Книга Тьмы (сборник)
Шрифт:
— …И удержался, — ровным голосом закончил мертвец. — Я мог бы тебе всего этого не рассказывать, но так уж вышло, что это наш последний разговор…
— Питер?!
— Я стыжусь не того, что я сделал, а того, что не смог… — Он оборвал себя. — Ты будешь жить, и ты будешь здоров. Добро пожаловать в новый мир — в мир планеты, за пару месяцев скинувшей половину населения.
— Питер…
— Да, я тебе завидую. Я просто с ума схожу от зависти. Ты будешь вспоминать меня, возможно, твои дети тоже, но это не бессмертие. Не бессмертие. —
Он шагнул вперед. Покачнулся и чуть не рухнул на костылях. В комнату вплыл запах тления.
Удерживая локтем костыль, мертвец вытащил из кармана халата пухлый бумажный конверт и положил на дальний край стола.
— Ты прав, потому что сознание и душа — не одно и то же. Где-то в Аду сидит теперь моя душа, лишенная сознания, и ее даже мучить бесполезно — она не понимает, за что. А сознание уйдет вместе со мной. Через пару часов. Как я все приготовлю.
— Питер, вы не в себе, — сказал Руслан. — Вы…
— Я пережил шок, — просто ответил мертвец. — Я видел, как ты умирал и как ты выжил. У меня к тебе последняя просьба. Когда ты вернешься за перевал, и узнаешь о судьбе своих родителей, и как-то устроишься в этой новой жизни… Тогда найди, пожалуйста, человека, чье имя стоит на конверте. Я там написал несколько его адресов и телефонов, не знаю, какой сработает. Но найди его и передай вот эти бумаги от меня, из рук в руки… Последнее, неприятное — я много тебе врал.
Он с трудом развернулся и, грохоча костылями, заковылял к двери.
— Питер! — крикнул Руслан.
— Не ори, — сказал мертвец. — Сперва я принесу тебе пожрать. Я же обещал.
От станции Руслан шел по длинной улице, обсаженной старыми липами. Здесь еще полно было заброшенных домов, но строительные работы велись вовсю. Урчал маленький бульдозер, расчищая боковой переулок.
— Привет, имунок! — крикнул парень-рабочий лет восемнадцати, в синем комбинезоне на голое тело. — Кого ищешь?
— Дом шестнадцать. — Он развернул распечатку, потершуюся на сгибах.
— Это там. — Парень жизнерадостно махнул рукой. — Эй, имунок, электричка ходит?
— Ходит, — сказал Руслан.
Мама хотела поехать с ним. Но не смогла — у нее девчонки на руках.
Дом шестнадцать пришел в упадок, как и прочие, несколько лет назад, но сейчас здесь виднелись следы обновления. На звонок вышла пожилая дама, ухоженная, будто не было никакой эпидемии.
— По какому поводу? — спросила подозрительно.
— У меня письмо, — сказал Руслан. — Для профессора Питера Вазова.
— Давайте, я передам.
— Тот, кто мне дал это письмо, — сказал Руслан, — попросил из рук в руки.
Дама пожевала напомаженными губами и вышла. Руслан остался стоять на пороге. Через несколько минут
— Что же вы? Входите, входите…
— Спасибо. — Руслан неловко вытер ноги о половичок. — Вам просили передать, профессор. — И протянул запечатанный пластиковый конверт с бумажным письмом внутри.
— Кто? — поднял брови профессор.
— Человек, которого я звал Питером. Больше ничего о нем не знаю, кроме того, что он умер от лихорадки.
Профессор взвесил конверт на ладони.
— Вы не возражаете, если я… садитесь. Вот так. Вам принесут чаю. Или… просто подождите пару минут, ладно?
Он вышел. Руслан сел на мягкую кушетку в углу прихожей большого дома. Под потолком висела клетка, пустая, с зеркальцем и колокольчиком. В углу мирно пылился огромный кактус.
Он ждал этого дня почти три года. Мама не готова была отпускать его в далекую поездку, тем более на другой континент. Просто удача, что действующий адрес Вазова обнаружился в Европе, на разумном расстоянии от нового дома Руслана, его мамы, отчима и двух крохотных сестер-близнецов.
Послышались торопливые шаги.
Профессор вернулся. Руслан поразился, как может меняться человеческое лицо, — минуту назад живое, как вода, оно теперь застыло гипсовой маской.
— Вы… кто вы такой вообще?
— Меня зовут Руслан. Я был…
— Минутку, минутку. Кто еще знает об этом письме? О его содержании?
Руслан растерялся:
— Я его не распечатывал. Мама знает, что я обещал отнести…
— У вас есть фотокопия?
— Говорю же: я его не распечатывал!
Лицо профессора Вазова еле заметно расслабилось.
— Я пережил тяжелые времена, — пробормотал он сквозь зубы. — Я, в отличие от многих, никакого отношения не имел к работам Эдгара. Никакого отношения. А теперь, вы знаете, в научном мире идет охота на ведьм, истерическая жажда мести, как будто все микробиологи мира… Нет. Я совершенно не был причастен к опытам этого авантюриста. Напрасно он мне написал, вообще упомянул мое имя… Я надеюсь, вы говорите правду, и об этом письме никто не знает.
Руслан почувствовал, как отливает кровь от щек:
— Кто? О ком вы говорите?
— О Милоше Эдгаре, — с желчной улыбкой отозвался профессор, — о ком же еще? Вашем знакомом, которому вы так любезно вызвались быть письмоносцем.
— Но его звали Питер!
— Это меня зовут Питер! — На бледном носу профессора проступили капли пота. — Он назвался моим именем. И, кажется, наплел вам всякой ерунды вроде как… от моего лица.
— Нет. — Руслан разом охрип.
— Единственное, что меня немного примеряет с реальностью, — то, что он в полной мере хлебнул собственного дерьма. Безумная тварь, пустившая по ветру великий свой дар… — Профессор закашлялся. — Я ничего общего с ним не имел. Напрасно он именно ко мне обратился.