Камни тоже плавают
Шрифт:
Следующий заезд проходим куда уверенней и спокойней, трассу я более-менее запомнил, и можно сосредоточиться на правильной траектории. Да и штурман работает как часы. Ну и визг помогает, в отличие от оппонентов к нам под колёса никто не бросается. Звуковой волной сдувает!
Как итог, лучшее время — 16 минут и 34 секунды. Мы, естественно, лучшие. И я тайком от всех удостаиваюсь дружеского поглаживания… По коленке передач.
Почти пятьдесят километров в час, на тарантасе с пятисильным моторчиком-то! У мопеда в юности и то мощнее вроде
Последний день перед гонкой посвятили обкатке спидстера. Понимаю, что неправильно. Наоборот надо было, но сроки, сроки…
Обкатываем в Шушарах. Это деревенька такая, тут у Беккеля дача. Конечно, не шесть соток. Усадьба. И деревенька оказывается не простая — с историей. В Шушарах в России первая железнодорожная катастрофа произошла. Англичане поспособствовали. Точнее машинист-англичанин. Набухался и уснул за «штурвалом» паровоза…
Ночью мужики по тихому укатили машину прицепом за телегой. Накрытую тентом от сглаза… и любопытного глаза. Что-то этих «глаз» больно много последнее время вокруг клуба крутится… Особенно англоговорящих и взяткосующих…
Утром поехали и мы на тарантасе. Белая кость мы или как? Правда, любопытных с хвоста «рубить» тоже пришлось. Ну, так брички не машина, лошадки устают, на поворотах скользят, дым нюхать не хотят…
Беккель за рулем прогрессирует, хотя в гонке ему однозначно не участвовать — императорскую фамилию кто будет развлекать, да и организационные моменты решать. Ну и гонщик, если честно, он хреновый…
Приехали и устроили кольцевые гонки вокруг деревни. Это в городе тепло и сыро, а за городом снежок местами лежит. Дороги подморожены, грязи нет. Машина идет хорошо, только боюсь тоже перегреть мотор. Ни датчиков, ни тахометра. Всё на слух, да на ощупь. Нужно перед гонкой хотя бы вентилятор на вал поставить — пусть принудительно обдувается.
Скорость обалденная. На прямых участках явно за сотню. И динамика отличная, и торможение, а вот устойчивость не очень — узковата получилась мечта отечественного автопрома, да и высоковата…
И ревёт. Княжне приходится, напрягая связки кричать. Чтоб я услышал.
Вы пробовали на УАЗике без крыши и дверей гонять? Ощущения похожие: «сейчас, сейчас… мама, вылечу!». Ладно, я хоть за руль держусь, пассажирке вообще кайф. Улётный. В смысле, расслабилась — улетела. Недодумали, однако. Привязываться, по ходу, нужно…
Дед, как нас мотает, даже садиться отказался. Наотрез! Беккель серым приехал, а княжна кайфует, визжит на поворотах и быстрее требует. Вот адреналиновая наркоманка!
Полдня откатали, три бака топлива сожгли, у меня уже руки трястись начали. Устал — пора завершать. Вылез, ноги держать отказываются. Отстоялся, пошел с Дедом в усадьбу чаёвничать, «голубки» наши ворковать остались.
Нипочём им ни промозглая погода, ни усталость. Ладно, княжна — молодость, но и Фридриховичу, по-моему, любовь годы списала… И ума!
Только сели, глянул в окно, а там наш влюблённый
Ловлю Дедов испуганный взгляд:
— Идиот влюблённый! — и бегом на улицу, хрен бы с ними, но и сами убьются, и машину перед гонкой угробят!
Выскочили из-за стола одновременно, Дед меня чаем обварил. Потом!
Спидстер ревёт и стартует. Вижу белое лицо княжны. Дед орёт «Тормози! Тормози дура!», бесполезно! Движок без глушителя. Почти прямоток, рёв как у стартующей ракеты!
Бросаюсь наперерез, и… под визг княжны и шипение покрышек улетаю в канаву… Не успел.
Тишина. Ни криков, ни рёва. В небе облачка, на кустах — темные весенние сосули. А я в стылой яме, в луже холодной воды. И мысли: «…кто первый земли горсть бросит?.. Дед?.. Княжна?.. Беккель?..».
Повалялся и хватит, ушибленный бок болит, ободранное об кусты лицо дерёт, но это не повод валяться. Переворачиваюсь на пузо, жив вроде. На четвереньках лезу из канавы и первое, что вижу, взгляд огромных испуганных зеленых глаз. И ладошки, прижатые к ротику. Жива!
Ищу взглядом Деда, Беккеля, мужиков и не удерживаюсь от комментария:
— Женщина за рулем — это сногсшибательная женщина! — под взгляд зеленых глаз продолжаю, — И взглядом может поразить, и с ног сбить…
Вампирский кусь
Пока вернулись в город — уже стемнело. Конечно же наши великосветские джентльмены повезли княжну домой, на Литейный. Ну и, судя по всему, Беккелевское величие там и заночевать намылился. С Дедом за компанию. А вот мне как-то никто ничего не предложил. Отношение к главному гонщику и минаритарному партнеру, однако, показательные, но… такова жизнь.
Я тоже не от большого ума капитально ступил. И денег с собой с утра ни копейки не взял, и чаю в Шушарах перед дорогой напузырился. Ладно, простительно. Утром понадеялся, что не бросят, а после обеда головой ушибленный был.
Самому проситься в гости к княжне как-то не по статусу и просто по-мужски стремно. Но, спрашивается, какой черт меня дернул попросить высадить на Лиговской улице? Нет чтоб хотя бы до Невского потерпеть, не лопнул бы!
Высадили и укатили. А я попрыгал, попрыгал и поскакал закоулки искать, чтоб мокрое дело сотворить. Ну и дорогу до дому срезать. По дворам идти совсем ничего вроде.
Лучше бы я прямо, например, на Невском, на глазах припозднившихся прохожих, какой-нибудь фонарный столб окропил. Думаю, меньше неприятностей было б!
А тут… да что там говорить, только нашел темный закоулок и сделал не только темным его, но и мокрым, как сзади топот раздался. Сначала подумал городовой или дворник сейчас морали по морде учить будут, поэтому отскочил в тенек, подтягивая штаны, — типа, это не я, оно само! Но два проскочивших мимо моего отнорка мужика в сером рванье с блеснувшим в лунном свете ножом разом развеяли мои иллюзии о мордобитии и морали.