Колодезная пыль
Шрифт:
– Валя-а!
Ключик повернулся на голос. Безликая женщина возилась с защёлкой пассажирской двери, дёргала.
– Заело что-то? Валь, не открывается...
Пригнулась, налегла плечом, ногу отставила.
Ключик вывалился наружу, его прошиб пот.
– Валя-а! Поможешь выйти, а?
– услышал он из салона.
Артмастер в панике захлопнул дверь, налёг плечом. Вспомнил: там фиксатор, она не сможет открыть.
– Какой фиксатор?
– шепнул он.
– Кто не сможет открыть? Это же кукла!
Заставить себя заглянуть в салон фантомной модели и проверить, что в пассажирском кресле валяется потерявший управление дамекен, Ключик не смог. Машинально переключился в менеджер задач и уничтожил обе модели: машину и женщину.
– Почу... дилось, - шептал он,
Конечно, почудилось. И машина, и женщина, и вообще всё в мастерской артмастеру чудится, а значит, жить своей жизнью не может.
– Не может, - стараясь выговаривать слова твёрдо, сказал Ключик.
Безглазая, безносая, безмозглая голова повернулась к нему. Валя-а! Руки дёргали защёлку и дверной подлокотник. Колено голое выставлено. На ноге растопырены пальцы. Валь, помоги! Рта тоже нет. Голос знакомый, где я его слышал?.. Не помню. Может, во сне. Сны в последнее время странные. Коридоры, лестницы, люди какие-то. И есть всё время хочется, когда не работаешь. А заснуть не получается. Как же не получается, если вижу эти кошмары? В прошлом сне я ел. Проголодался, заказал пиццу. Прямо из мастерской позвонил. В книжке нашёл запись: доставка пиццы. Потом был коридор, лестница, дверь какую-то я открыл ключами. Да, точно, ключ ещё долго подбирал. Там пустые комнаты. Окно. Почему я полез в окно? Не помню. За ручку дёргал-дёргал, и вдруг вспомнил - задвижка же. В окне оказался какой-то тип. Знакомый? Он сказал, привет, давно не виделись. Точно, знакомый. Имя не помню. Голова большая, челюсть квадратная. Огр. Почему Огр? Это имя такое? А, да, он ещё сказал, ты что, меня не помнишь? То-то, что не помню. Но пиццу он привёз, это точно. Что было дальше? Я проснулся? А, да! Он что-то сказал страшное, я испугался, и... Нет, не помню. И чёрт с ним. Пошёл он к Вельзевулу в логово, в квартиру номер шесть, там во сне ему самое... Что за чушь? О чём я?
Артмастер висел в пустоте перед развёрнутой панелью задач, мучительно пытаясь вспомнить. Хоть за что-нибудь в пустоте зацепиться. Да! Проект готов.
– Всё. Надо сдавать заказ, - сказал он, глянув на таймер.
– Два часа до дедлайна.
Он развернул записную книжку, полистал её, нашёл запись с пометкой "ГриБ", взял из панели задач подшивку с проектом машины-трансформера и уронил её прямо на адресный указатель. Пискнул таймер, остановился обратный счёт. Через раз-и-два-и-три секунды пришло от клиентского портала эхо: арт развёрнут и запущен благополучно. Пожалуй, лучше сразу заскочить к заказчику, сдать работу и подписать акт. Пусть платит, а то с деньгами туговато. Когда платил в последний раз за пиццу... Вот! Надо проверить. Если Огр с пиццей - сон, не совпадёт сумма. "Не мог же я во сне залезть в банк!" Артмастер сунулся в службы, отыскал банковскую пиктограмму, вошёл. Вот здесь, в окошке.
– Ого!
Нельзя сказать, что денег нет совсем.
– Откуда столько?
Сумма впечатляющая. Значит, сон. Но откуда столько денег?
– Ладно, с этим разберусь позже. Всё равно, пусть гриб платит. Лишних денег не бывает.
Ключик вывалился из банка и, не тратя времени попусту, перескочил в портал гриба, благо записная книжка была уже открыта. Чёрная портьера разошлась, повинуясь резкому жесту, и сомкнулась позади. Ключик огляделся. Теперь не чёрная. Лазурь и аквамарин. Салатные пятна. Под ногами - терракота. Артмастер шагнул. Всё поплыло перед глазами, осколки посыпались. "Тише, сейчас пройдёт. Голова кружится. Опять глючит движок? А я ведь так и не настучал в саппорт. Совсем беда с памятью". Ключик огляделся без рывков, плавно. Прошло. Всё в порядке. Под ногами красноватый гравий - полукруглая дорожка вокруг фонтана. Салатные пятна - это живая изгородь, за нею парк. Лазурь и аквамарин - штильное море под небом. Справа, плавным изгибом, мраморная балюстрада. "Это уже было, - подумал Ключик.
– Сейчас оттуда выглянет ряженый дубом гриб и брякнет что-то про измену". При мысли об измене испытал приступ тошноты, но это тут же прошло.
– Что мне в тебе нравится, Ключик, так это точность.
Гриб не на террасе оказался, а возле машины. Та уткнулась решёткой радиатора в розовый куст. Артмастер
– Точняком, как сказал, так и сделал, за неделю.
– Гриб осматривал машину, говоря через плечо.
– Только я не понял, чего ты тут наваял. Вроде, всё как и было. Горбатого лепишь? Так я бабок тогда не дам.
– Это трансформер, - терпеливо пояснил артмастер. Подойдя ближе, пожал протянутую ему вялую руку и добавил:
– Кажется, я говорил вам: скин поменяется, когда сменится ваш настрой. Если не заплатите, я не пришлю акцепт, и модель вернётся в исходное состояние.
– Ладно, шучу. Ты шуток не понимаешь?
– шаря по лицу артмастера изучающим взглядом, ответил гриб.
– Хреново выглядишь, Ключик. Совесть мучает?
– С чего бы она меня мучила?
– холодно спросил артмастер, отбирая руку.
– С того хотя бы, что в портал мой лазил. Ты помнишь, я говорил тебе...
– Тут гриб внезапно сменил тон, пожаловался: - Какая-то хрень с порталом. Когда просто так - ничего. А когда искоса глянешь - ёкает. Ну, ты понял, да? Сыпется. Ты понял?
"Он думает, виноват я. Что с лицом у него? Боится? Он - меня? Нет, тут что-то другое".
– Григорий Борисович, я и сам заметил, что с порталом у вас неладно, но разобраться не успел, возился с вашим заказом. Не в скинах дело, барахлит движок. Надо в саппорт настучать.
При слове "настучать", гриб дёрнул щекой. "Ха-ха", - посмеялся деревянным смехом, потом повернулся к машине и:
– Кроме шуток, Ключик, а как я пойму, что всё в норме?
– Садитесь за руль, поезжайте по направлению... Нет, суть даже не в направлении, а в том, чтобы вы о делах подумали. Всё изменится: интерьер, экстерьер, функционал салона, - словом всё, кроме собственно машины.
– Ага. Ладненько, посмотрим, - бодро сказал гриб и полез в машину.
Ключик не стал ждать, пока он отъедет, побрёл на террасу. Хотелось присесть, пока есть минутка, обдумать. Что-то произошло с грибом, даже под маской видно. Произошло, и что? Тебе какое дело? Боишься, физика у него изменилась, не подойдёт скин? Ну, денег не даст в крайнем случае. Денег на счету прорва. Откуда? Что-то случилось, пока ты возился с его заказом.
Артмастер опустился в плетёное кресло, рассеянно оглядел фальшивый ультрамарин и поддельную лазурь, потом уставился в столешницу. Да, что-то случилось. Ты знал, но забыл. Попытайся вспомнить, это важно. Коридор, лестница, дверь, связка ключей. Я подумал, почему так много? Нашёл нужный, открыл. Свет в прихожей. Пусто, под ногами всякий мусор. В комнату. Свет не включается. Почему? Нет люстры. Почему? Ведь должна быть, раз есть выключатель. Душно. Окно не открывается. Что-то было возле этого окна. Рожа красная, нечеловеческая. Орёт, летят слюни. Я могу лечь спать?
Ключик сжал в кулаки руки. Что за тип? На кого кричал? Кто хотел лечь спать? Кто прыгнул в окно?.. Нет, не получается, хоть тресни. Душно, под ногами мусор. Окно. Открыть! Задвижка. Окно открылось, а там этот. Голова большая, челюсть квадратная, как звать - не помню. Коробку мне дал. Я открыл - там пицца. И этот мне что-то сказал страшное. Я сразу всё вспомнил: почему нет люстры, почему на полу мусор, кто прыгнул в окно - всё. Если ещё раз туда попаду...
– Валя!
Валентин дёрнулся. Женщина. Опять?!
– Валя, что с тобой?
Нет, почудилось. Лицо на месте. Пока глядел искоса, показалось. Глаза, нос. Губы крашеные. Волосы прямые. Ариадна.
– Ничего, - мрачно буркнул Ключик и снова уставился в стол, чтобы не видеть жену заказчика. Смотреть на неё почему-то было неприятно.
– Валя-а, как ты разговариваешь с да-амой?
– мурлыкнула Ариадна, мгновенно оказавшись за спиной. Руки её на плечах. Кукольные пальцы, ногти.
– Ва-аль, куда Гриша уехал?
Ариадна руки убрала, присела на подлокотник. Кресло скрипнуло. Ключик, стараясь оказаться подальше, прижался к другому подлокотнику и глянул на грибову жену снизу вверх. Опять почудилось, что она безликая, но нет. Всё на месте. Артмастер привычно удивился, до чего у Ариадны светлая кожа. "Кимоно ей идёт, - машинально отметил про себя он.
– Стопроцентное попадание. Её стиль".