Контракт Султанова
Шрифт:
— Да, да, обещаю! — торопливо зашептал Султанов. — Только отпустите!
— Звучит неубедительно. Поклянись жизнью сына!
Султанов скосил глаза. На обоях выгорел изрядный кусок. В коридоре уже было не продохнуть от дыма. Паше почудилось, что он уже не слышит из спальни дыхания жены и сына.
— Клянусь! — выдавил он.
— Вот и ладушки. Помни, чем ты поклялся. Можешь даже потушить огонь. Ты что не видишь, что он уже на обои перекинулся?
Он, наконец, отпустил Султанова, и тот сразу бросился сбивать огонь. Когда ему это удалось, он вдруг резко всей спиной почуял смертельную
За весь последующий день он не написал ни строчки. Он поймал себя на том, что с ненавистью думает о самом писательстве как таковом. Нашелся сочинитель! Не мешало сначала о последствиях подумать, прежде чем бездумно творить. Не зная чем занять себя, он сказал жене, что собирается в издательство, а сам поехал по городу безо всякой цели. Покатавшись с час, оказался на Маршальской улице, опоясывающей город с востока. По левую руку начинался лес с располагавшимися в нем корпусами санаториев и увеселительных заведений. Желая промочить горло, он остановился у симпатичной вывески с названием "Питомник" и вошел. В дверях его остановил двухметровый вышибала:
— Вы член клуба? — спросил он.
Султанову стало ясно, что это чужая территория, и он уже хотел тихо ретироваться, но ситуация изменилась, когда из глубины затененного зала раздался уверенный голос:
— Торпеда, пропусти пацана!
Вышибала подчинился. Султанов был уверен, что незнакомец ошибся, ведь ему в этом заведении бывать никогда не приходилось, но и отступать было поздно. Поэтому он, смущено пряча глаза, буквально прокрался к стойке и заказал пива. Он вливал в себя пенный напиток, чувствуя себя иссохшимся памперсом, способным поглотить все пиво мира и превратить его в гель, когда его окликнули.
— Эй, писатель!
Паша затравлено оглянулся, он не ожидал ничего хорошего от всего, что хоть как-то было бы связано с его новым положением, и увидел за столом шумную компанию. К нему обращался мужчина, которого он запомнил под кличкой Слон во время приснопамятного похода в автомагазин. Час от часу не легче. К бандитам попал!
— Тачка бегает? — спросил Слон.
— Спасибо, вашими молитвами.
— Тогда обмоем?
— Нет проблем.
Герой нашелся, с мафией пить. Ведь он с самого начала догадался, чем Слон занимается. Вот выбрал бар! "Питомник"! Наверное, небезопасно здесь. Или шлепнут или бородавку подарят на интересное место.
Оказалось, что настоящее имя Слона Миша. А может, и не настоящее, кто его знает. Компания собралась колоритная. Паша почувствовал себя так, словно попал в собственную книгу.
— Ходки были? — живо поинтересовался плешивый и высохший, словно скелет сосед. — Я под Якутском последний раз откинулся. В законе я.
Паша почувствовал к нему глубокое уважение. От плешивого даже в ресторане пахло тюрьмой. За уважение выпили коньяка. Как выяснилось, из мафиозников никто его не читал, но уважали все. За это тоже выпили. После этого про него все забыли. Разговор сбился на частности. Молодой и толстый, словно поросенок парень рассказывал про Кипр. В том смысле, как ему там обрыдло
— Мочить этих сук надо беспощадно! — после чего был бережно выведен под руки своими ребятами с такими безобразно широкими спинами, что по ним мог асфальтовый каток проехать.
После плешивого рядом с Пашей оказался парень с нехорошим немигающим взглядом.
— Про ментов пишешь? — неожиданно зло спросил он, а когда Паша сказал, что нет, сразу отстал.
Но это был лишь досадный эпизод. Мафиозники оказались непривередливыми и что самое главное не высокомерными людьми. Единственное, чего они не прощали, если он отказывался с ними пить.
Не рассчитав силы, он, в конце концов, надрался до полной отключки. Пришел в себя в сауне — посреди вороха чужой одежды в раздевалке. Мимо сновали голые мужчины и женщины. Паша сбросил шаровары и пошел искать бассейн и нашел его по доносившимся оттуда восторженным воплям. Слон и компания продолжали веселье. По бортикам стояли бутылки спиртного и закуска. Нырнув пару раз, Паша почти пришел в нормальное состояние, но потом не сдержался и опять напился. В холодной воде его окончательно развезло. Он кое-как добрел до раздевалки и с огромным трудом оделся. Импозантный мужчина, расчесывающий мокрые волосы перед зеркалом, с интересом наблюдал за ним.
— Домой сам доедешь? — спросил он.
— Доеду. Если ГАИ не остановит.
— ГАИ давно нет, — заметил мужчина. — Одевайся, провожу. Тебе далеко ехать?
— В 120-й квартал. А тебя самого не остановят?
Мужчина лишь ухмыльнулся и достал из шкафчика милицейскую форму. Султанов лишь запомнил три большие выпуклые звезды на погонах.
Султанов зарекся больше гулять с бандитами и ментами, но погубило его, как ни странно, не это.
— Вот такая запутанная история получается, Серега, — сказал Султанов, поставив опорожненную кружку на специальную картонную подставку, Живов молниеносно заменил бокал. — Теперь я под колпаком.
— Что случилось? — спросил бармен.
— Случилось, — сознался Султанов. — Я высунулся, Серега. Оказывается, я должен был всю жизнь корпеть за гроши на опостылевшей работе, ходить в зачуханном пиджаке с торчащими нитками и носить галстук на резинке. Знаешь, такой поддельный галстук. Внешне он кажется вполне настоящим, но стоит его оттянуть и отпустить — бац! Резинкой по шее. Классная шутка. Наверное, тому, кто шутит, это может показаться смешным.
— За такую шутку можно и схлопотать.
— А можно и не схлопотать. Обычно такие шутки позволяет себе тот, кто сильнее.
— Вы чем-то расстроены? У вас, наверное, творческие проблемы?
— Нет у меня творческих проблем, — махнул рукой Султанов. — Как собственно и самого творчества. Еще немного и меня, пожалуй, и расписываться отучат. Вся моя жизнь пошла наперекосяк, — он глубокомысленно поднял палец кверху.
— Вы, наверное, преувеличиваете? Как это у вас, писателей, называется? Художественная метафора.
— Если бы. Ты бы знал, где я был вчера вечером!