Кексики vs Любовь
Шрифт:
— К-куда ты собрался? — прорывается из меня, пока слабые пальцы на чистом автомате сжимаются на автомобильной ручке.
А Бурцев уже шагает ко мне, и в руках у него злополучная сумка с гребаным тортом, красотой которого я так упивалась этим утром.
— У нас полчаса, — проговаривает Бурцев, и его неумолимая рука впихивает меня на заднее сиденье машины. Когда он успевает вручить мне сумку — мне самой неясно. Но осознаю я себя сидящей уже с ней в руках. А Бурцев уже хлопает водительской дверью, вжикает ремнем безопасности.
—
— Говори адрес.
Мои слова тонут в гуле взревевшего мотора. Приходится повторить. А Бурцев презрительно фыркает.
— Это, по-твоему, далеко?
Когда я раздумывала над тем, не отвезти ли мне торт самолично — маршрут в приложении такси увеличил мне путь почти на час. Я решила, что грех опаздывать на свидание настолько сильно. Наверное, стоило все-таки доставить самостоятельно. Бурцев и его “наложница” бы подождали. А вот урон моей репутации будет навряд ли восполним. Особенно если немилосердная моя клиентка в своих соцсетях устроит мне разнос. С её аудиторией — именно этот отзыв первым будет находить поисковик. И кому нужен кондитер, который делает абсолютно не то, и абсолютно невпопад?
— Держи свой шедевр покрепче, Кексик! — рекомендует Бурцев и так резко впечатывает педаль газа в пол, что я только чудом успеваю обнять сумку с тортом, отчаянно молясь, чтобы официанты упаковали все как было. Рисунок же такой нежный! На такой скорости и резких поворотах размазать его можно одним неловким движением…
А неловких движений у меня впереди оказывается ого-го сколько…
Странное дело!
Бурцев несется по дороге как сумасшедший — мне хочется закрыть глаза от того, как дико он ведет. И уши — чтобы не слышать громогласных матюгов других водил, и их яростных клаксонов, несущихся нам вдогонку.
Меня — мотает из стороны в сторону, я понятия не имею, как умудряюсь удерживать сумку с тортом в неподвижном положении, это противоречит всем законам физики, но видимо, надежда пробуждает в моей крови какую-то супер-силу.
Я держу!
Держу!
Вдруг все-таки получится?
Минуты тают как масло в микроволновке. Навигатор Тимура почти охрип, не успевая рассказать нам, сколько камер на скорость мы собрали — и конечно же, нарвались на штраф.
Сама не знаю, как мы не попали в пробку за все это время. Бурцев несется как пуля какими-то странными, незнакомыми мне задворками, темными переулками, наличие которых в Москве я даже не подозревала. И ко мне приходит уверенность — он сбивается с курса, везет меня не туда, мы не успеем, даже близко не будем к нужному месту.
— Приехали!
Я слышу сухой и деловитый голос Бурцева и понимаю — последние три минуты я ехала зажмурившись. И шепотом молясь.
“Отче наш, иже еси на небесях… Торт наш насущный сбереги и сохрани… Время торопливое — только не спеши. От бед и обнищанья мимо пронеси…”
Не выдерживаю —
— Кексик, ну ты что? — Бурцев замечает как странно я жмурюсь и подскакивая ко мне, прихватывает громоздкую сумку под донышко, — не тормози. Пять минут еще есть!
Заставляю себя сфокусироваться на вывеске ресторана перед собой. Переставляю ноги быстрее, чем обрабатываю увиденное.
Сложно это обработать.
Сложно поверить, что да, я действительно вижу золотистую вывеску ресторана “Picasso”. Потому что кажется, мне придется спросить у Тима, что он продал дьяволу за такое дотошное знание московских переулков.
— Мы закрыты на спецобслуживание. У вас есть приглашение? — нас с порога встречает хостес-ангелочек, с роскошной копной светлых кудрей.
— Служба доставки, — Бурцев бросает на меня косой взгляд из-за плеча, — привезли торт для этого праздника.
— Думаю вы ошибаетесь, — спокойно, не дрогнув и ресничкой, отбивается хостес, — курьер с тортом приехал час назад.
— Да не курьер к вам приехал, а идиот, — в моем голосе явно звучат отчаянные слезы, — у него было две доставки, и он перепутал. Привез на день рождения торт-розыгрыш.
Девушка смотрит на меня и в её пристальном взгляде четко читается раздумье.
И вправду, наш век учит — не верить никому. Но видимо что-то все-таки слышится в моем голосе предельно, что губы незнакомой женщины чуть дергаются, в сочувственном понимании. Еще бы. В общепите таких историй — пруд пруди, и большинство из них никакого хэппиэнда не имеют.
— Мы привезли нужный торт, — выдыхаю я измученно, — пожалуйста, пустите меня быстренько на кухню. Мы заменим и уедем. Не будем вам мешать.
— Мне очень жаль, правда, — хостес виновато разводит руками, — но вы уже опоздали. Екатерина пять минут назад распорядилась на счет подачи торта.
— Как, сейчас? Вы уверены? Мне она говорила что будет поздравлять ровно в три пятнадцать. Когда именинница родилась точно.
— К сожалению, я уверена, — хостес округляет глаза, — она как раз подписала мне книгу.
— Книгу? — заинтересованно повторяет Бурцев, но честно говоря — я его почти не слышу. Слезы все-таки прорываются наружу.
Все пропало!
Едва-едва наметилось и сразу пропало.
Не стоило и верить, что у нас получится.
У меня ведь никогда и ничего…
— Так, слезы отставить! — Тимур шепчет мне прямо в ухо. — Сейчас мы сыграем ва банк, Кексик. Готова?
Я-то?
Дурацкий вопрос.
— У меня разве есть выбор?
— Нету, — его усмешка становится почти ехидной, — так что слушай свои инструкции. Берешь торт — тащишь его на кухню. Угоняешь оттуда тележку. Как только услышишь мой голос — выкатывай тележку в зал. Все поняла?