Когда ты будешь моей
Шрифт:
— Что ты делаешь?
— Думаю, какие тебе выдать перчатки.
— А что, есть какая-то разница?
— Угу, — бросаю на нее взгляд через плечо и опять, как дурак, улыбаюсь.
— А какими боксируешь ты?
— Грантами. А тебе, наверное, вот эти подойдут…
— Эй-эй! Вот уж нет. Себе, наверное, самые лучшие выбираешь, а мне что попало подсовываешь? — ее возмущению нет предела, а я… я замираю от какой-то изматывающей, щемящей в груди нежности.
— Мои перчатки не самые лучшие.
— Да ладно, —
— Для тебя — так точно.
— Так почему же ты их выбираешь?
Откладываю в сторону перчатки и под ее пристальным взглядом захожу в ринг, подхожу вплотную и беру её маленькую ручку в свою огромную ладонь. Поднимаю их между нами и, глядя ей в глаза, объясняю:
— Видишь, какие разные у нас руки? Моя кисть очень большая по любым меркам. Плюс в моей команде отличный катмен, который обычно делает мощную плотную тейпировку. Я выбираю Гранты потому, что у них отличная колодка. В ней достаточно пространства, чтобы моя рука чувствовала себя комфортно. Тебе же будет комфортней в перчатках другой марки. Так понятно?
Под моим пристальным изучающим взглядом Марьяна кивает. Взволнованно облизывает губы и голосом, чуть более хриплым, чем обычно, шепчет:
— В общем-то, да, но есть кое-что, что мне, видимо, следует уточнить…
— Валяй.
Марьяна сводит красивые брови и, опустив взгляд, интересуется:
— Что это за зверь такой — тейпировка? И кто такой катмен?
Откидываю голову и смеюсь. Она ведь правда не знает. В отличие от всех других женщин, которые в попытке произвести на меня впечатление, изучают эти вопросы от и до, Марьяне такое даже не приходит в голову.
— Что здесь смешного? — морщит она нос.
— Ничего, детка… Ничего. Я тебе сейчас все объясню, но, пожалуйста, если ты чего-то не знаешь, спрашивай об этом только у меня.
— Это еще почему?
— Потому что я не хочу давать своим парням лишний повод для шуточек. Женщины боксеров… как бы это сказать? Они обычно в теме немного глубже.
Я готов к тому, что она скажет — я не твоя женщина, но, к удивлению, Марьяна молчит. И я тараторю, боясь молчанием спугнуть хрупкую надежду, которую она мне подарила:
— Руки боксера перед боем обматывают специальным образом комбинацией марлевого бинта и пластыря. Это делается для стабилизации пальцев и кистей рук. Тейп переводится с английского как лента. Ну, а катмен — это специалист, в чьи обязанности входит предотвращение травм и обработка ран спортсмена.
— Значит, сегодня ты будешь моим катменом?
Марьяна опускает голову еще ниже, и в какой-то момент ее лоб касается моей груди. И я понимаю, что в ее вопросе намного больше смысла, чем кажется на первый взгляд. Мое сердце замирает, подпрыгивает в груди и вновь набирает ход.
— И им тоже, малышка. И им тоже… Я залечу твои раны, маленькая. Ты только позволь.
Она
— Ну, давай уж… Бинтуй. Или что там надо?
И я бинтую. Старательно. Как если бы Марьяне сейчас предстоял бой за чемпионский титул. Становимся в ринг. Начинаю с азов — показываю основные стойки. Марьяна — хороший ученик. Все схватывает на лету, а может, и впрямь так хочет мне навалять. По большому счету, начинать нужно с работы ног, но я вижу, что Марьяне хочется совсем не этого. Выдыхаю.
— Так, ладно. Сейчас я покажу тебе основные удары. Начинать нужно всегда из расслабленного положения. Выдыхай, когда наносишь удар, а мышцы сжимай лишь в момент соприкосновения с целью. Вот так! — показываю ей свой коронный левый прямой. Марьяна тут же повторяет, я инстинктивно ухожу от удара, а она, не рассчитав силу, летит вперед. В последний момент успеваю ее поймать, сгруппироваться. На ринг мы приземляемся вместе.
Глава 18
Марьяна
— Ох, — выдыхает Демид, когда мы падаем. Мне неудобно, я барахтаюсь на нем, прежде чем соображаю просто скатиться в сторону. Сажусь на колени рядом.
— Ты как? Очень больно? — шарю обеспокоенным взглядом по его мужественному лицу, зачем-то пробегаю руками в перчатках по ребрам. Балашов закусывает губу и тихонько стонет. — Что? Я что-то повредила тебе, да? Ну, вот зачем… зачем ты мне разрешил это все?
— Брось, Марьяш. Что мне будет?
— Ты стонешь, как будто у тебя открытый перелом! — я, конечно, преувеличиваю, но все же!
— Неужели?
Демид открывает ясные глаза и я, наконец, понимаю, что стонет он отнюдь не от боли. Невольно мой взгляд скользит вниз. К рукам, которые замерли на его мощной груди, и медленно возвращается к исходным. Нет. Не показалось. То, что я вижу в его глазах, заставляет мое сердце сбиваться с ритма. Смачиваю вмиг пересохшие губы языком и безуспешно дергаю зубами шнуровку.
Зачем? Даже себе боюсь признаться.
— Погоди, что ты делаешь? — Демид приподнимается, опираясь на локти. Стараюсь на него не смотреть и протягиваю руки в перчатках.
— Сними.
— Ты не хочешь больше тренироваться?
Качаю головой. Сейчас мне не до драки. Совершенно. Нет, конечно, можно пнуть… себя! Чтобы привести в чувство, но… что-то не хочется. Я устала от этой извечной борьбы. Борьбы собственных чувств и страхов.
Демид касается моей щеки. И все же заставляет меня посмотреть на себя. Наверное, хочет убедиться, что я действую по доброй воле. Я и смотрю. Прямо. Уверенно. Настолько, насколько это вообще возможно.
— О, детка, — выдыхает он и касается моих губ губами.