Игрушки для императоров
Шрифт:
— Я знавал многих ребят с разными талантами, с некоторыми служил. И кое-кто из них вот так вот исчез, просто и незамысловато. Ушел из дома и не пришел: ни тела, ни улик, ни свидетелей.
К чему я это говорю? К тому, что последний из них потерялся после того, как убил в баре нескольких человек, когда ему в голову стукнуло от выпитой бормотухи.
— Приступ?
Тренер кивнул.
— Это не осталось незамеченным и ответственные за того человека винтики в машине посчитали, что он ненадежен и опасен. Его выпустили из тюрьмы под подписку — куда сбежишь
Он усмехнулся. Я молчал.
— Думай, Шимановский, думай. Тебе жить дальше. Я не могу больше опекать тебя, я и так сделал слишком много. Меня даже можно на некоторый срок прикрыть за содеянное, так что не подставляй больше. Иди с миром.
— То есть по вашему индивидуальные занятия с модом, его обучение владению собой и способностями, а также показ пары неклассических ударов — это противозаконно? — не мог не съязвить я. Он же в ответ хрипло рассмеялся:
— Пару ударов… Эх, Шимановский-Шимановский! Разве дело в ударах?
На тебя несколько раз приходили запросы из ДБ, — посерьезнел он. — Довольно безобидные, если не знать, ради чего они. Я знал. Потому писал в них… Скажем так, заниженные данные по поводу твоих успехов. Даже тогда, когда ты хорошо выступил на соревнованиях.
Я прикрывал тебя, сколько мог, Хуан. А за это могут впаять столько… На сколько хватит фантазии. Все, я сказал, не подставляй больше, иди. С парнями разберусь — наши не сдадут, а чужие сюда тренироваться приходят, а не доносы для ДБ строчить. И для тех, и для других придумаю красивую легенду. Если ты здесь больше не объявишься и не разрушишь ее, она сработает и всё будет хорошо. Вопросы?
Он поднялся и снова пошел к двери, но я вновь окликнул.
— Как мне жить дальше? С тем, что я мод? Я не справлюсь сам.
Он задумался и пожал плечами.
— Справишься. Ты не маленький. Просто никогда не забывай о контроле и держи себя в руках. Найди зал попроще и подешевле, занимайся там, отрабатывай удары на каких-нибудь болванках-дроидах и ни в коем случае не стой в спарринге. Выясни все свои способности, малыш, их границы и пределы, научись контролировать, и только тогда возвращайся в спорт. Только… — он криво усмехнулся.
— Только что? — не понял я.
— Только не за этим ты сюда пришел, не ради спорта. Ты пришел научиться драться, давать сдачи, бить первому. Так?
Я опустил голову.
— Так.
— Ты достиг этого, Хуан, — ободрил он с прорезавшейся теплотой в голосе. — В принципе, спортивный зал тебе теперь нужен лишь для поддержания формы. Ты достиг всех целей, что ставил перед собой, вот и займись новыми целями — не век же топтаться на месте? Новый грант, учеба, карьера… Не мне тебе объяснять.
— Я верю в тебя, Хуан! — завершил он такую долгую и содержательную отповедь. — У тебя получится. Только не связывайся больше с этими las maricas. Поверь, там нечего ловить, они не доведут до хорошего. Ну, давай, удачи…
Он протянул
— Спасибо, сеньор тренер! Я никогда вас не забуду!
Он усмехнулся себе под нос и вышел в зал, оставив меня наедине с собой.
Я шел по улице, наслаждаясь эффектом сохнущей головы, и пытался подбить баланс того, что сегодня произошло. Ведь произошло столько всего и в такие сроки, что…
В общем, в дебете у меня тренер, который, когда я только пришел в школу, понял, опираясь на жизненный опыт, что я — мод и всячески меня опекал. Даже пошел на преступление — скрыл информацию от курирующего меня ДБ. И опекал бы дальше, научив справляться с приступами (или хотя бы попытавшись это сделать), но я не послушался его совета-приказа и влез в дерьмо, разгрести которое ему не под силу. Винить его в чем-то? В чем?
Дерьмо, про него отдельно. То, что оно имеет запах экскрементов это одно, но в нем меня научили…
Блин, да ничему меня там не научили! Да, раскачали, нещадно гоняя по тренажерам, только и всего! Я просто увидел там кое-что и попытался повторить, но возведенное в степень того, что я мод, это «кое-что», превратилось в избиение мальчишек-ровесников, в том числе избиение группы в одиночку.
«Я засветился» — таков первый итог баланса.
Невольно возникает вопрос: а что же они не переловят всех модов и не утилизируют? Сразу всех? Зачем смотрят на них, заводят дела, выжидают? Напрашивалась только одна версия: моды — слишком ценное и немногочисленное оружие.
ДБшники просто следят за оружием, которое можно использовать, и относятся к нему соответствующе. Мы не люди для них, мы объекты, материальная часть. Какой-то процент этого оружия, как и любого другого, отсеется, попадет в утиль, но какой-то все равно встанет на боевое дежурство. И размножаться таким модам дают по той же причине — где вы еще видели оружие, которое само размножается? «Шмель», «Жало», боевой истребитель, эсминец, танк? То-то!
В кредите же у меня висела ярость, и все уперлось в нее. Мое спасение и мое проклятие, благословение и наказание. Я ведь чуть не убил ребят, почти своих друзей, где гарантия, что подобное не повторится завтра? И рядом больше не будет всемогущего тренера, который спасет меня от этого.
Но предупрежден — вооружен, я знаю, что департамент охотится за модами, знаю, что под колпаком с самого детства, знаю, к чему это может привести. Я просто обязан научиться контролировать себя и не срываться, даже в драке с таким camarrado, как Бенито Кампос! Да, отхвачу. Но не залечу!
Уффф…. От разных высокоматериальных мыслей голова у меня разболелась. Я шел по улице привычной дорогой, фоном слушая что-то старинное и заумное — тот самый интригующий русский рок. О чем поют — не понимал, хотя каждое слово в отдельности разобрать мог, и это придавало музыке особую загадочность и таинственность. Может парочку красивых цитат взять оттуда на вооружение?