Интим не предлагать!

Лель Агата

— Да ну её, эту Ромашкину, больше никого на примете нет? Может, давай Аристова?

— Нет, сам сказал, что любую — значит, любую. И я хочу, чтобы это была именно Ромашкина, — довольно тянет лыбу Пашутин. — Закадришь — признаю, что ты непобедимый альфа. Но сдаётся мне, что эту крепость ты не возьмёшь, — поддевает Артём, забирая из рук официантки очередной бокал.

— Пф, нет такой крепости, которую я бы не взял. Не возвели ещё такую.

— Правда? Вот и проверим.

— Да легко! Завтра ищи на её страничке наше совместное селфи. В моей спальне, — и хоть и без особой

радости, но уже начинаю разрабатывать свой личный план Барбаросса.

Может, придётся чуть-чуть повозиться, хотя если судить по той скудной информации об этой идейной особе — не чуть-чуть. А, ладно… прорвёмся.

— Нет, так дело не пойдёт, — пьяно машет головой Артём и выставляет ладонь вперёд: — То, что ты мастер на уши присесть и на секс развести, это я уже знаю, а вот настолько ли ты неотразим, чтобы Ромашкина замуж за тебя вышла? А? Ну как тебе?

— Ты совсем больной? Всё, этому парню больше не наливаем, — попытался отобрать у него бокал, но Пашутин рывком притянул его к себе ближе, расплескав на стол добрую половину.

Наклонившись, обдал алкогольными пар'aми:

— А что так? Как по мелочи играть, так герой, а как ставку крупнее делать — то сразу очко сжалось?

— Ну ты нашёл что сравнить — приятное времяпрепровождение на одну ночь и свадьба! — стучу пальцем по виску и зло отпиваю своё уже ставшее тёплым пиво.

Знает же, что человек я азартный и ни за что откажусь лишний раз доказать, что для меня нет ничего невозможного. А уж что касается девчонок…

— И что? Женишься, потом разведёшься. Я тебя жить с ней до старости и детей плодить не заставляю, — вскидывается Пашутин и забрасывает в рот горсть коктейльной смеси. — Но сам факт, что ты можешь не только под юбку залезть, но и на б'oльшее развести — это бы впечатлило однозначно.

— Да ну, бред полный. Да и не хочу я жениться, не на ней, не на ком-либо вообще. Лет до тридцати так точно.

— Ну всё как я и думал. Ладно, проехали, — довольно бросает Артём и, интенсивно жуя, демонстративно переключает всё своё внимание на телефон. Накрываю светящийся экран мобильного ладонью и возвращаю внимание себе:

— Что — как и думал? Договаривай.

— Да проехали, говорю.

— Отвечай!

Пашутин вальяжно забрасывает ноги на стол и лениво так:

— Развести на постель любой идиот может, а вот рискнуть на что-то покрупнее кишка тонка.

— А я знаю одного идиота, что и на постель развести не особо-то мастак.

— Подкол засчитан, но речь не обо мне. Не я на каждом углу кричу о своей неоспоримой крутости. А вот ты заявляешь много, а на деле пшик.

Ну это уже удар ниже пояса.

Грубо смахиваю его ноги со стола и зло шиплю в лицо:

— Допустим, я на это соглашусь, но какой мне с этого будет прок? Только чтоб тебе что-то доказать? Нет, неинтересно. Тема спора серьёзная, поэтому и выхлоп должен быть ст'oящим. Просто, чтоб игралось азартнее.

— Ну давай, если ты проиграешь, то отдаёшь мне свой Бентли, — подхватывает Пашутин.

— Погонять?

— Нафик он мне погонять. Совсем.

— А если выиграю?

— А если выиграешь, я на тебя хату свою перепишу,

что от бабки досталась. Играем по-крупному, — глаза блестят, рожа как у сумасшедшего.

— Ты точно больной, — откидываюсь на спинку дивана и, не видя ничего вокруг, размышляю, стоит ли игра свеч.

С одной стороны хочется доказать, что плевать мне на препятствия и любая цель будет достигнута, да и квартира — куш стоящий, а с другой …. это не в койку затащить, это свадьба. Да и какая дура на это вот так просто сходу согласится? Вернее, я бы дуру такую нашёл, выбирай я её сам, но эта Ромашкина…

— По-моему, обмен равноценный, я бы не думал, — подначивает Пашутин, и я поднимаю на него уже полный решимости и немного жалости взгляд:

— Нафига тебе это всё? Ты же без квартиры скоро останешься, придурок. Вот зачем?

Артём неопределённо дёргает плечом и с преувеличенным интересом смотрит на извивающихся на танцполе девиц.

— Да хрен знает. Скучно. Да и уверен я, что её ты не уломаешь.

— Тёма, без обид — но ты сам это предложил, — тяну руку и уже предвкушаю вкус будущей победы: — Выматывайся из моей хаты — я женюсь на Ромашкиной.

Часть 5

День Х

Свадьба, называется! Курам на смех!

Всё понимаю — фиктивная, но мог хотя бы явиться вовремя для приличия. Двадцать минут до регистрации, а до ЗАГСа без пробок полчаса. Всё, накрылись мои миллионы, моя встреча с Джоном и счастливая жизнь в Америке. Спасибо тебе, Малиновский!

Ругаюсь под нос, смахивая прилипшие ко лбу пряди. Договорились же, нет, надо в последний момент всё испортить!

В крошечном клатче жужжит мобильный, и я, достав телефон, отворачиваюсь, лишь бы только не видеть любопытных взглядов кумушек-соседок. Вот позорище-то.

— Женька, а я знаешь, что тут подумала, а может, это всё розыгрыш? — возбуждённо шепчет в трубку Цветкова. — Ну, я о свадьбе вашей, может, она не настоящая?

— Она и так не настоящая и я об этом всегда знала, не неси ерунду!

— Да нет, я к тому, что, может, он подшутил над тобой? Ну, придумал всю эту чушь с наследством и миллионами потехи ради. А сам сейчас стоит где-нибудь, смотрит, как ты в свадебном платье топчешься и угорает.

Резко оборачиваюсь и зорко осматриваю все близлежащие кусты, окна дома напротив, даже лица соседок подозрительно изучаю.

— Да ну, брось, зачем это ему… — парирую не так уверенно, как хотелось бы.

— Ну не знаю, видео снять и на ютуб отправить.

— Цветкова, блин, ты всё о том случае в школьной раздевалке вспоминаешь? Ну если так когда-то с тобой кучка недалёких придурков поступили, это же не значит, что все… такие… — в узкий поворот со свистом заезжает покоцанное жёлтое такси “Восьмёрочка” и из открытого заднего окна торчит довольная физиономия Малиновского. И рука, сжимающая початую бутылку шампанского. — Явился не запылился. Я перезвоню, — бросаю телефон в сумочку и, сложив руки на груди, не двигаюсь с места.