История одного безумия
Шрифт:
Марк задумался… а Бенедикт исчез…
Марк вынужден был его окликнуть…
— Эй, ты здесь?..
— Здесь…
— Куда ты иногда исчезаешь?..
— Никуда я не исчезаю, это ты исчезаешь…
— Вот, опять ты пропал… где ты был?..
— На похоронах дяди… он опять умер… кто это с тобой?..
— Я…
— Смеешься…
— Вовсе нет…
— Расскажи мне о себе…
— Я родился в городе от одинокой женщины… ее называли блаженной… был у нее солдат, потом монах… от монаха женщина родила мальчика, которого я нянчил и помогал пороть… меня монах называл сукиным сыном… он грабил божий дом ради женщины… крал хлеб, вино, свечи… когда всплыло наружу все, что было, и чего не было, монаха отправили в монастырь на одном из западных островов петь плачи… голос у
— А он был богом?..
— Все мы лишь подобие божье… монах не сам пел плачи, смешивая их с молитвами, бог пел его голосом и наставлял… и в воровстве он не виновен был… за что же его преследовать?.. за то, что гниющему заживо, изнуренному долгой болезнью настоятелю, он дал исцеление, лишь коснувшись его рукой и словами молитвы?.. и никому он зла не желал… отец его в высях небесных… вскоре и он туда вознесся… долго еще преследователи будут этого человека искать, чтобы в жертву его принести, только не найдут… место, где он скрывается, недоступно смертным…
Вокруг Марка собралась толпа горожан… слушали его историю…
— Я что-то слышал об этом монахе… — сказал старик в пальто, которое он не снимал уже много лет…
— Я тоже… — сказала женщина в мантии…
— Говорили, что он был осужден и сослан на один из западных островов… их еще называют блуждающими… — сказал человек с рыжей иудиной бородкой, по всей видимости, еврей…
— Никто его не судил… — сказал Марк… — Праведен он был и беспорочен… мне было 13 лет, когда он ушел из города и стал отшельником… я вырос и стал искать его… меня арестовали за бродяжничество, и я оказался на дне пропасти среди проклятых, но мне мнилось, что это пропасть благодати… по ночам я видел монаха и беседовал с ним… я знаю… он и сейчас где-то здесь, поблизости, смотрит, слушает, хотя дом его в выси небесной… он пел мне плачи, и я склонялся перед ним… и не только я… слова его плачей проникали в душу и в разум, сохранялись под сердцем… но, увы, не все понимали его… были и такие, кто замышлял в лукавстве предательство и погибель ему… происходили они от лживого блудного бога… он всем является, и не тем, кем является… помню, монах пел плач о нашествии грязи и войне с собаками, и возбудил толпу… обезумели люди, камнями и грязью собрались его забросать, но не нашли его… невидимый никем, он ушел, опередив их желание… и намного…
— Продолжай, не молчи… интересно узнать, что с ним стало…
— Как-то, проходя по дороге, монах увидел сидящего на камне безглазого человека… человек странствовал слепым, но узнал бога, не видя ни его лица, ни очертаний, которые дал монаху бог… из грязи и слюны монах слепил безглазому глаз… лицо его омыл
— Так кто же был твой отец?.. — спросил старик в пальто…
— Не знаю… воин, наверное… или монах… прозревший слепец говорил людям, что монах — бог, но из бога стал по виду человеком… не все ему поверили… зрячие люди смотрели на него и от изумления делались слепые разумом… а бедные и бездомные, беженцы от войны, теснясь в беспорядке, шли за прозревшим слепцом… они перепутали его со своим богом, шли, спешили, пыль поднимали… прозревший слепец говорил им на своем языке: «Отстаньте, я не бог… я смертный человек, возомнивший себя богом…» — но люди не отставали… прозревший слепец на монаха был похож и говорил он пророческим голосом, зычным, правда, иносказательно о граде божьем на небе… кто окажется там, спасется для вечной жизни…
— Нет никакой вечной жизни… — заговорил старик в пальто… — Бог лишил нас бессмертия, сказав: плодитесь и размножайтесь… он поручил нас судьбе и умыл руки…
— Как странно вы выражаетесь, но я продолжу… нашлись люди… сказали о слепце властям такое, что только безумцы могут сказать… мол, бес его язвит, заставляет возражать всему принятому… явились преследователи, обступили прозревшего слепца, стали вопрошать: «Кто твой спаситель на самом деле?.. и кто ты?.. если бог, так и скажи…» — прозревший слепец сказал им, что он лишь отзвук слова бога, обычный смертный, зримый смертным, но преследователи не поверили ему… народ склонился, стал камни и грязь подбирать с земли, чтобы побить преследователей, усомнившихся в их боге…
— А что случилось с монахом?..
— Не раз монаха пытались схватить, но он ускользал из нечистых рук, чтобы еще одно чудо свершить: воскресить человека, застигнутого смертным оцепенением… человек был музыкантом, играл на скрипке вальсы… и забылся сном смерти… монах пришел и пробудил его, вернул его из чертогов преисподней, где он веселил бесов…
Марк умолк…
Многие из горожан, окруживших Марка, вопрошали:
— Как такое возможно?..
— Я видел, как к монаху из скорбной толпы подошла женщина, лицо которой было закрыто вуалью… «Оживи мне мужа…» — сказала женщина… она что-то еще хотела сказать, да только из горла, стиснутого рыданьем, лишь стон вырвался… и все скорбящие, кто оказался вблизи, в слезах увидели, как сдвинулась крышка гроба… мертвый, услышав зов, встал и подошел к тому, кто его звал…
— Чудеса…
Из мрака кромешного преисподней скрипач путь наверх совершил, закутанный в пелены, которые на нем успели затвердеть…
Когда с воскресшего мертвеца сняли саван, он оказался на вид тщедушным…
Народ в одно слился, на чудо смотрел… люди между собой говорили о незнакомце как о боге, ждали, что он еще покажет, а он, явив чудо, незаметно ушел…
Уже он мерил дорогу ногами… и по воде он мог ходить… и по воздуху…
Иногда его останавливали объявления властей на афишах и столбах…
Всякий должен был донести на него, если увидит или услышит его пророческий голос…
Я читал эти объявления и воззвания и удивлялся…
Могут ли они увидеть того, кто невидим, и схватить того, кто неуловим?..»
«Помню, я спустился с гор и вошел в город…
Горожане толпились на площади у руин театра, слушали плач монаха и пьянели от благоухания его слов…
Монах произнес речь, пожалуй, несколько более длинную, чем следовало при подобных обстоятельствах…
Народ слушал и обменивался мнениями:
— Говорят, он бог… бывает и там, и тут…
— Я слышал, что нашли его изображение на греческой вазе, погребенной вместе с ним под пеплом Везувия… будто бы там были и его замогильные записки…
— Ну, это не столько во здравие, сколько за упокой… впрочем, вы, наверное, говорите в переносном смысле… хотя это вполне могло быть и буквально…
— Останки монаха были завернуты в грубый холст…
— Холст греет лучше, чем шелк…
— Как правильно вы это сказали…