Измену не прощают
Шрифт:
Мы садимся за переговорный стол друг напротив друга.
— Очень рад, что ты приняла мое предложение! Нам нужны такие специалисты, как ты.
Меня все-таки точит червячок обиды. Когда я отправляла в «Нефть России» свое резюме, мне отказали, даже не пригласив на собеседование. Я тогда заканчивала четвёртый курс бакалавриата МГИМО и искала работу. Из опыта была только трехмесячная стажировка у французов.
— Рада, что вы все-таки смогли оценить меня по достоинству.
Архипов непонимающе прищуривается.
—
Вице-президент недовольно цокает.
— А я всегда говорил: нужно набирать молодых и талантливых. Но департамент кадров мне, к сожалению, не подчиняется, — разводит руками.
— Все в порядке, — смеюсь. — Опыт во Франции оказался очень полезным.
— Значит так, — сразу становится серьезным. — Ты теперь начальник отдела стратегического планирования. Это новый отдел, его раньше не было. У тебя в подчинении десять человек. Я тебя с ними познакомлю. Твой отдел входит в департамент стратегического планирования, прогнозирования и инноваций. Он тоже новый.
— Давно создали департамент?
— Несколько месяцев назад. Недавно мы назначили там молодого и перспективного директора, чуть старше тебя. Тоже перешёл к нам от конкурентов.
— От иностранных конкурентов?
— Нет, от российских. От иностранных конкурентов у нас только ты.
Интересно. Могли бы должность директора департамента и мне предложить. Ну а что? Разве я не тяну? Французская компания, в которой я работала, входит в пятерку крупнейших в мире по добыче нефти. Да и технологии у французов куда лучше наших. Так что по опыту я превосхожу любого российского коллегу.
Почему-то этот директор мне уже не нравится. Ладно, посмотрим на него. В любом случае нанимал меня сам вице-президент, так что и отчёт мне держать перед ним.
Мы говорим о планах и задачах, выстраиваем их по приоритетности, а затем Константин Дмитриевич ведет меня на встречу с президентом компании. Тому особо не до меня. Безразлично листает мое резюме, кивает, мол, хорошо. Далее меня ждет долгое оформление в отделе кадров. Наконец, Архипов показывает мне мой кабинет и представляет моим сотрудникам. На меня смотрят десять лиц. С отпечатком интеллекта из них максимум пять. Остальные, видимо, чьи-то сыновья и дочки, пристроенные по связям. Ну что ж, и с этим придется разбираться.
— А с директором департамента меня познакомят? — спрашиваю Архипова после встречи с моим отделом.
— Да, он сегодня целый день на выездных встречах, но уже должен был вернуться. Пойдём.
Его кабинет находится на моем же седьмом этаже, только в другом крыле. Пока мы идём, чувствую, как по позвоночнику пробегает озноб. Сама удивляюсь этому. С чего бы?
У директора департамента просторная приемная, в которой сидит секретарь. Хотя нет, она не секретарь. И даже не секретарша.
Она секретутка.
—
На пухлых губах секретутки ярко-красная помада. Глубокое декольте блузки подчеркивает пухлую грудь размера так третьего. У нее идеально выпрямленные чёрные волосы чуть ниже плеч, вздернутый нос и кукольно-большие глаза. Из-под стола виднеются длинные ноги в капроновых колготках и Лабутенах на длинных шпильках.
Во Франции ее бы на порог офиса не пустили в таком виде.
— Станислав у себя? — басит Архипов.
— Да, уже вернулся.
«Станислав».
Одно это имя разрядом тока прошибает. Как я отвыкла его слышать. Во Франции нет Станиславов, чему я была безмерно рада. Даже просто имя вгоняет мне кинжал в сердце.
Пять лет прошло, а до сих пор больно, как будто все это было вчера.
Никогда, никогда, никогда его не прощу.
Архипов стремительно пересекает приемную по направлению к кабинету. Я поспеваю за ним, смотря себе под ноги. Ни с того, ни с сего разыгрались нервы. Не стуча, вице-президент распахивает дверь и проходит. Я тоже делаю шаг внутрь.
— Станислав, приветствую.
— Добрый день, Константин Дмитриевич.
Услышав голос, резко торможу, будто приросла к одной точке. Поднимаю взгляд и… сердце пропускает удар. Быстро-быстро моргаю, надеясь, что в большом кресле сидит не тот человек, которого мечтаю никогда не встречать.
Но это он…
Тот, кто меня жестоко предал. Тот, кого я ненавижу. Тот, от кого я втайне родила дочь…
Не может быть… Голова кругом идет, дышать становится тяжело, будто весь воздух разом закончился.
— Полина, познакомься, — Архипов поворачивается ко мне. — Войцеховский Станислав Сергеевич, директор департамента и твой непосредственный начальник. Станислав, — теперь смотрит на него. — Это Полина Красникова, возглавит отдел стратегического планирования. К нам прямиком из Франции!
Я стою ни жива, ни мертва. Чувствую, как дрожат пальцы на руках. Паника охватила все тело. Это шутка? Как такое возможно?
— Ладно, мне уже пора уезжать на встречу. Знакомьтесь, — на этих словах Архипов разворачивается и покидает кабинет. С хлопком двери пространство заполняет звенящая тишина.
— Ну здравствуй, Полина, — произносит холодным, как лед, голосом и окидывает меня взглядом, не выражающим ни единой эмоции.
Глава 9. Я изменился
Кабинет стремительно сужается, стены давят на меня, ломая кости. Голос Стаса эхом звенит в ушах:
«Ну здравствуй, Полина».
Я не могу дышать. Каждый вдох — пытке подобен. В легкие словно стекловаты насыпали.
Не мигая, смотрю на него. Боже мой, это он! Стас! Отец моего ребенка. Человек, которого я любила больше, чем саму себя.