Космический маразм
Шрифт:
– Корабли?
– уточнил майор.
– Откапывать? Стало быть, из-под земли?
– Ага, - ответил я, и заметил, как капитан сбоку от моего плеча улыбается недоброй улыбкой.
– А кто же их туда закопал?
– спросил майор.
– Местные жители, - ответил я.
– Стало быть, корабли не ваши?
– переспросил майор.
Я густо покраснел и начал мямлить.
– Ну, да, то есть, нет. Они не мои, но они закопаны за ненадобностью, а двадцать пять процентов каждого принадлежит мне как владельцу лопаты.
–
– Стало быть, лопата ваша.
– Моя, - подтвердил я.
– А кровь откуда?
– Э...
– я замялся.
– Кровь тоже моя.
– Замечательно. И как вы умудрились пораниться?
– Майор уставил в меня свой осоловелый взгляд, и мне на мгновение показалось, что он слегка нетрезв.
– Это не я, - ответил я.
– Меня стукнули по голове.
– Вашей лопатой? Дайте-ка её сюда.
– Тогда она ещё была не моей, - попытался оправдаться я, протягивая лопату.
– То есть вы её отобрали у того, кто вас ударил?
– Нет, - я замотал головой и начал злиться.
– Я её купил в магазине. Вместе с кровью. Понимаете?
– Понимаю. Чтобы космические корабли откопать. Всё предельно ясно.
– Послушайте!
– я слегка повысил голос.
– Что-то не так? Вы меня в чём-то обвиняете?
– Вообще-то да, - майор пошевелил жирным носом и оправил ремень, отчего все его украшения, развешанные по поясу — рация, дубинка и кобура с пистолетом - закачались, словно игрушки на новогодней ёлке.
– В подделке документов.
Я раскрыл рот, но не смог ничего сказать.
– У вас номер паспорта не совпадает с номером военного билета, - пояснил майор.
– Пройдёмте.
– Постойте, - снова залепетал я.
– Но я же... Это же мои... Почему они должны совпадать? Да вы бы лучше у тех фашистов документы проверили!
– Так-так, - вмешался вдруг второй, капитан.
– Кого вы называете фашистами?
– Ну вот, проходили тут, - ответил я ещё менее уверенно.
– Трое, в форме немецкой, с самосвалом...
– Значит, если человек в форме, то вы его сразу считаете фашистом?
– капитан ухмыльнулся.
– Во даёт, а!
– Ты, Покобатько, молчи, да лучше гляди за ним в оба, - мрачно заметил майор.
– Пройдёмте, гражданин, не заставляйте нас силу применять.
– Но я не могу, - забормотал я.
– За что? И вообще, дела у меня...
– Я вспомнил про флистер, который болтался на поясе, и подумал, не стоит ли им воспользоваться. Но никак не мог решиться.
– Я помню, - кивнул майор.- У вас там ещё ограбление местных жителей запланировано при помощи лопаты.
Я вдруг ощутил, как мои руки оказались за спиной, и на запястьях защёлкнулись наручники.
– Да не подделывал я документы, - бормотал я.
– И про лопату у продавщицы спросите
Тут меня подтолкнули вперёд резким толчком в спину.
– Шнеллер!
– приказал Покобатько.
– Немцы ему, вишь, не нравятся. Надо бы ему, товарищ майор, ещё за шовинизм подкинуть годков семнадцать.
– Разберёмся, - спокойно сказал майор, передавая пачку моих документов капитану.- Идите, не сопротивляйтесь. А то и пожизненное получите за попытку побега.
– Какого побега?
– возмутился я.
– Я что, в тюрьме?
– И лишим довольствия за разговорчики в строю, - добавил Покобатько, ещё раз пихнув меня в спину.
Я вздохнул и поплёлся вперёд.
Мы свернули на узкую тёмную улочку, потом в переулок, затем в подворотню, и оказались в грязном дворе, зажатом между четырёх крошечных кособоких домов старой постройки. В один из них, в железную крашеную коричневой краской дверь, меня и втолкнули.
– Ты, Покобатько, оформляй пока, - сказал майор, вводя меня в клетку справа от входа и снимая наручники. Он отобрал у меня сумку, швырнув её на стол, за который уселся Покобатько, затем запер клетку и пошёл дальше по коридору.
Я прильнул к решётке, глядя на капитана, который разложил перед собой папки с документами и принялся рыться в моей сумке своими огромными морщинистыми лапищами.
– Так-с, гражданин Ясоний... И что мы имеем? Фонарик пластмассовый, дрянной, никто не позарится — одна штука. Калькулятор китайского производства, сильно б/у — одна штука. Моток верёвки — эге!
– прочная, не фуфло — одна штука. Интересный у нас получается наборчик, а?
Пока он бормотал, я всё думал, как бы мне применить флистер, который так и висел у меня на поясе. Молча пристрелить капитана? Жалко всё-таки, да и как потом клетку открыть? Пригрозить, чтобы выпустил? Позовёт на помощь...
– Давайте свою биографию, задержанный, - сказал Покобатько.
– Где и когда родились, с кем в связях состояли, у кого лечились?
– Я это...
– произнёс я.
– В Москве родился, в одна тысяча девятьсот девяносто первом году. В связях ни с кем не состоял, лечился у стоматолога, могу доказать, вот пломба...
– Так-так, - ухмыльнулся Покобатько.
– Я подозревал, что вы не местный, из другого времени. Я всё удивлялся, зачем вам лопата понадобилась. У вас там, в будущем, небось, приличной лопаты-то и не найдёшь, одни роботы картонные.
– В будущем?
– переспросил я.
– А у вас какой же год?
– Тысяча семьсот шестьдесят первый, - сказал Покобатько.
– Но вопросы здесь я задаю. Ладно, всё с вами ясно. Будем писать.
Он раскрыл папку и стал диктовать сам себе, медленно водя ручкой по бумаге.