Крепость живых
Шрифт:
– Чего-чего?
– Гуй – это у китайцев демон-оборотень, дух умершего грешника.
– Гламурненько!
– И к месту. А как звучит! Вот вам гуй! Ни гуя нет! Гуево! Негуево!
– Огуели! Гуями обложили!
– С гуя рухнул!
– Ни гуя, ни гуя – а потом гуяк!.. И гуюшки, гуюшки…
– На гуя до гуя нагуярили?! Выгуяривайте к гуям! На гуя выгуяривать? Загуяривайте на гуй!
– Все! Принято на вооружение!
Пока трепались, проскочили мимо Нахимовского училища, где замерли в затишке пятеро пацанов в форменках; мимо «Авроры». Ползем медленно. Передняя БРДМ расчищает дорогу, распихивая в стороны стоящие как попало
– В Нахимовском тож никого живых не видно.
– Их тут с первого дня уже нету.
– Как так?
– А клешники тогда еще тут десант выкинули, и всех пацанов, кто еще был жив, тут же под прикрытием десанта и вывезли. МЧС тогда им помогали на своих галошах, как раз и заметили, что в крепости люди. Мимо шли и попали под полуденный выстрел.
– Небось сразу догадались!
– Догадаешься тут…
Проходим по Сампсоньевскому мосту. Мертвецов становится заметно, и сильно заметно больше. Немудрено – шесть больниц, куча школ. А у нас с 1930-х годов всегда рядом с больницами размещали школы и гостиницы, чтобы было где раненых размещать, если что плохое произойдет, вокзал с его бомжами… Не толпа на Невском, но густо. Очень густо. И грустно – много мелькает грязных и окровавленных белых халатов, зеленых шапочек и медицинских костюмчиков веселых расцветок… Коллеги…
Первые признаки живых – шторы, свисающие из окон верхнего этажа Михайловской военной артиллерийской академии. Останавливаемся. Кто-то впереди пускает ракету, потом еще одну. Но никто не отзывается. Едем дальше.
Опер сидит как на иголках. Теперь вроде как он играет роль Сусанина – где-то рядом его пресловутая не то оружейная комната, не то тир. В карты не смотрит, – видимо, ориентируется и так. Колонна отходит от набережной, и мы премся в какие-то глубины не то промзоны, не то зоны железной дороги. Впереди слышна короткая пальба, проезжаем в распахнутые ворота.
Мертвяков внутри вроде нет. Выкатываемся шустро из автобуса. Кто-то в темпе захлопывает ворота, закрываются они, правда, с трудом – очень вероятно, что передняя БРДМ боднула их рылом и слегка погнула. Вяжут створки ворот куском веревки.
Дмитрий возбужден, аж скулы побелели. Похоже, не зря он у ворот крепости кого-то ждал и так и не дождался. Как бы не оказалось, что тут придется встретиться с тем, кого ждал…
Вокруг низкие, грубо сляпанные не то пакгаузы, не то мастерские. Те, кто ехал с нами в автобусе, рассыпаются по двору. Кроме «тойоты» на спущенных шинах ничего интересного во дворе нет. Тем не менее мужики уже довольно сноровисто берут территорию – и окна, и крыши – под контроль. Ильяс остался в БРДМ, Саша тоже, а вот Николаич присоединяется к нам. Дверь довольно новая, железная, но монетодворский «консервный нож» распахивает ее шутя.
Включаем фонари, но свет внутри и так есть. Пахнет…, очень знакомо пахнет. Вдобавок к запаху, характерному для посещаемых военными мужиками нежилых мест (оружейная смазка, гуталин, затхлость, туалет и немножко ногами для букета), еще и мертвечинкой с ацетоном отдает.
Замечаю на Николаиче ту самую готичную перчатку на левой руке. Держит ею помповуху.
Ну да, мое место, как всегда, в тылу.
Но никого нет. Вообще.
Пока не заходим в импровизированный тир. Явно пистолетный. Тут в длину зала метров двадцать – двадцать пять. В самом конце зала перевернутый стол. Из-за стола поднимается человек. Милиционер. Был милиционером.
Дмитрий выдыхает. Явно это не тот (или та), кого он боялся увидеть.
Милиционер так хорошо забаррикадировался, что сейчас не может вылезти.
– Доктор, упокой его из малопульки. Не нужно ему голову разносить, – просит меня опер Дима.
Ну отчего не уважить просьбу.
Подходим ближе.
Мертвяк поворачивается к нам и тупо пытается идти, да стол не дает.
Выстрел простой, дистанция детская.
Мертвец заваливается туда, где сидел в обороне.
Сержант успел собрать баррикаду из стола и нескольких ящиков. Тут же пустая бутыль от фанты, заплесневелые пирожки в полиэтилене. Никаких записок нет. И на теле никаких ран, мундир чистый. Только присмотревшись, замечаю аккуратно забинтованный указательный палец на левой руке. Не повезло парню…
А еще сержант собрал арсенал. Три пистолета Марголина и револьвер с необычной деревянной эргономической рукояткой. Несколько пачек патронов. Голубые с мелкашками и бело-черные с револьверными.
Дмитрий берет револьвер.
– Это что за вещь? – спрашиваю его.
– Хайдуров. Бурятский кольт. Шутка. На самом деле спортивный целевой револьвер ТОЗ-49. В свое время намолотил кучу золотых медалей. Если никто не против, я его себе возьму.
– Бери. И кобуру на бедро, чтоб как шериф. – Это Николаич ехидничает.
– Спасибо.
– Получается так, что пока четыре короткоствола. А где пистолеты-пулеметы?
– А, это вон та дверца. Только не обольщайтесь особо.
Комнатушка, обычный чуланчик, – тут она была за оружейку, отсюда покойный сержант и притащил патроны и оружие. Дима выволакивает ящик, покрытый буквально слоем пыли. Открывает.
Ничего не понимаю! Внутри лежит десяток металлических прямоугольных коробочек. Сантиметров этак тридцать в длину, десять в ширину и толщиной сантиметра три. С торца вороненой коробочки торчит массивный крючок. Какой-то дверной замок-переросток.
– Что это, Бэрримор?
– ПП-90 в сложенном состоянии. Сейчас я его… Вот сука, ну давай!
И в руках у опера коробчонка за несколько секунд возни с ней разворачивается в угловатый пистолет-пулемет с плечевым упором. Прицельные приспособы поднимаются тоже вручную.
– Ух ты, цэрэушный девайс, – говорю.
– На самом деле – гамно. И американский гамно получился, и наш ответ – туда же. Но все ж пистолет-пулемет и сделан не в пример «аграну».
Проверочная стрельба показывает полную правоту Дмитрия. Агрегат садит пули с таким разбросом, что диву даешься. ПМ куда как лучше… Но тем не менее это оружие. Метров с пяти из него и попасть можно. Опять же пендрючистое. Для тех, кто не в теме, очень можно пыль в глаза пустить.
Забираем его, потом грузим те самые тридцать тысяч мелкашек в голубых картонных пачках – из соседнего пакгауза. Вроде, по словам Димы, конфискат.
Пока мы болтались в тире, мужики во дворе посмотрели, что в фургоне.
Оказалось – ничего. Одна запаска.
У парней тут же начинают чесаться руки набить фургон чем-то полезным.
Николаич с трудом остужает их позывы.
Обнаруживаем во дворе отсутствие одной из БРДМ. Оказывается, тут неподалеку есть фирма, торговавшая бронированными автомобилями. Неугомонный старичина из Артмузея дернул туда с Ильясом. Николаич ругается на такую самодеятельность, но мы не успеваем толком соскучиться, как БРДМ оказывается у ворот.