Искус
Шрифт:
Тем не менее, наши подонки лунной симфонии. Навязчиво вяло вплетались в нить повествования непроглядной ночи. И это была только завязка. Развязка тоже, конечно, была. «Но до этого еще долго», – подумал Курицын и затушил бычок об урну, проходя мимо очередной мокрой скамейки.
– Может, присядем? – предложил Фитилькин.
Курицын, смотря на все происходящее, никак не мог отделаться от чувства сильнейшего дежавю. Ему постоянно казалось, что кто-то или что-то вкладывается в него, описывает его как предмет, и только поэтому он существует. Иногда, подобие ощущения
– Да. Давайте присядем, – согласился Делин.
Курицын был поглощен перевариванием своих состояний, нахождений, мыслей.
Троица уселась на скамейку. Вокруг пульсировал, ненавистной любовью к ним, вечер. Порывы ветра смешивали безумный коктейль из листьев, дождя и снега. Роль маятника выполнял фонарь в конце или начале аллеи. Трамваи перепахивали пространство под посев идей, мыслей, сюжетов, сногсшибательным лязгом, пением гула улицы.
– Что завис? – спросил Делин Курицына, не поворачивая головы.
– Да… Так, – невнятно, с подозрением ко всему выдавил Курицын.
– А, – сформулировал притворное понимание Фитилькин, сложив руки в замок и наклонив голову, закрыл глаза.
– Кто-нибудь вообще видит, что происходит? – озадачился Курицын вслух.
– А что происходит? – одновременно вопросительно посмотрели на него соседи по скамейке.
– Да ничего и не происходит. Кроме этого, ужасного вечера, – не дожидаясь устного вопроса, ответил Курицын.
– Хорошо, что должно происходить? – спросил Делин.
Томный вечер.
Закончив полотно «Томный вечер», художник Федор Красин смотрел на троицу, находящуюся на картине, и не мог понять, чего не хватает. Ему, по-моему, не нравились их глаза. Да, да. Глядя на взгляды этих людей, он не видел никакого ответа, ни интереса. Диалог не клеился. Ему хотелось заглянуть за них. Узнать их интересы. Как они туда попали? Планы. Но глаза! Эти глаза точно не имели никаких планов: потухшие, будто их насильно тут держат. И вечер этот никак с ними не вязался. Выпадая из общей картины, они выглядели неуместно и нелепо. «Кто они? Откуда я их взял?». – всю ночь, за бутылкой, у окна, задавался единственным вопросом Ф. Красин.
Отставив картину в сторону, с мыслью: «Пусть настоится», – Красин посмотрел на часы. Было восемь утра. С желанием сходить за добавкой, он сложил руки перед собой на подоконнике, и водрузив на них тяжелую голову, погрузился куда глубже, чем объятия Морфея. Он просто провалился, не оставляя древнему богу даже малейшего шанса поймать его в головокружительном пике, с выходом в полную абстракцию задворок сознания. Конечно, там присутствовала буква «А», но Красин точно молчал. Он даже там был слишком вымотан чтобы кричать. «А что это?» – слышалось вокруг. Как что-то вроде говорящих рыб в глухом водоеме. «Задолбал орать!» – другой голос, явно принадлежащий старику, пытался кого-то утихомирить.
Металлический голос произнес: «Краска».
– Кто это говорит? – разразился Красин из последних сил, больше от нетерпения.
– Это новый персонаж нашей мелодрамы, – язвительно
– А ты это кому говорил? – спросил Дело Кура.
– А. Это я вслух просто, – задумчиво пробормотал Дело.
Фитиль как-то странно шаял. Кура без перерыва кудахтал что-то себе под нос, и ждал, что где-то рванет, посматривая на Фитиля. Дело же не упускал такого материала, и как эпилептик, сидя в кресле, обливал тонны бумаги записями наблюдений.
– Пользуешься моментом? – съехидничал Кура, подойдя к Делу и заглянув в рукопись.
– Ты давай продолжай! У тебя отлично выходит. Еще пару кругов дай, или яйцо снеси, – сказал Куре Дело, даже не пытаясь остановить приступ, и привести себя в человеческий вид.
Нарисовался.
– УООО, – доносилось из сгустка материи за утробное негодование.
– Краска! – повторил репродуктор.
– Подожди немного. Сейчас мозг привыкнет, и тогда валяй, – крикнул куда-то в сгусток неугомонный Кура.
– Да. Красок не хватает как никогда! – спокойно согласился Дело.
– Художник что ли? – предположил Фитиль.
Где-то рвануло. Взрывная волна, в виде трафарета, пронеслась, и отнесла Фитиля, Куру и Дело к стене, усадив точно так же, как сидели те трое на картине, вкушая вечерний шарм осеннего забытья. Понемногу приходя в себя, Краска все сильнее выделялся глазами и взглядом, явно вопрошающим: «Что здесь, на хрен, происходит?»
–Что? Оклемался, бедолага? – спросил Дело, поглядывая на Краску как на подопытного кролика.
Краска, как-то странно прищуриваясь, выпячивая ногу, и прихрамывая (на голову), попытался сформулировать (но это не точно) вопрос, но этот жуткий танец вогнал в шок всех присутствующих, и не дожидаясь вопроса они как-то отвернулись в себя.
Тишина. Прошло примерно часа два по ощущениям Куры. Дело отсутствовал неделю. Опять же опираясь на свои ощущения. Фитиль же подорвал репутацию времени, и там, откуда он вернулся, никто времени уже не верил, и он не мог сказать, сколько он отсутствовал, даже примерно. Когда все и все вернулись на круги своя, перед ними сидел, голый, как ни в чем не бывало, нога на ногу, взъерошенный человек с уставшим лицом и огромными намокшими усами, закрывающими рот, до подбородка.
–Ккакая пэээпрелесть, – нарочито, ради выражения эмоций, заикаясь, сообщил друзьям Дело.
– И не говори! Аполлон без трусов, – прокомментировал Кура.
Где-то рвануло. Фитиль покраснел.
–Хоть бы усы причесал, – сказал он.
– Ты посмотри на него. Какие усы!? – сказал Дело.
Немного присмотревшись, друзья поняли, что торопиться с выводами не надо. Мужик, находившийся перед ними, был словно из камня, не дышал, немного мерцал, и источал такой запах, что хотелось открыть форточку и крикнуть: «Какого черта?! Кто сдох?!».