Колодезная пыль
Шрифт:
– Как знаете, - вздохнула Ариадна, расплылась и снова сгустилась. На сей раз чёрный человек не был безликим. Худой субчик в тёмных очка, лицо костистое, голова яйцом.
– Полагаю, вы поняли, кто мы, - сказал он. Мерзкий голос.
"Может, действительно лучше бы он оставался Ариадной", - подумал Валентин, вслух ответил:
– Я туповат. Понятия не имею, кто вы.
– Служба безопасности.
"Ага. У гриба проблемы. Когда-то это должно было случиться, но причём здесь я?"
– Очень приятно, - неприятным голосом сказал Ключик.
– Я, вероятно, не вовремя. Делал, знаете ли, для Григория Борисовича машину, за деньгами вернулся. Ну, вы, я думаю, знаете. Он скоро будет?
– Его никогда больше здесь не будет, - с резиновой улыбкой ответил
– Портал мы заблокировали. Нам нужны от вас кое-какие сведения. Во-первых, предоставьте нам психофизические данные Григория Борисовича, во-вторых...
– Даже первого вам не будет, - заложив руки за спину, ответил Ключик.
– Узнавайте их у гриба... э-э... у Григория Борисовича сами.
"Что, съел?
– подумал он.
– Жулик. Стал бы ты у меня данные спрашивать, если бы действительно был из конторы".
– Вижу, вы не понимаете, во что вляпались, Валентин Юрьевич, - Чёрный поднялся, отодвинув тяжёлое кресло.
– Мы мониторим счёт Григория Борисовича; десять минут назад он из офиса отправил вам деньги. С учётом их происхождения...
– Спасибо, что сказали, - огрызнулся Ключик.
– Плевать мне на происхождение гриба и его денег. Он расплатился? Значит, мне здесь больше нечего делать. Счастливо оставаться.
Он, не дожидаясь ответа, повернулся на каблуках и замер. Не было нигде крестика. "Может, просто не видно? Тут золото везде..."
Ключик опрометью выскочил наружу. Нет креста в лазури. Выхода нет.
– Не трудитесь, Валентин Юрьевич, вы попались.
Ключик резко повернулся к чёрному типу.
– Какое право вы...
– О правах заговорили? С юридической точки зрения всё в порядке. Мы имеем право мониторить транзакции по счёту Григория Борисовича и блокировать портал. За безопасность посетителей мы ответственности не несём. С какой стати? Ну, засиделся гость, поджидая хозяина, причём здесь мы? Я вас оставлю, вернусь через пару часов. Надеюсь, к этому времени вы перемените решение. По нашим сведениям вы в последнее время чересчур увлеклись артмастерингом, лишние пару часов сидеть в шлеме вам ни к чему. Понимаете теперь? Может, договоримся сразу?
Не дождавшись ответа, чёрный пожал плечами и пропал, только муть после него осталась на текстурах, как будто от жары струился воздух.
Глава седьмая
Ключик не находил себе места. Слонялся по роскошным декорациям, которые сам же и выдумал, но выхода придумать не мог. "Будь гриб хоть трижды негодяй, не легче от этого. Сдать его этому чёрному? Нет. Кто он? Служба безопасности?.. Это ещё бабушка надвое. Проверить отсюда не смогу. Всё здесь фальшивое. Золото, бронза, дерево - всё. Колонны, лестница. Да что колонны! Ариадна и та... Тьфу, мерзость. Как подумаю, что это чудо меня лапало, прижималось ко мне... Минутку. Странно. Она это так делала, будто не в первый раз. Вдруг я с ней... Не помню. Ничего не помню!
Ключик захотел с размаху хлопнуть себя по лбу, но сдержался. Неизвестно, чем это кончится в реале. Недолго сдуру и шлем сломать. Сломать? Артмастер остановился, перевёл дух. Сколько времени прошло? Чепуха, минут десять. Ещё не вечер, ребята, мы ещё побарахтаемся. Только спокойно, не дёргайся. Может быть, за тобой присматривают.
Он заложил руки за спину и с удручённым видом потащился вверх по боковой лестнице, в шикарный кабинет. "Не всё здесь поддельное, ребята. Мы ещё... Не беги и рожу сделай мрачную. Вот так. Только бы дверь гриб не запер, ломать не хочется, вдруг... Открыта. Рожу, рожу кислую. Теперь осмотрись, как будто в первый раз. Лапы эти львиные, завитушки. Как в музее. А ты олух из провинции, ходишь, пялишься, как люди живут. Только не переиграй, рот открывать не надо. Они же знают, что не в первый раз. В курсе ли они, что с памятью у меня беда? Пальцем по столу повози, раззява. Сходу не надо, как бы случайно". Артмастер провёл ладонью по инкрустации столешницы, огладил отделанную золотом рамку терминала, по экрану провёл пальцем. "Есть! Консоль им не по зубам. Теперь
>Димыч, хэлп! Пургани меня!
Ключик не дышал, пока ниже его запроса не выскочила строка.
>>А я предупреждал...
По глазам резануло светом, в уши ввинтился свист. Ключик, скалясь от боли, обхватил руками голову. Гладкое, холодное под ладонями, перед глазами темень и в ней плавают круги с огненными ободками. Шея мокрая, липкая. Что с головой? А, это же шлем. Скорее снять! Ключик сощурился, опять стало от света больно. Это из окна. Голова болела адски, особенно виски. Пульс не меньше ста. С каждым толчком крови темнело в глазах. Не только шея мокрая, рубашка насквозь, хоть выжми её. Ещё немного, и точно сварились бы мозги, из горшка пришлось бы черпать ложкой.
Он сунул шлем на стол, мельком глянул на терминал. Димычу спасибо сказать? Да не "спасибо", а в ноги поклониться. Спас дурака. Но нет, не сейчас, позже. И деньги от гриба смотреть буду после. Голова ни к чёрту, не до грибов. Сначала вспомнить. Если не всё, то хоть что-нибудь. Господи, до чего же тошно, аж в глазах зелень. Надо встать.
Ключик из кресла поднялся рывком. Мир перекосился, чуть не рухнул, но устоял, потому что получилось ухватить его за книжную полку. "Осторожно, порог. Руки трясутся и колени, во рту сухо. Похмелье. Кровать разорена вдрызг. Широкая. Зачем мне такая? Как теннисный корт. Я что, баб сюда вожу? Обои паршивые, как в борделе. Удивительно. Не мог я выбрать такие обои! Сейчас стошнит. Похмелье. С наступающим похмельем вас, Василий Степанович. До сортира бы хватило сил добраться. Кто такой Василий Степанович?
– Где я?
– спросил Ключик, не решаясь выйти из спальни в тёмный коридор. Стоял, схватившись за дверную латунную ручку. Всё как во сне: тёмный коридор, двери, дрянь какая-то на полу, мусор.
– Валя-а, ты не узнал? Это твой дом. Пыль, грязь под ногтями у покойника. Перхоть! Ва-аль!
Краем глаза Ключик заметил шевеление, будто ожило на разорённой кровати одеяло. Голова на подушке.
Повернувшись, он чуть не потерял равновесие. Когда стал на место покачнувшийся мир, на кровати уже никого не было. Почудилось. Новый симптом.
– Глюки!
– злобно выкрикнул артмастер, и, щупая стенку как слепой, двинулся по тёмному коридору. Точно как во сне. Под ногой скрипнул картон. Коробка. Откатилась, стукнулась об стенку пустая жестяная банка. Мусор, дрянь, обрывки упаковочной бумаги. Ключик остановился, чтобы стряхнуть с ноги приставший пакет. Прочёл на нём: "доставка суши". Чёрт знает что такое. Доставка суши куда? В море что ли? Коридор закончился скрипучей дверью, за нею оказалась лестница вниз.
Как и во сне, Ключик спустился, вышел на открытую веранду. Зашуршали под ногами жухлые листья. "Нанесло ветром. Подметать некому? У дома покинутый вид. Холодина! До костей прохватывает. Если всё как во сне, в кармане должны быть ключи... Вот так связочка! Как у ключника. Ключик - ключник. Кто это сказал? Не помню". Валентин подбросил на ладони увесистую связку, перебрал ключи. Показалось - должен подойти этот вот, на золотую рыбку похожий. Ключ подошёл. Третья квартира. "Выходит, не сон? Или я и теперь сплю?" Он открыл дверь и закрыл её за собою. Затхло в квартире было, застоялся воздух. В прихожей горел свет, кто-то забыл выключить. На холоде голова чуть отошла, но от духоты замутило так, что Ключик снова поймал стену. Ввалился в комнату. "Да, это здесь. Та самая комната. Куда-то девалась мебель. Дивана, где те двое сидели, нет. Стола нет. Стул тут вот валялся - его тоже нет. Окно только есть. Туда тот, третий, головой вперёд выкинулся. Зачем? Ведь первый этаж. Тошно. Голова раскалывается. С ног валит. Похмелье. Да, это именно он кричал: "Я могу лечь спать?!" Морда красная, бычьи глаза. И опять: "Я могу лечь спать?!" А Зина ему: Василий Степано...