшись реакции, топаю в сторону тротуара. Все машины в пробке замерли — опасности нет.
В голове какой-то беспорядок, мысли то появляются, то тухнут. Ничего запомнить не могу. И сосредоточиться не получается: зрение выхватывает некие картинки, но не стыкует их между собой. Тряхнув густой шевелюрой, которая за год отросла до лопаток, оглядываюсь по сторонам, ищу, куда бы присесть, а то ноги не держат.
Вижу подъезжающий к обочине «лимончик» и выходящего из него незнакомого полицейского. — И как он туда попал? — возмущаюсь про себя. — Угнал мою машину? — грозно свожу брови.
— Девушка, Вы себя плохо чувствуете? — смотрю на него и не пойму, то ли сочувствует, то ли издевается. Усаживаюсь прямо на тротуар, не слушая его бухтение. Колени от слабости трясутся.
— Мне надо! — заявляю тоном, не терпящим возражений, снова зеваю.
Как я устала!
— Ну что же Вы прямо на землю… — с сочувствием произносит блюститель порядка, пытается меня поднять, но я сопротивляюсь. — Я скорую вызову, Вы плохо выглядите. И позвоните родственникам: мужу или родителям… — в его голосе слышны ноты паники. Отворачивается от меня, громким шепотом что-то говорит в рацию, но я его не слушаю: не интересно.
Точно, надо мужу набрать! Обрадовавшись неожиданному озарению, хлопаю себя ладонью по лбу. Подтягиваю свою бежевую сумочку, которую услужливо вытащил из машины и положил рядом со мной полицейский, рукой нащупываю телефон, сосредоточенно набираю смс Грановскому:
15.03. «Поесть мне принеси, я голодная!» — тут же отправляю.
Эх, надо было еще про селедку напомнить (она у меня сейчас вместо хлеба), а то забудет ведь, — причитаю, снова пишу сообщение, но тут замечаю, что приближается машина скорой помощи.
— О нет, я на этом не поеду ни за что! — пытаюсь подняться на ноги или хотя бы отползти подальше. Гребаный мент! Отомстил, да?! — У меня свой врач есть, нормальный, проверенный, а эти все что угодно с НАМИ сделать
И тут в руке оживает мобильник. Ну наконец-то муж отреагировал, а то чуть с голоду не сдохла. И громко так в трубку заявляю:
Селедку, Гер, не забудь… — но он меня не слушает, тут же перебивает:
— Настя, в чем дело? Где ты? И почему голодная? — в голосе мужчины плещется недоумение. — Поезжай домой, нечего одной по городу ходить, я буду через пару часов… — отвлекаюсь от его поучающего спича, слежу глазами за людьми в белых халатах, которые подбираются все ближе.
— Нет, нет, нет, даже не думайте! — отрицательно мотаю головой, пячусь. — Я никуда с вами не поеду! — рычу на медиков, опустив руку вниз, но не выключив мобильник.
И тут снова меня как скрутит!
— Ой- ой-ой! — хватаюсь за живот, перегибаясь пополам. — Ну за что мне это наказание?! — даже слюни проглотить не могу, сейчас помру. — Фу-фу-фу, — пытаюсь дышать так, как учили на курсах по подготовке к родам. Только ни хрена не помогает!
А две крупные женщины из скорой, воспользовавшись моей беспомощностью, подхватывают под руки, тащат в машину. Что-то говорят или спрашивают, но я вне зоны доступа. А из телефона доносится крик Грановского:
— Настя, где ты? Сейчас же ответь, у тебя что, схватки начались?! Алло, там есть кто-нибудь?! Я ее муж… — одна из дам отбирает у меня аппарат, видимо, понравился мой айфон.
Ну зачем он ей? Не новый, неприглядный. Обидно!
— Здравствуйте, это скорая. Мы подобрали вашу жену на улице со схватками.
Направляемся в ближайший роддом №*. Папочка, не волнуйтесь, приезжайте туда, с ней все будет в порядке… — И тут взвываю я:
— Не надо меня в ближайший, я уже к своему привыкла! Пожалуйста, отвезите в Перенатальный центр — там мой врач. Умоляю!.. — С детства до смерти боюсь людей в белых халатах. — Ой-ой-ой, — договорить не получается, меня рвет прямо на рядом сидящую медсестру.
— Доставьте ее в платный центр! Мы там рожать планировали! — муж на моей стороне, и это радует, но страшная, грозная горгулья непреклонна:
— Нет, ей срочно в больницу надо, чтобы врач осмотрел, видимо, какие-то осложнения… — не очень понимаю, о чем идет речь, во рту горько и воняет противно. Морщусь, отплевываюсь. А вторая женщина, тихо ругаясь, вытирает себя, меня и пол машины от рвотной каши.
Вредная какая! — злюсь на ту, что с Грановским разговаривает. А сама, катаясь по кушетке в приступе. — Подожди, только отпустит — и ты поплатишься! — шиплю про себя.
— Хорошо, только очень прошу, доставьте их в целости и сохранности. Я щедро отблагодарю, — обещает золотые горы мой супруг, но я с ним не согласна.
Наконец-то боль отступает, вытягиваюсь, опускаю поджатые ноги вниз, вытираю со лба проступивший пот. Такая неописуемая тяжесть в теле, энергетическая батарейка на нуле. Не могу разлепить склеившиеся ресницы, просто проваливаюсь во тьму, выпадаю из реальности.
Ой, как мне плохо! — первая мысль, которая влетает в голову, когда прихожу в себя. Двинуться не могу, словно связана, и что-то рядом гадко пищит. Приоткрываю один глаз, осматриваюсь: белый потолок, зеленые стены, как в подъезде, кровать, странные пикающие аппараты, капельница, гинекологическое кресло и куча незнакомых лиц надо мной.