Как я однажды стал поэтом. Сборник стихотворений
Шрифт:
Для тех, кто сладость жизни вдыхая,
Вдыхает из формы ушедших,
В них представших пришедшими,
Сквозь сердце потоком неотлучно текущим,
В котором и твоя жизнь растворится рано или поздно,
Чтоб распустились цветы,
Рассеяв её в пыльце и нектаре,
В игре чьих-то дыханий, проросшим тобою зерном.
25.01.2013
*
Не избавиться от дерьма где цветут цветы,
Ибо лишь из плодородной почвы благоухает тот миг,
Где
Лотос прорастает из болота, но ни один лепесток не заляпан,
Так же и роза, лилия и мимоза, растёт из говна не касаясь его,
А однажды завянув, перемешается в нём,
Чтоб потом, на том самом месте распустился бутон.
25.01.2013
*
Золотая лихорадка!
Дегенератов пруд пруди,
Копят на золотую лопату,
Хоть и гроб из сосны.
Дай им из золота якорь на шею,
При условии, что не снимет его,
Так он ляжет на дно как потеря,
И хрен шелохнётся, ведь дышать тяжело.
Испуская пузыри последнего воздуха,
Он не в силах понять, что залёг глубоко,
И гладит свою дорогую обузу из лозунга,
Ибо свет на поверхности уже слишком далёк.
27.01.2013
*
Я напеваю песню вьюгой,
С дождём весенним слышу ночь,
В тиши живёт мой голос сотканный из вселенских устьев,
Притаившись замершей струной,
Пусть солнце сеет согревая,
Лепестки твоих цветов,
А шелест ветра в волосах играя,
Тебе мелодию сплетёт.
За окном хоть пекло,
Или неистовый мороз,
Живи в последний миг последним,
Ибо всё впервые здесь, всегда.
Спроси у утренней росы смиренной,
Покрывшей бархат вьющих лоз,
Каково ей быть в первый раз последней,
В отсутствии беспечных думных грёз,
Не знает, не скажет, не озадачится.
27.01.2013
*
Орёт седовласая угрюмая печаль,
Что готова врасти лицом в кровать,
Пусть и ветрено мелькает магистраль,
Но так не хочет себя же отпускать,
Пейзаж от скорости сливается в полоски,
Накрывая куполом, рисует тоннель,
Протекая мимо, не являясь броским,
Хоть и в любой миг может взлететь.
Разорвёт на клочья плоть, истерзав в дробь,
Ведь ветром ей не быть, а асфальт – тупик,
Но в отсутствии неё, скитаясь, кочевое племя,
Песню напевая не вспомнит, ибо не в силах забыть,
У костра рассеяв вечерний зной, как скудное бремя,
Жалкой привычки, что без следа боится простыть.
Кто в этой жизни больше всех повержен временем?
Только
А есть лишь то, что страшно отпустить.
29.01.2013
*
В ночи бескрайней блещут очи,
В мерцании звёзд смешался миг.
Сейчас нечего отсрочить,
Если не полагаться на загробный мир.
И больше нечего прибавить,
Такова уж вечность – велика,
А человек всё норовит возглавить,
Бесконечность навсегда.
Хоть и сам мгновением предстал,
Но видит не то, что есть он, а свои мечты,
Ограниченный воображённый пьедестал.
Зачем придумал он себя, чтоб придумать жизнь?
29.01.2013
*
Воспевает светом друг безумец,
Стелет призрачную даль,
По образу подобия своего соткал закоулки улиц,
Ожидающие его рассвета, что сдерёт тьмы вуаль.
Так и каждая зима, томится без лета,
Словно жаждущая тень,
В отсутствии себя не знает и заветов.
Конечно, печаль близка к тоске,
Но кто услышит или где,
Твой стон молитвенный придавленный запретами,
Если запретов в природе нет?
31.01.2013
*
Вот сидела без дела королева.
К чему её сокровища вели?
К тому же, что и бездомную собаку кусок хлеба.
Откуда ж все пришли?
Ни собака и ни королева, ни за сокровищами и не за хлебом.
Твой взгляд пронзает сущность из тиши.
31.01.2013
*
Марш сокрытых под кожу иголок,
Жадно скребущих кости планеты,
Сосут кровь своих же уловок,
Чтоб в кабинетах курить сигареты.
Но есть и те, кто благоухают,
В цветах мотыльками нектар испивая,
Приветствие в пыльце несут,
Как дети малые в лучах с листьями играя,
Не знают где, зачем, куда, почему.
Так берёзовый сок сочится из-под коры,
Где плоть рукою детскою надорвана,
А истекает сладость жизни лишь до поры,
Пока повседневность уже не игрою вскормлена.
01.02.03.
*
Пишу письмо коллегам,
Они как набитые изнеможённые калеки,
Забывают всё о том, что мексиканец,
Таскал через границу не гавно, а сами телеги.
Мне не нужны красивые слова,
Сейчас время чудес.
Не успеешь и подумать,
Как упустишь уже весь,
Давно разукрашенный пейзаж,
Что вливается в глаза,
А ты в него,
Ведь он с тобой, одой картины красочный мазок.
02.02.2013
*
Живыми не быть нотам, что ускользают мимо уха.