Корм вампира
Шрифт:
Ага, так я и признался…
— Меня никто не искал? — Была у меня одна маленькая надежда, зыбкая, как мираж над раскаленным асфальтом.
Дождавшись отрицательного качания головы, признался самому себе, что, в общем-то, именно этого я и ожидал. Давно все уже шло странным составом, качаясь из стороны в сторону и болтаясь вверх-вниз. Зря я все это так близко к сердцу, конечно, но иначе просто не могу…
Но, придется.
В нашем "ЗиЛе", стандартно умещается три ящика пива, да в морозилке, с десяток бутылок водки и шмат соленого сала или шпика,
— Король… Водку пить будешь?
— Давай, Граф. Тащи.
Что же, не только у меня не задался день, судя по фильму на мониторе, полной пепельнице и помятому виду директора.
Свое прозвище "Король", дир получил давным-давно, еще в самом начале технаря, играя под ником "King_Sinner". Тогда он еще и не мечтал о своей фирме и связанных с нею, проблемах.
Ну, а я, соответственно, "Граф"…
Вроде даже и совсем взаправдашний, только не российский, а шляхтсткий.
Или шляхетский?
Ледяная водка, сало, засыпанное красным перцем и черный хлеб…
Это уже просто праздник какой-то, честное слово. Главное — не позволить себе взяться за телефон, иначе будет совсем плохо и не поможет даже водка.
— … Да что ж вас мир-то не берет! — Вспыхнул Король, наконец-то доведя меня до искренности.
— Чтобы взял мир, надо чтобы мир был в душе. Хотя бы у одного.
— У тебя его на двоих хватит… — Ворчливость дира была понятной, круг общения — общий и…
Меня обожгло странной мыслью, что, совершенно не все, рассказывают мне люди.
Бутылка водки на двоих, это много или мало?
Мне было мало.
И пусть ноги меня точно никуда не донесут, зато голова стала работать, лучше механической "Славы", с каждым движением маятника отсчитывая секунды, оставшиеся до того момента, как я совершу еще одно открытие. И пусть я его очень не хочу и никогда не смогу "закрыть", алкоголь сделал свое подлое дело…
— Ты сам, чего в монитор уставился? Давай, Король, рассказывай. Лучше от тебя услышать, чем потом слухи ловить. Или уже не слухи?
— Злой ты, Граф. — Король вздохнул. — Ты ведь на День Рождения хотел попасть? Так вот… И хорошо, что не попал!
Покачиваясь, директор выбрался из кресла и потопал к холодильнику, добывая оттуда третью бутылку водки.
— Я туда заехал, на пару минут, хотел поздравить… А там уже все по парам. Ага. И моя — тоже. Так что, я тоже — "поздравился"… — Он плюхнулся обратно в кресло, скрутил колпачок и разлил водку по стаканам.
Вот водка у нас в городе хорошая. Замечательная, у нас в городе, водка. В морозилке не замерзает, в стакан наливаешь, так она просто как сироп тягучая. И голова с похмелья не болит.
Только, почему-то сегодня она совсем не забирает.
Даже на пару минут.
Даже если выпить полный, до краев, стакан.
Только на сердце тишина. Безмолвие. И неподвижность.
— Значит, надо что-то менять… — Улыбнулся я, своим мыслям. — Хотя бы прическу, раз жизнь поменять нет сил…
— Давай еще по одной, да я такси вызову… — Дир взъерошил
— А давай-ка, нажремся в мат и пойдем пешком! — Предложил я, свое решение проблемы. — Может, кого и встретим? Все легче будет!
В город я въехал в полночь, в чарующее время горящих, вдоль центральных улиц, фонарей; припозднившихся авто, со спешащими в "ночник" парочками; стоящими вдоль обочины "работницами" и доблестными патрульными, отважно борющимися со сном на рабочем месте.
Сейчас уже три утра и в окно стучит раскачиваемая ветром, ветка; заливается сонной трелью какая-то раненная на всю голову пичуга и снова ветер, ветер, ветер.
— Нет, она пару раз звонила, беспокоилась о тебе, ты не подумай… Только не твоя она звезда. — Директор уже сидел на подоконнике и курил в открытое окно — в комнате уже не только топор, колоду можно было подвесить, без угрозы падения на наши больные головы. — Она, вроде и о тебе заботится, а с другой стороны — не волнуешь ее ты. О себе она беспокоится. Чтобы о ней, чего не сказали. Ты прости, Граф, давно тебе все это надо было рассказать…
"Вот так. Меня же и от меня же и оберегали!" — Усмехнулся я, про себя самого. — "Какой я счастливый, аж выть хочется!"
Сидя в обороне, и бой не выиграешь, и яйца не спасешь. Аксиома ведения войны, простая в своей армейской мудрости и житейской сноровке. А в любви, как и на войне, все методы хороши.
Хороши. Но не для меня.
Со скрипом встал из-за стола и пересел за офисный комп, пошариться по инету, проверить почту и отвести душу, выругавшись вволю на нерадивого провайдера и свое вельми неудачное месторасположение, ставящее крест на выделенке и уж тем более — на спутнике.
Король молчком курил в окно, высказавшись и теперь решая, не зря ли его потянуло на пьяные речи.
Государственный сервак порадовал десятком писем спам-рассылки и известием о переполнении памяти, а новомодный мэйл ру — щедро поделился полусотней пустых сообщений, пришедших с одного и того же адреса.
Кто-то учился отправлять почту…
Веселый нас ждет впереди мир, состоящий из существ не освоивших и среднего образования, но разобравшихся в реалиях всемирной паутины. И устроивших из всего этого свой мир. Точнее — свое видение мира.
Ну, а какое образование, такое и видение.
"Что на витрине, то и в магазине…"
"Уважаемый Сергей! Вы не ответили на наше приглашение…"
Палец уже совсем было нажал на кнопку "удалить", но глаз ожегся о подпись внизу короткого, в пять предложений, письма.
"Светлана Гришанина-Виноградова, секретарь кафедры *** института".
Светлану я знал. Не лично, нет. Дважды пересеклись на одном из форумов, посвященных трижды извращенному Fips-у. В начале общения мило разругались в пух и прах, затем помирились, и Светлана прислала мне "опросник" на поступление в "её" институт. 258 вопросов, сваленных в жуткую кучу, с отсутствующей на первый взгляд логикой, кривой архитектурой и парой орфографических ошибок.