Краткая история белковых тел.

Красин Олег

"Выплывать, пробиваться это для сильных, а я не такой, - думаю, словно в полусне, - я не сильный! И меня там, на поверхности, никто не ждет. Никто!"

Так я думаю, готовый умереть, но вдруг чувствую, что у меня освободились руки. Как будто до этого были связаны, а теперь развязались. И стало легко и свободно.

Это не могло закончиться по-другому. Что бы я ни делал - результаты всегда очевиден, он всегда плачевный. Поначалу всё кажется позитивным и многообещающим, а затем - пресным, скучным и обыденным. В конце концов, я

бегу сломя голову от того, кем восхищался, на кого надеялся и в кого верил.

Ч асть вторая.

10.

На ветке липы сидит воробей. Серый, маленький. Он настороженно вращает головой по сторонам, готовый сорваться и улететь в любую минуту. Иногда его прикрывают зеленые листья дерева и мне не видно этой маленькой пташки. Тогда я переворачиваюсь на боку, подминая пожухлую от жары траву, и пытаюсь найти положение более удобное для наблюдения.

Мои маневры не всегда удачны - в бок впивается приклад автомата и больно давит на ребро. Я отодвигаю его в сторону, но не далеко, чтобы был под рукой на всякий случай.

Наш блокпост находится в километре от небольшого села Засечное, на асфальтовой дороге, соединяющей один из небольших городков Донбасса с Донецком. Собственно, блокпост - это груда мешков с песком, несколько бетонных балок и старые автомобильные шины. Украшает этот мешочный натюрморт небольшой флажок Донецкой республики из трех лоскутов черного, синего и красного цвета, воткнутый сбоку. Материя без ветра обмякла и висит как простая тряпка.

Преграда, собранная наспех из подручных средств вряд ли сможет остановить вражескую тяжелую технику, разные там танки и БТРы. Это понимаю я - не специалист в военном деле, это понимают ополченцы, несущие службу вместе со мной - мужики из ближайшего села.

Все всё понимают, но не уходят.

Надо мною висит южное солнце, намертво привязанное к зениту, стоит жара и тяжелая июльская тишина, разрываемая глухим буханьем орудий со стороны украинских военных. Канонада разносится далеко по окрестностям.

– Черти долбанутые, из "Градов" лупят, - добродушно сообщает мой "сослуживец" - толстый дядька без передних зубов, которые ему, якобы, выбили нацгвардейцы. Его необъятное пузо обтягивает майка зеленого камуфляжного цвета, на коленках пузырятся черные спортивные штаны. Обут он в кроссовки, бывшие когда-то белыми. Недостаток зубов приводит к небольшой шепелявости и поэтому мне слышится окончание фразы как: "Ишь Градов люпят".

Его зовут "дядька Никита". С рацией он обращаться не умеет и словосочетание "дядька Никита" превращается, в своего рода, позывной, как небезызвестная "баба Наташа" в Мариуполе.

Что я здесь делаю? Как сюда попал, после падения в реку на машине? Один бог знает! Я доброволец из России, оказавшийся в этом месте чисто случайно, по распределению в Донецке. Неделю со мной возились, обучали стрелять

из автомата, дали пару раз подержать в руках гранатомет. Как обыкновенный офисный житель я, в свое время, откосил от армии по здоровью - военного опыта у меня никакого.

Но опыт здесь не главное - главное желание, настрой, боевой дух.

Воробей вспорхнул с ветки и куда-то улетел. Но куда? Небольшая стайка деревьев, росших возле блокпоста, своей густой листвой загораживает мне обзор. Дядька Никита несколько раз порывался их спилить, но сельчане не дали, пожалели - на юге деревьев мало, здесь горячие степи, низкорослая трава.

Нацгвардейцы, украинская армия, пока не движутся в нашу сторону. Мы целыми днями валяемся на траве, смотрим поверх мешков на теряющуюся вдали пустынную дорогу, которая ведет к другому селу, и никого не видим. Даже обычные в таких случаях сельские соседи перестали ездить друг к другу. Сейчас опасно, могут подстрелить за просто так.

Обед нам привозят на велосипеде. Молодая девушка, племянница дядьки Никиты Оксанка, цепляет два алюминиевых бидона на руль и везет из села. В одном борщ, в другом картошка с тушенкой. Вода у нас своя, стоит в большой фляге под ближним деревом.

Всё просто и неприхотливо. Да и какие разносолы, на войне?

Иногда я задумываюсь, зачем я приехал сюда, для чего взял автомат в руки. Ничего трагичного со мной не случилось, там, в моем городе. Ну, киданули на работе, ну, коллега обманула. Пустяки! Можно забить. И не такие вещи вытворяет жизнь. Пошел бы в другой банк или фирму - с работой проблем особых не было, постепенно все бы наладилось и устоялось, и я начал бы новую историю, историю белкового тела. Вместо Лизы появились бы другие девушки, например, велосипедистка Аня. Я, кстати, хотел её позвонить, встретиться.

Да, вариантов было много. Но я выбрал этот.

Прикрываю глаза, чтобы опуститься в летнюю полудрему, но уже слышу скрип велосипеда, позвякивание бидонов.

– А вот и шрачка!
– радостно шепелявит дядька Никита, для которого еда не средство насыщения, а возможность скоротать время и чем-то себя занять.

Из кустарника подтягиваются еще два селянина - худосочные веснушчатые братья Безручко, парни молодые, беспокойные. Они в камуфляже и даже умудрились достать разгрузку. Младший Николай, надел на руки перчатки с вырезами для пальцев, картинно закинул на грудь автомат, рисуясь сам перед собой. Его черные ботинки-берцы начищены до блеска и выглядят красиво, но в такую жару ногам в берцах не позавидуешь.

Намного легче я чувствую себя в бежевых мокасинах, купленных еще дома. Они оказались на удивление крепкими, а мелкие дырки в них обеспечивают хорошую вентиляцию. Я перевожу взгляд вниз и довольный осматриваю свои ноги.

Старший Петро держит себя скромнее. Он, как я вижу, неравнодушен к Оксанке, а девушка, в свою очередь, выказывает мне знаки внимания: то лишнюю порцию борща нальёт, то тушенки кладет побольше. Петр начинает на меня косо смотреть, и мне эти шекспировские страсти с сельским уклоном абсолютно не в тему.