Ингредиент
Шрифт:
….Parole-Parole-Parole…
Как же я устал, черт возьми. У меня начинают болеть колени и поясница от того что я долго стою. Хоть я не особо и тружусь на работе, я всё же устал морально.
В последнее время я заметил, что начал часто смеяться без всякой на то причины.
А всему вина то, что мне постоянно чудиться, что прямо сейчас, прямо в данную секунду сюда ворвутся спецслужбы и накроют наше подполье. Они накроют нас, так как весь город уже
Мое атомное воображение рисовало множество, сцен и заканчиваются все они одним и тем же: НАС ВСЕХ ПОСАДЯТ!
Конечно, же, отбитые жизнью люди не сдадутся. Я имею в виду Кандида и Монсара.
Кандид, так просто не сдастся, он наверняка будет отстреливаться до последнего, но его всё равно расстреляют. Монсар же, наверняка, будет жонглировать и метать ножи, которыми от так мастерски владеет, но и его расстреляют…
Я представляю, что спецотряд уже готовится к штурму. Они войдут через окна, они выбьют дверь, они спустятся на вертолете на крышу и нас полностью окружат! Выхода нет. НАС ВСЕХ ПОСАДЯT , а потом всех нас покажут по новостям в вечерних криминальных хрониках. Это будет сенсацией для журналистов.
Может даже снимут документальный фильм.
Вообщем, если вдруг что, я сразу здаюсь. Но это вовсе не означает, что я подлый трус!
Вовсе нет, я никого не собираюсь сдавать! Я буду достойно держаться, я готов терпеть пытки, допросы, но я все равно никого не сдам. Наверное.
Я никого никогда не сдам! Они ещё не знают, из какого теста я сделан!
Я достойно приму свою участь. Может быть, в тюрьме я напишу автобиографический роман, как я работал менеджером в этом заведении для избранных. Естественно описание будет не профессиональным, а на подобии сценария в прозе.
Х-ха! Ну, что за чепуха?! Вот же идиотские мысли, черт возьми!
Да зачем мне писать роман в тюрьме? Из-за скуки? Нет-нет, все писатели психи, я не желаю быть одним из них, мне хватает своей собственной жизни, с которой я и так едва справляюсь. Не собираюсь я маеться этой чепухой! Да как мне это вообще в голову пришло?! Писать роман, это не по мне. Куда лучше, сидя в тюрьме, не с кем не заводить дружбы, и держать в себе кучу несовместных мыслей, идей и никогда никому о них не рассказывать. У литературы есть лишь одно оправдание, она спасает того, кто ею занимается от отвращения к жизни. (Сейчас людей пишущих, больше чем читающих)
Снова! Воображение не дает мне покоя; может прямо сейчас, прямо в данную секунду в нашем заведении сидит шпион, который маскируется под клиента?
Мои мысли остались мыслями. Я все работал, как вдруг понял, что я устал.
Под конец рабочего дня ничего не произошло. Это было очевидно. Наверное.
….Parole-Parole-Parole…
Покинув подполье последним, я повернул ключ и направился к машине.
Когда
Я вспомнил о пакете с книгами, что я купил у андрогинного продавца.
Странно, но я так и не прикасался к нему, с тех пор как принес его в дом.
Раскрыв пакет с книгами, я увидел, что все они относятся к азиатской философии.
Из скуки я начал их читать. Спать не хотелось, и чтение стало моим снотворным.
И вот снова я пользуюсь своим проверенным методом, чтобы выдворить мир на место.
Я налил себе в стакан немного виски и решил погрузится в чтение.
Но, не успев решить, что именно почитать, я спохватился за собственное нутро.
Что это, черт возьми такое?!
Я посмотрел на потолок, но ничего не увидел. (А я запер замок?)
Странное у меня чувство. Словно кто-то наблюдает за мной.
А вдруг вся моя квартира напичкана скрытыми камерами?
Эта мысль приходит ко мне не в первый раз.
Я не понимаю, как же это так я умудрился стать таким одиноким на рассвете своей жизни, а не на ее закате?
Когда-то я начинал с самых низов, и перед тем как стать менеджером заведения для избранных, я работал обычным официантом.
Вот тогда всё и началось. Все это безумие, что стало для меня обыденностью и работой.
Все началось, когда я открыл дверь.
Именно тогда, когда я был избран во услужение, пространство и время начало уходить у меня из под ног, словно я престал ориентироваться, где я вообще нахожусь.
Чем я занят? Хожу взад-вперед, туда-сюда, туда-сюда, как маятник.
Я не могу больше ни лежать, ни сидеть, ни стоять неподвижно.
Вдруг, на мой сотовый телефон пришло сообщение от Вероники: «Открой Дверь»
Я чувствую, как нейромедиатры в моей голове сметены, сердце мое болит, глаза пульсируют; меня кидает в прошлое…
ОТКРОЙ ДВЕРЬ
Холодно.
Как же здесь холодно, черт возьми.
Видимо они еще не включили отопление.
А я снова торчу здесь, сижу и протираю свои штаны, свой зад.
Я хожу сюда, только потому, что это бесплатно – бесплатная психологическая помощь. Здесь всегда на маленьком столике есть свежие круасаны, кофе и, чай.
Я сижу с асоциальными чудиками, и такими же неудачниками, как и я.
Сидя в кабинете, я окруженный головами и телами. Моя поза сознательно копирует форму стула. Надеюсь, я выгляжу сдержанно, возможно даже дружелюбно.
Я пытаюсь скрестить ноги как можно аккуратнее, одна на другую, руки держу на коленях. Я сцепил пальцы в замок, они похожи на серию букв Х. (Справа на подбородке у меня жировик, он чешется, и я раздумываю - стоит ли сейчас к нему прикасаться?)
Я хожу в эту проклятую группу раз в неделю, по воскресеньям.