Империя под угрозой. Для служебного пользования

Добрынина Марина Владимировна

Сама я в это время, прижимая трубку к уху плечом, шарюсь в собственном портфеле, пытаясь обнаружить в нем портативное устройство отслеживания звонков. Шеф снабдил перед уходом. Прямо, как знал! Ага, вот оно.

Девушка всхлипывает:

— Не знаю, могу ли я с Вами поделиться, мне так страшно.

А вот это уже интересно.

— Давайте поговорим с Вами и попробуем во всем разобраться. Я постараюсь Вам помочь. Ведь Вас зовут Софья?

— Да.

— Так вот, Софья. Расскажите мне, что именно вызывает Ваш страх.

Она начинает

рыдать в трубку.

— У меня муж пропал! Он должен был прийти ко мне вчера, и не пришел. Нигде его нет!

Я тем временем ухитряюсь присоединить устройство к телефонному аппарату. Желтая лампочка замигала. Когда перестанет, место, откуда исходит звонок, будет определено. Жду, развожу бедную женщину на разговор.

— Вы не обращались в Святейшую Инквизицию? — спрашиваю я.

— Нет! — взволнованно кричит Софья.

Я удивлена. Откуда вдруг такое недоверие?

— Вам что-то помешало это сделать?

— Он… — шепчет она, — он… он… сам инквизитор, я боюсь, вдруг он что-то натворил. Мой звонок точно анонимный?

— Да-да, конечно, — успокаиваю ее я, а сама недоумеваю. Не мог же Ланкович заниматься внутренними расследованиями? Или?

Стоп! Желтая лампочка перестала мигать. Место установлено. Это неподалеку.

— Скажите, — спрашиваю я, и голос мой против воли дрожит, — а этот Дима, которому Вы звонили, он что, обещал Вам помочь?

— Нет, — всхлипывает она, — он и есть мой муж.

И кладет трубку. А я так и сижу со своею в руках. Как так муж? Какой муж? Ланкович — не только инквизитор, он — Мастер. Мастера не женятся. Ну, конечно, им никто не запрещает это делать. Они сами как-то стараются. Я же не замужем… А Ланкович, он это, мой ученик, он, как бы это выразиться, меня любить должен. Я же его актуализировала. А уровень он, насколько я знаю, не повышал. Кстати, почему? Стучу ногтями по трубке, и этот противный звук отвлекает меня от раздумий. Лечу обратно на работу Ланковича.

— Какого хрена! — ору я, врываясь в кабинет следователя Коровина — начальника Ланковича, — почему Вы мне не сказали, что Ланкович женат?!!

Рабочий день давно закончился, но Коровин на месте. Сидит за столом и смотрит на меня с нескрываемой неприязнью. Несмотря на то, что чрезвычайно зла на него сейчас, я прекрасно его понимаю. Никто не любит всяких там штучек-дрючек из управления, я сама их не любила каких-то два с лишним года назад.

— Он не женат, — спокойно отвечает Коровин, — брак его с гражданкой Юсуповой официально не зарегистрирован.

— Но Вы знали об этом? — уточняю на всякий случай. Уверена — должен был знать.

— Да, знал.

— И адрес у Вас ее есть?

— Да, есть.

— Маяковского, 17–74?

— Я не помню его наизусть.

— Так проверьте.

Он поднимается из-за стола. Я вижу, какой он худой и высокий, и волосы у него рыжие. Он нехотя копается в документах в сейфе, бурчит оттуда:

— Да, Маяковского, 17, квартира 74.

— Они давно вместе?

— Почему

бы Вам у нее не спросить?

Начинаю выходить из себя. Что-то часто последнее время я это делаю. Нервы пора лечить, в отпуск ехать. И этому нахалу пора напомнить, кто я, а кто он.

— Я-то спрошу. Но почему Вы не желаете помочь следствию, я не понимаю.

Я развожу руки и изображаю удивление на лице. Он внимательно вглядывается в мое лицо.

— Так Вы Майя Дровник?

— Я же предъявляла документы.

— Вы Мастер?

— Ну да!

— Тогда ясно.

Коровин резко успокаивается и садится в кресло. Я вообще перестаю что-либо понимать.

— Что Вам ясно? В чем дело?

Он начинает улыбаться. У меня возникает странное ощущение, будто он теперь на коне, а я бегу за стременем.

— Вы знаете, Мастера — не очень приятные для общения люди. Но порой мы все же выпивали вместе с Ланковичем, так, знаете ли, в мужской компании, и тогда он рассказывал о Вас. Я представлял Вас себе более привлекательной.

Недовольно опускаю глаза. Тоже мне комплиментик!

— Я к Вам еще заеду, — бурчу под нос и стремительно удаляюсь, пытаясь сохранить остатки собственного достоинства. Что за день! Одни гадости!

Глава 3

На повестке этого противного дня еще посещение Софьи Юсуповой. Живет она в девятиэтажной коробке, как и ее предполагаемый муж. Только квартира у нее отдельная. Второй этаж, можно подняться и пешком. Звоню. Не спросив даже, кто там, что меня удивляет, мне открывают дверь. На пороге худенькая и вполне привлекательная блондинка. Несколько бесцветная, на мой взгляд, да и круги под глазами ее не красят. Но все это мелочи, которые вполне можно ликвидировать умело наложенным макияжем. В целом, молодец, Дима, хороший выбор, уважаю.

— Вы ко мне? — спрашивает она тихо, и я узнаю голос, да, именно с этой дамой я общалась пару часов назад.

— Можно войти? — интересуюсь.

Она молча пропускает меня в квартиру. Снимаю обувь в коридоре и прохожу в зал. Ничего. Скромно, со вкусом, мило, чисто по-женски. Сиреневые шторы подвязаны бантами, на полу светлый ковер, на тумбе у окна — старый телевизор. В противоположном от телевизора углу стоит детская кроватка. Мне начинает казаться, что я начинаю сходить с ума. Оказывается, наш Димочка еще и дитятей обзавелся. Куда мир катится?

— Ведь Вы Софья Юсупова? — решаю уточнить на всякий случай.

Женщина испуганно кивает.

— Это Ваш ребенок?

Кивает снова.

— Я по поводу Ланковича. Этот ребенок от него?

Она глядит на меня со страхом и моргает.

— Н-нет, — зачем-то шепчет она, хотя знаю, что врет.

— Мне поручили расследовать его исчезновение, — поясняю я, — он не явился на работу, и нам кажется, что его похитили.

Ага, нам, опергруппе в лице советника Майи Дровник. Софья вздыхает с облегчением.