К югу от полуночи
Шрифт:
А вижу девушку из тех, что так любили рисовать озабоченные художники, в которых спермотоксикоз все-таки проиграл чувству прекрасного. С другой стороны… А что я теряю, оказавшись здесь?
Здесь у меня эта внешность. Магия. И интересная история, что это все связывает.
А там? Пыльная серость бытия в серой пыли многоэтажек со стойким ощущением собственной ненужности в окружении мрачных лиц.
Так может не зря я сижу здесь и сейчас?
Но додумать эту мысли мне не дают. Дверь открывается, и Стейша приглашает меня заглянуть
– Итак, – негромко говорит он, складывая тонкие пальцы перед собой в аккуратную крышку гробика. – Ты не помнишь имени, не знаешь, где родилась и откуда упала. Но при этом владеешь магией. Я правильно понимаю сложившуюся ситуацию?
И вот тут я даже не знаю, что ответить. Вроде, так и есть, ибо в этом мире у меня нет истории. Но вообще-то она у меня есть.
Правда, в нее все равно никто не поверит. Даже я в нее уже верю с трудом.
– Да, господин ректор, – только и могу, что пролепетать в ответ.
– Но при этом ты упала откуда-то сверху, умеешь интуитивно управлять магией огня, – уже не спрашивает. Утверждает.
И мне снова остается лишь кивать и соглашаться, стараясь не сжаться в точку под этим внимательным, холодным и пронизывающим, как ветер в песнях Круга, взглядом. А это было очень сложно, я вам скажу. Или не скажу.
– Ты же понимаешь, что это странно и подозрительно, – с отвратительно приторной улыбкой продолжает экзекутор, сладкий, как малиновый пирожок из несуществующего еще здесь Макдональдса. – Но принимая во внимание то, что говорила о тебе Стейша, я вынужден принять твое прошение об обучении в моем заведении. Но как тебя назвать в документах?
“Лэанкаре”, – вспыхивает надпись перед внутренним взором, затмевая все вокруг. Реальность, пусть и нереальная, исчезает, выжженная этим странным словом.
“Что?” – мысленный вопрос. Это все, на что хватает сил.
“Имя”, – такой же короткий, как и вопрос, появляется ответ. – “Твое”.
“Твою же мать-перемать через три забора раком”, – только и остается воскликнуть мысленно в ответ…
– С тобой все в порядке? – чей-то участливый голос прорывается сквозь лавину боли. – Ты так кричала…
Стейша. Точно. Она самая. Снова рядом, пытается помочь. А я… а что я, собственно? Офигеваю.
Обычное дело.
– Я просто ненадолго почувствовала, что начинаю вспоминать, – срывающимся голосом еле шепчу. – Но кроме имени ничего… Пустота.
– Но это лучше, чем ничего! – радостно говорит она, помогая мне встать с пола. – И как же тебя зовут?..
– Леан… – тут что-то резко бьет в затылок, доставая прямо до мозга и зло требуя не говорить правду. – Лена Карос, – тут же рождает измученное сознание новый вариант. – Елена…
– Вот и хорошо, – сначала слышится неприятный голос, а потом в поле зрения появляются лакированные туфли его обладателя. –
Это он глядит на Стейшу, и та предпринимает все попытки сжаться и не отсвечивать под этим страшным, голодным и холодным взглядом. А я просто стараюсь не упасть и осознать, что же это только что случилось.
Выходит так себе.
Пока скорее обстоятельства меня имеют. И это проблема… причем, видимо, моя. Но почему мне это нравится? Остается только сидеть на попе ровно и надеяться, что все.
Она. Задание 4. За что?
– За что мне все это, господи?.. – тихо вопрошаю я у невидимого собеседника, не ожидая ответа. На кончике пальца танцует живой огонь, но я уже давно часть этого мира, чтобы обращать внимания на такие мелочи.
– Тебе этого хотелось, – пожимая плечами, ставит передо мной кружку бармен, подмигивая хитрым глазом. – Вот и все.
– Я. Этого. Не. Хочу! – отделяя каждое слово, говорю ему в ответ. – Да и подслушивать как минимум невежливо.
Он в ответ лишь хмыкает и отворачивается к другому посетителю. А мысли так и крутятся в голове. И большинство из них – а что если?..
А что если он прав?
А что если я действительно хочу, чтоб со мной происходила вся эта дичь, что происходит?
А что если?..
– А ты вообще откуда знаешь ответ? – кричу я ему в спину. Он медленно разворачивается, и я вдруг понимаю, что вижу его далеко не в первый раз. И что не в первый раз он дает ответы на незаданные вопросы.
– А ты как думаешь? – снова усмешка на лице. Борода с проседью, темные волосы, посеребренные временем и живые темные глаза, в которых одновременно сплетались и мудрость веков и вечная игривая юность рассвета. В них жил мир. Но этот человек (хотя, человек ли?) все так же разносит алкоголь посетителям захудалого трактира. – Еще пива?
– Как такое возможно?
– Так же, как и все остальное. Мысли материальны. Твои – особенно. Радуйся и получай удовольствие.
– Ты издеваешься, да?
– Нет. Просто живу с тобой в одном мире.
– Думаешь, я в это поверю?
– Вестимо, нет. Но тут уже твой выбор и твоя доля. Решай сама, как быть и как жить.
– Ты знаешь, что ты говоришь как утырок или политик. И хрен его знает, что хуже…
Старик лишь хмыкает, посверкивая хитрыми глазами из-под бровей.
Она. Задание 5. Письмо в никуда
День за днем. Страница за страницей. Слова складываются в предложения. Я пишу дневник. Точнее, пытаюсь.Разговор с барменом не идет из головы. Я оказался в жопе. Или оказалась? Да кто сейчас разберется в этом дерьме?