Капкан для белой вороны
Шрифт:
Человек, робко постучавшийся в дверь был похож на художника Сальвадора Дали, только сильно поиздержавшегося. Усы его висели понуро, глаза смотрели на мир кисло. Казалось, ему давно было наплевать и на себя, и на все, что его окружает. Лет ему было что-то в районе пятидесяти, но глаза смотрели на все сто. Мы долго не могли понять, что он от нас хочет. Он раз десять принимался рассказывать историю своей жизни, но всякий раз останавливался, замолкал с таким видом, как если бы ему было мучительно скучно. И тем не менее снова собирался с духом.
Когда он был совсем еще юным, его отец завел на стороне роман.
Когда Леонид, спустя несколько лет после трагичного случая, попробовал с ним связаться с отцом, он нашел опустившегося на самое дно человека, спившегося, мало что соображающего. Через два года он умер, попав в пьяном угаре под машину.
Его же собственная жизнь шла наперекосяк. Он не сделал карьеру, не обзавелся семьей. Когда тяжело больная мать умерла, ему было уже сорок шесть лет, начинать что-то заново не было не сил, ни желания.
Чего он хотел от нас? Он хотел, чтобы мы выяснили, был ли у отца роман на самом деле или мать все придумала, вообразила себе невесть что и заставила в это поверить не только себя, но и сына, и даже мужа.
– Вот это да, – помнится, удивилась тогда я, – да зачем же вам это?
– Меня это мучает. Я хочу понять – на каком основании моя жизнь так сложилась. Реально ли то, из-за чего пришлось похоронить себя, из-за чего сломались мои родители.
– Вас это успокоит? – спросил, как всегда, цинично смотрящий на вещи Гришка.
– Да, я думаю, мне будет проще. Я хочу попытаться вырваться из этого круга, начать все с чистого лица.
– Что же мешает? Неужели эта информация что-то изменит?
– Вы не понимаете, не понимаете, – упрямо твердил клиент.
Мы отказали ему тогда. На этом настоял Гришка. Мне Леонида был жаль, но коллега жестким, не предполагающим возражений голосом ответил мужчине:
– Нет. Мы не возьмемся.
На мои возмущенные охи и ахи, которые я обрушила на Гришкину голову уже после того, как за расстроенным и кажется еще более сгорбившимся, поникшим посетителем, закрылась дверь, Гришка примиряющим тоном сказал:
– Не кипятись. Ему не важно, какой будет результат. А мы тут все ноги собьем, ища то, не знаю что. Господи, да какая разница, был ли мальчик? В нашем случае, романчик. Разницы то никакой?
– То есть как?
– Когда
– Вот уж удовольствие – искать трагедии.
– Не скажи, для некоторых самый смак.
Так мы тогда и не поняли друг друга. Я то считала, что Леониду надо было дать шанс. Что, может быть, приоткройся завеса недосказанности над его прошлым, и у мужика появятся силы на будущее. Но каждый остался при своем мнении, как это, кстати, частенько у нас бывало.
А сейчас я была готова отчасти понять Гришку. Как-то не верилось мне, что призрак прошлого пришел, чтобы навести шорох в нашей действительности. Может и была она, эта Ли, но сколько воды утекло с того времени. Не закрываем ли я глаза на что-то такое, что находится рядом? Не делаю ли я это исключительно потому, что так мне проще, удобней? Мне безболезненней думать, что в Лешкином прошлом есть нечто, повлекшее за собой весь переполох. А может я просто не вижу настоящего в истинном свете? Не видела… Может быть, я что-то пропустила, как пропустила эту странную околонаучную затею?
Стена, в которую я смотрела, предаваясь слишком сложным для моей измученной головы размышлениям, была блеклого бежевого цвета. Когда-то обои покрывал золотистый узор, но со времени выцвел, стерся. О прежнем великолепии намекали лишь редкие блестящие крапинки. Однако по ним совершенно невозможно было восстановить былую картинку. И это тоже меня мучило.
В дверь позвонили. Я со всех ног кинулась открывать, такой бодрой рысью помчалась в коридор, какой от себя и не ожидала. Чуть вешалку не опрокинула.
Но за дверью стоял не Лешка, а мужичок в черной кожаной куртке. У него большими буквами на лице было написано, что он из милиции. Этих букв было вроде не видно, и все-таки они очень хорошо читались.
– Старший лейтенант Соколов, – представился гость и покрутил перед моим носом удостоверением. Пришел он по мою душу. Как и предупреждал меня предусмотрительно юркнувший в дальнюю комнату Гришка, собирая сведения об убитой Ирине, милиция добралась и до меня.
То ли они были в курсе, что я, точнее моя фирма, ведет параллельное расследование, то ли просто старший лейтенант Соколов не любил женщин моего типа, но смотрел он на меня с плохо скрытой неприязнью. Его интересовало, что я знаю о своей соседке. Где и как с ней пересекалась, заметила ли что-то подозрительное в день накануне убийства. Или может быть после?
Я сдержанно поделилась информацией, не преминув сообщить, что видела Ирину в Турции. Выслушав последнее заявление, Соколов напрягся. Он не стал мне говорить, что по их данным, Ира не пересекала границ России в последнее время. Он просто недоверчиво поводил носом и выложил передо мной фотографию.
– Это она?
С цветного глянцевого снимка на меня смотрела радостно улыбающаяся красавица. Блондинка в белом, вся словно сотканная из воздуха и солнца. Без всяких сомнений, это была она. Очень узнаваемый северный типаж. В Москве таких женщин и не встретишь, а вот в Петровске, как я убедилась, они вполне распространенное явление.