К югу от полуночи
Шрифт:
А бармен оказался прав. И так ли он прост, этот бармен? Он же не просто некто, дающий наставления. Нет… Он – сущность высокого полета. Но почему тогда всего лишь бар?
Бог? Дьявол? Ангел? Демон?
Кто этот человек за барной стойкой, смотрящий на гостей всезнающими глазами неопределенного цвета? Почему я иду к нему, зная, что он никогда не ответит, но раз за разом заявляюсь в это бар со странным названием и заказываю выпивку?
Наверно, потому что внутри я знаю ответ на вопрос, который никогда не задам?
Дождь.
Эта дверь, казалось, открывается в какой-то другой мир. В другое измерение. Здесь пахнет домом, уютом, теплом и ностальгией… Это очень странно. Но только здесь я ощущаю что-то подобное родству.
И вот я распахиваю эту дверь и вхожу внутрь, чтобы вновь столкнуться со взглядом хозяина этого заведения. Внимательные темные глаза без определенного оттенка будто скальпируют голову прямо до оснований подсознания и выдирают душу на всеобщее обозрение.
Я смотрю в ответ и киваю, не в силах противиться магии этого места.
Или его хозяина, который задумчиво кивает с легкой всезнающей улыбкой. Будто он уже знает, зачем я здесь. И поэтому в его руках уже есть стакан, в который он уверенным движением наливает янтарную жидкость, которая играет с отсветами электрических огней в чехарду.
– Ты пришла в гости или по делу? – задает он вопрос, хотя во всех его движениях сквозит знание ответов на задаваемые им вопросы и на те, что я еще не успела задать.
– Я… я не знаю.
– Тогда сначала выпей. А потом поговорим.
И он оставляет меня наедине с напитком, явно слишком крепким для обычного человека, да вот только я-то не из них. Не из людей.
Поэтому я без сомнений бросаюсь в бой с содержимым стакана с твердым намерением победить. Сделав глоток, убеждаюсь в том, что мои первичные суждения были ошибочны. И это супостат мне не по зубам. Напиток оказывается настолько могущественным, что даже мой нечеловеческий организм падает в объятия алкогольного отравления.
Всего с одного стакана мир вокруг начинает кружиться, как сумасшедший.
Недолго, но достаточно, чтобы я не заметила, как вернулся бармен. Но оторвав взгляд от столешницы, я снова натыкаюсь на его крупную фигуру в серой рубашке, безрукавке и фартуке. Оголенные и явно не лишенные силы предплечья, покрытые шрамами и странного вида татуировками, скорее подошли бы какому-то отъявленному головорезу, чем владельцу обычного питейного заведения…
Впрочем, не мне об этом рассуждать… Особенно, когда в голове еще гуляет алкогольный туман.
– Так что ты хотела узнать, Елена?
– А я хотела?..
– Ну ты же пришла. Зачем?
– Я
– Куда?
– Домой…
– А где твой дом? И что это такое?
А я не могу ответить на этот вопрос. Никак.
– Ладно, вот что я тебе скажу, девочка, ты никуда не придешь до тех пор, пока не поймешь, куда хочешь прийти. Все просто до ужаса. Но до этого момента ты никогда не сможешь найти хоть что-то.
– Но как я это пойму? – я уже почти кричу, но сдерживаюсь лишь усилием воли. – Как?!
– Поговори с богом, что ль, – с усмешкой отвечает этот великовозрастный говнюк. – Только где ты сможешь его встретить?
Он протягивает мне ключ.
– Что это?
– Ключ. От двери. Той самой, что приведет, возможно, туда, куда тебе надо. А может и нет. Но попробовать стоит, не так ли?
Он улыбается. Я дрожащими пальцами касаюсь металлической отливки, на боку которой что-то выгравировано. Сжимаю ладонь в кулак, понимая, что все это слишком невероятно, чтобы быть правдой. И слишком просто.
– Я не верю.
– Я знаю.
– Откуда?
– Так и хочется напомнить тебе старую детскую присказку, но не буду. Просто знай об этом.
– Твою же мать… И что мне делать с этим?
– Открыть дверь. Дверь к себе, – пожав плечами, говорит он, доставая полотенце с намеком, что аудиенция окончена. – Все просто. И так же просто отсюда уйти и больше никогда не вернуться. Выбирай.
И что мне остается? У меня есть выбор? Есть. Этот говнюк дал мне его. Вот только оба варианта… неправильные. И я решаюсь. Встаю. Делаю нетвердый шаг. И замираю в нерешительности.
– А от какой двери ключ?
– От любой. Если ты будешь готова сделать шаг.
– Я готова!
– Скоро узнаем, – только и говорит он с насмешкой. – Скоро узнаем. Иди. Ты знаешь, где выход.
– Вот так вот, да? – вспыхиваю, как спичка. – Просто скажешь, что пора на выход?! Еще, небось, с вещами.
– Именно так.
Сказал, как отрезал. И я подчиняюсь против воли.
Дергаю ручку двери, но она заперта. Оборачиваюсь к бармену с желанием высказать все, что думаю о его фокусах, но… его нет на месте. А в руке – ключ. Тот самый, что он дал мне недавно. Я раскрываю ладонь и разглядываю свое непонятное сокровище.
– И что мне с тобой делать? – спрашиваю у безмолвного куска металла. – Ты откроешь и эту дверь?
Я вставляю ключ в скважину, поворачиваю… и он действительно открывает эту долбанную дверь. Но распахнув кусок плоской деревяшки, я оказываюсь совсем не там, откуда зашла в этот бар. Где дождь, слякоть и вот это все? Где?
Солнышко, цветочки и церковь на взгорке. Недалеко совсем.
Поговорить с богом? Это там, что ли?
– Ведьма! Это ведьма! Сжечь ведьму!!! – вдруг послышались отовсюду голоса. И десятки, если не сотни оскаленных в злобном экстазе лиц, жаждущих только одного: смерти. Моей смерти…