«Калейдоскоп» - тринадцатая книга стихов (2006-2007 годы)
Шрифт:
Но и она не замедлит – ведь не зря оттенки заката
На ней остаются.
Утром сам убедишься, что их цвет
Тот же самый, который так удивлял когда-то,
Будто с тех пор пройти не успело и двух-трёх лет….
Ода югу
«А далеко на севере, в Париже…»
А. Пушкин
1.
Стих притворился гранитным –
(Так
Город в мундир засупонен
Мертвенны и, золотой,
И не раздельно, не слитно
Лезут слова с экрана
Грозится дождь на балконе
Мокрой, и злой зимой.
В толще проспектного гула
Ветер нацеливал дуло
В щели немыслимо дуло…
Будь ты хоть contra, хоть pro –
Жизнь тебя явно надула:
В нудных годах промелькнуло
Столько печальных Пьеро!
(Всё им серьёзности снятся…)
Сколько же можно, так, братцы?
Холод мешает заняться
Самой весёлой судьбой
А значит – вырваться надо
Из городского уклада:
В левом ряду автострады
Вой моя ласточка, вой!
2.
Так из парижского бара,
С темных бульваров Пизарро
В южную яркость базара
Были броски – как мазки.
Южная ночь обнимала
Мудрой вознёй карнавала
И полным враньём представала
Истина первой строки,
Её ты, утопишь, подруга
Раблезианского юга!
Вечная замкнутость круга –
Тоже – порой чепуха!
Ибо влечёт повторенье
В жарком, возвратном движенье –
В нём иногда – утомленье,
Но – ни беды, ни греха!
Плотный и гладящий воздух
Мягче воды и одежды,
А если луна и разбудит
Спящих на крыше дома –
Звёзды щекочут кожу,
Да уж не только рубашка,
Тут не нужна даже рифма
Так всё тепло и знакомо!
В соснах, волнах и лицах
Столько веселья хранится –
От первой дождливой страницы
Не остаётся ни строч …
И на слова отзовётся
Звёздное эхо колодца.
Значит сегодня начнётся
Снова приморская ночь!
3.
Юг – это дальний и ближний
Праздник уличной жизни
Всюду, куда ни глянь:
Марсель пьёт пиво в каланках,
Йер – сидит на песчаных банках,
На улицу жизнь выставляет
Любая тьмутаракань!
Ростов в дурака играет
Рядом на венском стуле
Толстяк арбузтут как тут,,
Гарлем дуется в шашки
(И радио на
На Привозе меж рыбой и луком
Толчётся одесский люд…
4.
Но всех и всего светлее
Римская ахинея:
Завертись – даже камни Помпеи
Вдруг на глазах оживут,
Молний зигзаг железный
Молниеносно исчезнув,
Выключит рев и гуд.
В тихом расслышав Слово,
Вожмётся картина Брюллова,
В глуби самой себя:
Центр прогнётся из рамы,
Стенами станут ямы,
Статуи встанут прямо,
И даже Гермес упрямый
Выпрямится, трубя…
Люди к домам вернутся
Где цело каждое блюдце,
Каменные собаки
Подымут беспечный лай,
Сельской античной завалинкой,
Каменными скамьями,
Рассядутся с фигами зрители:
Играй, арфистка, играй
Между Марселем и Ниццой
Прованс отлистает страницы,
А набережная Биарца –
Триумфатор в лавровом венке,
Во власти всесильного Юга
Хоть квадратуру круга
Решить, как это ни туго,
И выкинуть невдалеке!
Солнце – в воду. И сразу
Станет уютней глазу,
От холода первой фразы
Не остаётся ни строч …
И на стихи отзовётся
Звёздное эхо колодца,
И в ритмах телесных начнётся
Новая звонкая ночь…
Заключение
Осень явилась разом, и не прося пристанища,
Замельтешила узором дубов, узкими листьями ив,
(Будто опять «Турандот» старик Антокольский поставил,
Старый вахтанговский замысел наново перекроив).
Осень осиновой мелочью засыпала холмы у моря,
Отменила хвастливость роз и скромность яблонь,
Но, противозаконный, там где-то, в опустелых Содоме и Гоморре
В полумёртвой, медленной тишине заливается зяблик. Зяблик…
И я снова леплю тебя из холщёвых бретонских пейзажей,
Из зелёной бегучей волны Средиземного моря, из
Капризных парижских набережных, из смятых созвездий, и даже
Из самого этого неконкретного понятья: каприз.
Что ж, пускай себе осень гасит свеченье брусничных бусин,
И зелёный, в медной кроне, отливающий лаком орех, –
Но не смолкнет, звенит бронзой клён,
Но церквушки – белые гуси,
Где-то пьют и пьют студёную воду северных рек