Котятки, или как я была женой психопата
Шрифт:
Я вела себя как истеричная дурочка, заслуживающая ремня. Я демонстративно игнорировала попытки Игоря вступить в диалог, выбрасывала его вещи из окна. Более того, кричала в лицо "Я тебя ненавижу!" Представить трудно, что творилось в его душе.
– Я так не могу!
– говорил он маме в коридоре, собираясь уходить навсегда.
– Не надо, она не соображает!
– Нельзя так! Ну не вышло, ну бывает. Я не буду делать ей больно, - я слышу всхлипывания.
– Что ты делаешь? Зачем ты так?
– мама прибежала из коридора.
–
– ору ей в лицо, размазывая слезы и сопли.
– Дурочка! Ты самое ценное, что у меня есть! Но я тоже хочу быть счастлива, как ты не понимаешь?! Он хороший человек!
В чем его вина? В том, что полюбил женщину с ребенком. И ребенок этот не божий одуванчик, а психическая маленькая дрянь, готовая пойти на все, чтобы вырвать мать из его любящих лап.
Но однажды я пришла со школы в слезах. Не помню точно, что меня расстроило, но плакала я неистово. Вошла в квартиру, сняла клетчатое пальто, шапку.
Игорь завел меня в гостиную, усадил на диван. Сам сел рядом и обнял. Его массивное тело окутало меня пледом сострадания. Огромные мужские руки с широкими пластинами ногтей гладили мои мелкие так, что стало жарко. Он запихнул меня маленькую плачущую девочку себе прямо в сердце и своей добротой отогревал как мог.
Игорь не задал ни единого вопроса. Из его уст я не услышала ни комментария, ни совета, ни напутствия. Только обжигающее тело и душу тепло любви, немое сочувствие и сострадание. Меня никто и никогда так искренне и оберегающе не обнимал.
Точно не помню, сколько мы просидели. Но в тот день у меня появился Папа.
В наших отношениях было еще много ссор и конфликтов. Веселый аттракцион под названием "переходный возраст девочки" только начинался. Я еще сотню раз пшикнула в лицо обидное. Миллион раз оскорбила и позволила неуважение. Но очевидно было одно и главное - это были проблемы взаимоотношений Папы и Дочери, а не случайно встретившихся чужого дядьки и малолетки, ревнующей мать.
– Как он мне надоел! Бубнит и бубнит!
– ворчит мама.
– Ты чего? Ну не молчать же!
– отвечаю.
– Я не выдерживаю. Продадим дом, перееду в Киев и пойду во все тяжкие. Пусть бубнит себе дальше!
– Ты продавай что хочешь и проводи время, как знаешь. Только Игоря не обижай. Так, как он любит, никто и никогда не сможет. Он умеет. А это не каждому дано. Вы можете сутками взаимно ворчать, но если припечет - он первый на подмогу. И руками своими могучими на куски любого порвет за тебя. Так что иди, куда нужно. А я с ним останусь.
– От связь сильная...
– Вяжутся не по крови, а по душе.
Однажды я наткнулась на фотку в facebook с надписью "Пока я жив, ничего не бойся. Папа".
Я бесстрашная.
***
В 2014 я поступила на психологический и по прошествии некоторого времени начала консультировать. Семейная жизнь трещала
Учиться я любила. Книжный шкаф - это святилище, где у меня хранились книги со времен детства и годами собираемые ценности из разных сфер. Там имелись сказки, многотомники по философии, современная проза и классика, японские хайку и энциклопедии. В особом почете была энциклопедия по искусству, весом около 4 кг, которую я перечитала два раза.
А еще отдельным "накладом" лежали книги Ремарка, достояние, которое я вытирала влажной тряпкой. Впервые я познакомилась с творчеством в 18 лет. Случайно обнаружила "Жизнь взаймы" на даче у родителей, куда пришлось ехать, несмотря на желание остаться и встретиться с Артемом.
Я проглотила произведение за один день. И поперхнулась. Дочитав последнюю строку, я выплюнула трагедию описанного в окно и закурила сигарету. Проплакала полночи. История, как оказалось и творчество автора, записано сидя на корточках у живых скелетов заключенных концлагерей. Ежедневная физическая боль, лишения, ограничение свободы до такой степени героев, что плакать об этом было даже смешным, обрушились на меня сполна...
Но главный посыл, который застрял комом в моем горле, был: "Даже если у тебя отобрали все, нужно сберечь достоинство. Это единственное, что делает из тебя человека". Ремарк - писатель, с которым я плакала по-честному. Какие струны были задеты его текстами, не знала, но резал отчего-то по-живому.
Я достигаю оргазма от "живых" книг. Однажды мне в руки попала Буковски Ч. "Хлеб с ветчиной". Я открыла первую попавшуюся страницу с вопрошанием "Моя ли книга?" и прочла:
"- Что это?
– Ебля!"
Эта книженция в мягком переплете карманного формата стала одной из лучших, к которой прикоснулись глаза и мозг. И не потому, что матерных слов хоть отбавляй. А потому, что человеческая душа наизнанку вывернута, чувства оголены, человеческие пороки как на ладони и без стыда. А не поэзия о платонической любви и цветочках изумрудных. Коли живой, то без мата не обойтись.
В общем, "лучший подарок - это книга" - обо мне.
***
Теперь же ноутбук был наполнен "психическими" текстами, а книжные полки постепенно обрастали учебниками по системной психологии и семейной психотерапии.
Я много читала и расширяла интеллектуальный горизонт. Бегала на разнообразные тренинги, мастер-классы, увлекалась бесплатными онлайн курсами в интернете. Переключилась на самообразование, рассчитывая дорасти до психолога высокого уровня.
Было ощущение, что я нашла второе Я и влюбилась в него. Мне нравилось забытое чувство увлеченности чем-то интересным. Не отчетливо представляла, куда, когда и как буду использовать новые знания, но пятая точка с целлюлитом подсказывала, что усиленно учиться необходимо.