Измена. Муж… Начальница… Развод?

Литовская Даша

Однако, ход замедляю, когда вдруг слышу свое имя в диалоге двух девушек:

– Да ну, думаешь эта Женя совсем идиотка, такого не замечать? Вся фирма уже в курсе. Он же и устроил свою женушку по блату сюда. А этот блат он, думаешь, как заработал? Наша мегера ему явно не просто так благоволит, – небрежно, и будто бы ленясь, говорит первая девушка.

– Ну а че? – отвечает вторая. – Он вроде ниче так. Симпатичный. Я б такого на ее месте тоже к рукам прибрала.

Мне не хочется верить, что речь обо мне и

Антоне. Но что-то внутри уже начинает подрагивать.

– Ага, – ухмыляется первая. – Но это же надо гордости вообще не иметь. Над ней вся фирма уже потешается. А она, зная, что муж начальницу трахает, все равно сюда работать пошла.

– Деньги не пахнут! – со знаменем дела отвечает ей собеседница.

В моем горле почему-то образуется большой тяжкий ком.

– Слушай, этот Антон даже ко мне яйца подкатывал. Но ты же знаешь, я по нашему генеральному все с ума схожу. Как вижу его, так прямо слюни текут. Такой классный мужик. Так что этому, конечно, дала от ворот поворот.

Ну не-ет.

Нет. Нет. Нет.

«Этот Антон» – точно не может быть моим мужем. Да и никаких начальниц он совершенно точно не трахает. Ни своих. Ни чужих! Сколько Нине Ивановне лет? Да ей ведь уже под 40 почти! Я этого даже представить себе не могу!

– Может, эта Женя все-таки ничего и не знает, – задумчиво говорит одна из сотрудниц.

А много ли у нас в фирме Антонов, чьих жен тоже Женя зовут?

Холодеют ладошки.

Девушки, тем временем, докуривают свои сигареты. А я так и продолжаю сжимать перила, находясь на этаж выше от них. Ноги словно свинцом налились.

А напоследок слышу еще один обрывок их фраз:

– Да какая разница, знает, не знает. Сама дура виновата, что замуж за такого кабеля, как Прокофьев вышла. О таких надо держаться подальше.

Все темнеет перед глазами.

Прокофьев у нас в фирме вообще только один.

Речь шла о моем муже.

И обо мне.

2

Тело само собой дергается, а разум до сих пор не в силах поверить в услышанное. Ноги несут меня ниже. Врываюсь в облако табачного дыма, где только что курили две сплетницы.

Спешу ниже, преодолевая пролет за пролетом.

Толкаю стеклянные двери выхода, и оказавшись на улице делаю несколько жадных глотков кислорода. По тротуару люди куда-то спешат. Бьют крупные капли дождя.

А у меня будто жизнь на паузу поставили.

«Сама дура виновата, что замуж за такого кабеля, как Прокофьев вышла» – стучат эхом слова в голове. – «От таких надо держаться подальше»

Пытаюсь взять себя в руки. Ну что я, офисных сплетен раньше не слышала? Это все точно неправда. Антон бы не стал.

Зачем ему это?

Он отличный специалист. Работает в этой фирме уже 5 лет. Блестящую карьеру построил. Целым отделом

сейчас руководит. Меня вот год назад устроил работать сюда. Фирма большая, процветающая. Зарплаты отличные.

Какой ему вообще смысл с начальницей спать? Ради чего? Или…?

Или и карьера и отдел у него появились уже после того, как он с Ниной Ивановной пере…?

Я передергиваю плечами от мерзости.

Нет! Нет! И еще раз нет!

Я отказываюсь в подобное верить! Антон бы не стал! Он молодой и красивый парень! Всего на год старше меня! Да, если уж на то пошло – ему бы любая девушка в этой фирме отдалась, стоило бы только пальчиком поманить!

А Нине Ивановне 38! Она на 10 лет его старше! Нет, конечно, женщина зарабатывает неплохо, и ухаживать за собой тоже умеет! Выглядит для своих лет хорошо. Ну уж не настолько хорошо, чтобы Антон на нее внимание обратил!

«Грымза»! Этим все сказано! Муж к ней ни капли симпатии не может испытывать!

Я пытаюсь себя успокоить. Привожу рассудку тысячу и один аргумент. А сердце все равно тревожно стучит.

Стою на улице минут двадцать, не меньше. С мыслями собираюсь. Рабочий день давно уже кончился. С нервов все губы себе искусала.

Нерешительно оглядываюсь на стеклянные двери.

Я к нему просто зайду. Напрямую спрошу.

Спрошу и успокоюсь.

Ну не слежку же мне сейчас за мужем устанавливать, в конце то концов?

Нервно смеюсь, пока поднимаюсь по лестнице. Представляю, как Антон ответит, что я просто глупышка, что слушаю сплетни. Обнимет. К себе прижмет. Поцелует.

И я успокоюсь. Поверю ему – в этом даже не сомневаюсь.

В таких мыслях захожу в отдел мужа. На меня странно косятся. Я тут редко бываю.

– У себя? – киваю на дверь его кабинета, спрашивая одну из сотрудниц.

Та как-то заторможенно качает головой в отрицании. Хмурюсь.

– А где?

Сотрудница кивает наверх.

– У Нины Ивановны. На ковер вызвали.

Сердце мое жалобно дергается, будто из груди сейчас выпрыгнет.

Тем не менее вежливо улыбаюсь сотруднице, и чувствую как она провожает меня задумчивым взглядом, пока я быстрым шагом покидаю отдел.

Как преодолела еще один пролет и дернула двери приемной Нины Ивановны, даже не помню.

Хрупкая секретарша за стойкой ресепшен тут же сменила выражение лица со скучающего на крайней степени ошарашенное.

Мы с девушкой замолкаем, секунду гладя друг другу в глаза.

Делаю вдох.

– Извините, а Антон Прокофьев сейчас у Нины Ивановны? Я его жена. И он мне срочно понадобится.

Девушка тушуется пару секунд. Встает, опираясь о стойку руками. Прочищает горло покашливанием.

– Н-нет, – отзывается тихо. – То есть, да. Но к ним сейчас нельзя. Совещание.

По моей коже тут же тянутся длинные нити озноба.