Исповедь травы
Шрифт:
Лицо, волосы и бело-голубые одежды Линтара слегка светятся, словно напитались светом кристалла. Протянув руку, он проводит по моему горлу, прикрытому грубоватым серебряным ожерельем с кусочками яшмы-гелиотропа. Я всего лишь неделю назад купила эту побрякушку у торговцев из Урда, соблазнившись обилием длинных подвесок с бубенчиками, звенящими при каждом движении... Вот только сейчас я окаменело неподвижна, и Линтар, чтобы услышать мелодичный перезвон, вынужден сам перебирать подвески пальцем.
Моя шея ощущает прикосновение его руки, как легкое тепло он не полностью здесь, как и те трое, ведь я не слышу запаха его волос и кожи, и дыхание его не касается меня...
– Ты сама выбрала свое испытание, Огненная, - говорит он негромко, с легкой улыбкой - снова по-ругиански.
– Удачи тебе,
– Спасибо тебе, ...
– шепчу я в ответ, порываясь назвать его НАСТОЯЩЕЕ имя - но он прижимает свой палец к моим губам, проводит рукой по лицу... Секунд на пять все мои органы чувств просто перестают функционировать, а когда врубаются снова - в зале никого, кроме меня, и ощущение магического присутствия потихоньку выветривается, тает, гаснет...
"Иди и сделай это"... Вот так. К вопросу о вреде истерик... Придется идти. И наверное, чем скорее, тем лучше. Но все правильнее, чем реветь в чужую подушку от бессилия...
Ибо делать выбор (за себя, а порой и за других) и в полной мере нести за него ответственность - это и есть то единственное, что мы, Братство, зовем своей привилегией!
ЧАСТЬ ВТОРАЯ. СТУПЕНИ ДЕЛАНИЯ.
Струной гитары зазвеню, лишь тронь
Но Ты не тронешь, неприступно светел...
И словно стон, опять звенит в рассвете:
"Скачи быстрей, мой верный резвый конь..."
Огонь и Ветер. Ветер и Огонь...
...это невероятно трудно - отрешиться от себя, забыть, кто ты и что ты, потому что только так можно пройти по этому проклятому Десятому отростку Силового Орнамента, и какой же он десятый, когда он тринадцатый, а еще его называют Забытым, и если бы Лайгалдэ не подсказала мне, что искать надо в запретном проходе между Овном и Тельцом, хрен бы я его нашла, но теперь я иду, и это невероятно трудно, потому что он будто выталкивает меня назад, это словно идти сквозь воду на приличной глубине, да еще сквозь воду, зверски насыщенную электричеством... стены коридора нездорового желто-зеленого цвета, как гной на ране, только временами попадаются солнечно-желтые участки, по ним идти легче, а пол весь в каких-то комьях застывшего цемента, в вывороченных плитах, как бы ногу не сломать, и все время этот режущий уши звук, словно раздирают кусок шелка, все нервы издергал... не думать, не быть, только так можно пройти, чем больше ты думаешь о себе, тем больше сопротивление среды, забудь, кто ты, кем послана, куда и зачем идешь, самое главное - отрешиться от своей боли, это непозволительная роскошь для любого из Братства - душевная боль, ни один человек, на котором и в самом деле лежит ответственность за других, не имеет на нее права, потому что она искажает правильность принятия решений, а если совсем по-простому - когда действуешь, плакать некогда, а если плачешь - значит не действуешь... еще шаг... от этого запаха пыли задохнуться можно, да и воздух, кажется, приобрел плотность того же цемента, пролезая в мои легкие с неимоверным усилием... отстраниться, словно это вовсе не ты идешь по забытому и проклятому проходу в забытое и проклятое место, куда даже по Закону Цели добраться весьма проблематично, вообще не вспоминать про этот Прежний Город, просто представить в уме какую-нибудь отвлеченную картинку, хотя бы эту фреску в Храме в Заветном, где пять святых сестер склонились над лучезарной колыбелью новорожденной Радости, Аннфиа и Флоранда, Тэльпиза и Эньида - Жизнь, Камень, Вода, Ветер - и крайняя справа Тиммала, Огонь... я... вот что я - всего лишь рисунок на стене, я двухмерна, для меня нет никакого труда пробиться через этот заслон отрицания, я проницаю все, как чистая идея, я двигаюсь к цели... еще шаг... и еще шаг... и еще...
Какое синее и высокое надо мной небо!
Вдохнув полной грудью, я почти падаю в высокую и сочную степную траву, сил хватает только на то, чтобы подсунуть под голову сумку, а затем сознание оставляет меня...
...Прихожу в себя я от того, что меня снимают с седла, через которое я была перекинута. А кто перекинул, долго ли вез - даже не почувствовала. Вот оно каково - запретными дорогами ходить.
– Из Бурого Леса, откуда же еще, - раздается надо мной
– Только у них такие платья и носят.
– Ты клановый знак посмотри, - теперь женский голос, и женщина пожилая.
– Татуировку на левой кисти. Какой у нее там зверь?
Кто-то берет мою руку, при этом тыльную сторону ладони непонятно и сильно саднит.
– Да нет у нее никакого знака. Видишь, целый лоскут кожи сорван?
– Срезан, а не сорван. Это значит, изгнанница, у них в Лесу такое делают, если кто духа-покровителя оскорбит страшно.
Вот мне уже и легенду придумали... Даже на таком расстоянии от Города силы Круга Света хранят меня.
– Степным Волкам лесные духи не указ, - снова мужской голос.
– Вряд ли кто на нее польстится - худа больно, но все равно, пусть с нами остается. Отнесите ее в шатер к старухам...
Терцет I. УТЕШЕНИЕ ТЕЛА
Дверь кабака еще днем сорвал с петель кто-то недовольный, поэтому, чтобы никто не мешал разгулу Степных Волков, вход перекрыли строевыми щитами. Но даже это не помогает - то и дело от дверей доносится жуткий грохот, производимый рвущимися внутрь. Частенько к нему добавляются лязг доспехов и шум упавшего тела, и почти всегда - отборная брань. Почти всегда потому что иные, до того, как рухнуть, успевают заметить двоих женщин в середине кабака и проглатывают многое из того, что хотелось бы высказать. Впрочем, перлы красноречия полупьяных вояк из Залов Ночи давно уже нимало не трогают этих двоих.
Даже к вечеру почти не спала дневная удушливая жара, и в кабаке невозможно продохнуть. Над столиками плотной пеленой висит дым, выползающий из трубок с разнообразным зельем, свечи коптят, и питейный зал погружен в красноватый полумрак, лишь на середине кое-как разгоняемый светом масляной лампы.
За столом с лампой, в центре зала, сидит только один Волк - женщина лет тридцати, с черными глазами, сверкающими ярко и весело, с гитарой в руках. Обликом она неотличима от окружающих ее степняков - те же жесткие, словно из металла отлитые черты смуглого лица и черные крупные завитки волос. Разве что на черных одеждах с меховой оторочкой нет никаких знаков - ни воинских, ни родовых. Хейтиле, женщина-воин и знаменитый на всю орду скальд, не по-женски уважаемая этими "настоящими мужчинами" - ни один из них не осмелится притронуться к ней без ее согласия. А голос у нее сильный и звонкий, и совсем не такой низкий, как почему-то хочется думать, глядя на ее облик, и голос этот, в сочетании с резкими аккордами гитары, без труда покрывает беспорядочный шум в зале.
Хэй, мечи точите на камне, Пейте кровь из священной чаши...Не слышно обычных застольных прений на тему "ты меня уважаешь?!", и почти никто не рассказывает взахлеб историй о воинских подвигах или о вчерашней ночи (те и другие весьма сомнительной достоверности). Внимание всех - для одной Хейтиле, и ее дикие песни, зовущие в бой, для степного воина отраднее кружки вина и горячат кровь лучше, чем любая из городских девчонок...
Гарью дышит бешеный ветер, Раздувая огонь луны, В мир несутся вестники смерти Волк и ворон, звери войны!Но не ради одних только песен девчонки сегодня не в чести - взгляды воинов то и дело устремляются в пространство, освобожденное от столов, на котором пляшет под гитару Хейтиле девушка в зеленом, как трава, платье. Тело ее стройно и гибко, ладони звонко отбивают ритм песни, руки, оплетенные браслетами, то взлетают вверх подобно крыльям, то сплетаются, как две змеи. Горло танцовщицы перечеркнуто нитью зеленовато-серых искр, и петля ожерелья в такт мелодии и движению перелетает с одного плеча на другое. Она сама - как яркая беспокойная искра, случайно залетевшая в привычный багряно-черный полумрак, гостья из далекого Бурого Леса нагорий. Здесь, где безраздельно властвует Тень, не так уж редки яркие краски - но не зеленая...