К Пушкинской тропе! Поэзия и антипоэзия в Интернете

Ефремов Борис

Я крепко усомнился: вряд ли нынешние сайты – школы для учёбы, ведь и всё учение-то в них – навязывание, вбивание в незрелые мозги архисовременных взглядов антикультуры, основанной на отрицании православных, народных традиций.

Так подумал и оказался прав: в чём поднаторели питомцы творческого интернета, так только в дальнейшем развитии убеждения, что сочинять надо, отрицая классические достижения, выдумывая что-нибудь новое (и забывая, что всё новое – это хорошо забытое старое).

Итак, продолжим анализ, обратившись к опусам сегодняшним, причём опубликованным не только на моём родном сайте. Но первый автор всё же будет оттуда. Посмотрите, под каким сногсшибательным псевдонимом он скрывается:

Экссзистенция (ни больше ни меньше).

Читаем внимательно, поскольку тут что ни строчка, то, подобно имени, такой же сногсшибательный шедевр.

Сегодня

самый хороший и правильный деньВ череде грядущего и вечно унылых пошлостейЯ стою на пороге, нависаю над ним словно теньИ пытаюсь объять невозможноеРубикон перейдёнВсе мосты что построил – горятКак багрянца закат, освещают свинцовое небоЛегион – имя тех,Кто воздвиг эти стены на старых костяхНо я помню где дверь в наше вечно цветущее летоСписки прожитых зим, на брустверах былогоПрибиты гвоздями сомнения«Вы лишь тень моя» – слышен голос сквозь плачи и скрип…Это тот самый миг моего о тебе вдохновенияЭспланада пуста… Больше нет суетыМишуры, глупых фразИ пространно сухой, бесполезной сегодня патетикиЯ согласен… реальность не так уж простаТолько кто скажет «да»Когда «счастье» запахнет дешёвой и грубой синтетикой?

Беда всех подобных творений в том, что сколь ни пыжутся они уверить нас в своей изумительной новизне, на самом деле являются слабейшими повторами своих классических образцов. Жанр этой, так сказать, вещи – эмоции и мысли больного, выбитого из обычной колеи сознания. Всегда, читая подобное, припоминаешь и то, настоящее, с которого сделан бездарный слепок. Мне припомнилось:

Друг мой, друг мой,Я очень и очень болен.Сам не знаю, откуда взялась эта боль.То ли ветер свиститНад пустым и безлюдным полем,То ль, как рощу в сентябрь,Осыпает мозги алкоголь.

Отмечу самое главное отличие экссзистенционистской абракадабры от есенинского глубоко трагического крика кровоточащей души. Как подлинному поэтическому произведению, «Чёрному человеку» присуща тематическая глубина и широта, то есть наличие важной, общечеловеческой темы (душа – в мучительных тисках зла), разработанной с полнотой необыкновенной, с чувствованием таким, что каждая строка читателя берёт за сердце, с образностью действительно свежей, незатасканной, но строго соответствующей теме («Голова моя машет ушами, Как крыльями птица…»).

А у нашего стихоплёта – лишь неясные намётки темы, темы тоже якобы больной души, но больной, по виршам, не настолько явственно, чтобы по-серьёзному брать в оборот читателя. Не оправдал в данном «стихо» своего псевдо-имени автор (зкзистенциализм – рассмотрение человека как духовного начала). В бесчувственном излиянии нет и намёка на человеческую душу, тем более на дух человеческий. Там слабая тень всего этого. (Хорошо, что хоть здесь пиит не особо наврал: «Я стою на пороге, нависаю над ним словно тень». Я бы лишь одно подправил: «Нависаю тенью над ним». Так точнее.)

Могу поделиться безошибочным опытом – если попадётся вам нечто под названием стихотворения без чётко выраженной темы (идеи), будьте уверены, что перед вами «труд» автора бездуховного, атеистического, далёкого от Бога. Мысль о чём сочинять брал он в ахматовском мусоре.

Поэт верующий в Христа не позволит себе сочинять о чём-то не серьёзном, не глубоком, не человечном. Как говорится, ни себе выйдет, ни людям.

А отсюда и всё другое в мозгоблудном экссзистенционистском излиянии. Не встретите в нём уважения и любви к русскому языку, а именно: не будет там правильно расставленных знаков препинания, безошибочно написанных слов, начальных заглавных букв или заканчивающих предложения точек, полно и ясно выраженных мыслей, свежих народных слов. Зато в изобилии встретите разнообразную бессмыслицу

и слова ненашинские, заграничные. Вроде рубикона, бруствера, эспланады, патетики и синтетики. Русский талантливый поэт напишет: «Тих покой перекрёстка» («Чёрный человек»), а русский бездарный, но мнящий себя гением, выразится так: «Эспланада пуста… Больше нет суеты Мишуры, глупых фраз И пространно сухой, бесполезной сегодня патетики…»

Не встретите и настоящей, высокой Поэзии. Не найдёте:

То ли ветер свиститНад пустым и безлюдным полем,

а непременно найдёте глупо придуманную заумь:

Я согласен… реальность не так уж простаТолько кто скажет «да»Когда «счастье» запахнет дешёвой и грубой синтетикой?

В том-то теперь и горе горькое, что подобной шелухой распоясавшегося мозгоблудства глубочайшим слоем засыпаны бесчисленные «поэтические» сайты интернета. Наугад возьму «творения» из тех изданий, которые мне более-менее знакомы. Думаю, комментарии к ним не понадобятся. А если понадобятся – то предельно короткие. Уверен, что интернет в своём поэтическом развитии вперёд не продвинулся. Сообщество, подверженное нравственному разложению, за пять лет измениться не может. Если этот процесс начнётся (а начала пока нет), потребуются десятилетия.

ИСТИНА

Истина как стена, – бессмысленно написанаили немыслимо двусмысленна она,а точнее как надписи на стЕнах,что ты пишешь на больших переменах.Истина как стена, —или уклон, или чуть смещена,и стоит стена пока тишина,а чуть надавил и лопнет она.Но чем же она скреплена?Есть ли вообще ей цена?если она как стенавсего лишь народу нужна.Саша Бахур(Поэмбук)

Даю в том безграмотно-современном виде, в каком «стихо» выставлено на сайте. Полнейшее незнание и неуважение к великому и могучему. И такое же полнейшее подтверждение афоризма Аристотеля: «Поэты много врут, потому что не знают Истины». Истина – не мёртвая стена, а величайшая духовная сила, дающая возможность прожить жизнь так, чтобы навсегда остаться в счастливой Божественной вечности. Всё, что пролепетал наш мудрый автор – кощунство без проблеска ума.

Приписка. К великому сожалению, народу-то Истина сейчас и не нужна. В подавляющей массе своей, ему – выпить, поесть и поспать. Да еще бы иномарку с дачей.

МЕЖ ДВУХ МИРОВ

Как звездный свет луну согреет,Нисходит верная жена.И лунным холодом повеет,Трава вокруг обожжена.Цветы поникнут в млечной стуже,В слезах растают лепестки.От сна волшебного разбуженДень новый для твоей тоски.Встречай, прими ее в объятья,Возьми, что послано, как естьИ соль на рану, и проклятьеПрими ее святую месть!В огне сгорают чьи-то душиИ стонут, плача, облака,И никому тот храм не нужен,И небо смотрит свысока.Но лишь зарница заалеет,Мелькнет в ночи чужая теньИ лишь на миг она посмеетПромолвить: здравствуй, день!Никто не сможет, не посмеет,Не приоткроет тот покров,Но станет день еще грустнееОдин меж двух своих миров.ЕСЕНИЯ(Поэмбук)