Кинжал всевластия
Шрифт:
Проснулся он оттого, что почувствовал рядом горячее женское тело, услышал жаркий шепот.
– Ваня, – шептала хозяйка. – Ванечка! Который уж год я одна… обними меня, Ванечка!
На следующий день Вернер колол дрова, когда к забору подошла высокая худая старуха. Впрочем, теперь он не решался определять на глаз возраст местных женщин. Старуха поздоровалась, Раушенбах ответил глухо, неразборчиво. За спиной его беззвучно возникла Татьяна – так звали его
– Кто это у тебя, Тань? – спросила старуха.
– Это Вани моего родственник, латыш! – сообщила та поспешно.
– Ивана родственник? – с сомнением переспросила гостья. – Не слыхала, что у Ивана родня в Латвии…
– Много ты чего не слыхала! – отрезала Татьяна строго. – И болтаешь много. Ты, Степановна, поменьше болтай. А то ведь и нам есть что сказать – старик-то твой в полицаях служил…
Степановна фыркнула, развернулась и пошла прочь.
Старыгин увлеченно работал над ломбардской картиной, когда в дверь его мастерской постучали.
– Заходите! – откликнулся Дмитрий Алексеевич, отступая от картины и оглядывая ее с удовлетворением.
Дверь открылась, и в мастерскую вошел Несвицкий. Вид у него был жалкий и подавленный.
– Что случилось, Слава? – спросил Старыгин, убирая кисть в банку с растворителем. – У тебя такой вид, как будто начальство наехало…
– Хуже, – вздохнул Несвицкий. – Куницын умер. Даже не умер – вроде убили его…
– Куницын? Кто такой Куницын? – переспросил Дмитрий Алексеевич, удивленно моргая.
– Сергей Куницын, который мне принес тот самый кинжал… Представляешь, я ему звонил-звонил, у него никто не отвечает. Тогда я нашел его рабочий телефон. Он хоть в основном дома работает, но изредка ходит в присутствие, в Центральный архив. Так вот, позвонил я туда, спросил про Сергея – а там девушка чуть не плачет, говорит – разве вы не знаете, убили его…
– Да, грустная история! – вздохнул Старыгин. – А как, из-за чего – не сказали?
– Да нет… я как услышал, что его убили, до того расстроился, что трубку повесил… а теперь вот думаю – что мне делать с кинжалом? Вещь-то ценная, очень старинная…
– Передай его в Эрмитаж, – предложил Старыгин. – Сам говоришь, что вещь ценная, так что ей место в музее…
– Так-то оно так, – замялся Несвицкий. – Только мне Сергей говорил, что кинжал вроде бы не его… хозяева станут искать, а что мне тогда делать? Из Эрмитажа-то обратно не отдадут.
– Ну, не знаю. – Старыгин задумался.
– И дома его держать не хочется, – продолжал Святослав, – боязно как-то… и то уже всякая ерунда мерещится…
Вдруг у него в кармане зазвонил мобильный телефон.
Несвицкий достал трубку, поднес ее к уху, прислушался.
На лице его проступило удивление.
– Это Святослав Несвицкий? – проговорил хрипловатый женский голос. – С вами говорит Жанна,
– Да, такое горе… примите мои соболезнования…
– Вы понимаете, что я звоню не ради соболезнований. У меня есть к вам дело.
– Слушаю вас…
– Святослав, я знаю, что Сергей незадолго до смерти передал вам одну старинную вещь…
– Вещь? – растерянно повторил Несвицкий как эхо.
– Ну да, вещь… кинжал! – уточнила женщина, понизив голос. – Это очень ценная вещь, и я хотела бы ее вернуть…
– Ну да, конечно… – промямлил Святослав. – О чем речь…
– Я рада, что вы меня поняли! – Женщина заметно оживилась.
– Я привезу кинжал к вам домой… то есть к Сергею…
– Нет! – резко оборвала его женщина. – Туда нельзя! Та квартира опечатана милицией, и вообще… мне неприятно бывать там, это вызывает болезненные воспоминания…
– Хорошо, тогда что вы предлагаете?
– Давайте встретимся, так сказать, на нейтральной территории. Подъезжайте к семи часам на угол Северного проспекта и улицы Есенина, это недалеко от Поклонной горы…
– Да, я знаю это место…
– Вот и хорошо, – женщина неожиданно заторопилась. – Я буду ждать вас в машине, у меня синий «Гольф»…
Несвицкий хотел еще что-то спросить, что-то уточнить – но из трубки уже неслись короткие сигналы отбоя.
Святослав убрал телефон и неуверенно проговорил, обращаясь к Старыгину:
– Ну вот, вроде все само решилось. Как раз я раздумывал, что делать с этим кинжалом – а тут звонит вдова Куницына и просит его вернуть. Так что одной проблемой меньше, верну ей кинжал и вздохну спокойно…
– Вдова? – переспросил Старыгин машинально. – Ты мне не говорил, что Куницын был женат!..
– Вот! – воскликнул вдруг Святослав, уставившись на приятеля. – Как раз об этом я думал во время разговора! Сергей никогда не упоминал жену. Да и вообще – он ничуть не напоминал женатого человека. Когда я был у него дома, обратил на это внимание. В его квартире совершенно не чувствовалась женская рука. Ну, понимаешь, моя Лида – она все время что-то чистит, моет, украшает – в общем, как всякая женщина, занимается обустройством гнезда… – по лицу Святослава пробежала легкая тень. – А у Сереги квартира – натуральная холостяцкая берлога. Грешным делом, я ему немного позавидовал – книжки лежат где угодно, хоть на полу, лишь бы были под рукой… мне бы Лида такого никогда не позволила!
Старыгин вспомнил, какой беспорядок творится в кабинете у Святослава, и невольно вздохнул. Сам он, хотя и был холостяком, поддерживал у себя в квартире относительный порядок. Тому имелись как минимум две причины. Во-первых, будучи художником, Дмитрий Алексеевич ценил красоту во всем, в том числе и в быту. Принадлежащие ему старинные картины и антикварная мебель совершенно не смотрелись бы на фоне разбросанного хлама и вопиющего беспорядка. И, во-вторых, у него жил обожаемый кот Василий, а коты, как известно, не переносят беспорядка.