Кристиан Фэй
Шрифт:
— А «как надо» — это как? — поинтересовался уязвленный в самое профессиональное нутро Кристиан.
Но директор пропустил его вопрос мимо ушей. Выудив из ящика стола папку с делом, он взглянул на обложку.
— Некто… Ганс Мюллер, семнадцати лет отроду. Младший сын мельника. Бедный мальчик, вечно поколоченный своим братцем, делает всю грязную работу по дому и на мельнице. Скорее всего, останется без гроша после смерти отца. Все считают его сумасшедшим, потому что он разговаривает с котами.
Кристиан продолжал смотреть на директора
— Но это и правда попахивает дуркой… — наконец проговорил он.
Пенсне на носу директора сверкнуло, подчеркнув ехидный блеск его глаз.
— Тем не менее он ваш клиент, господин Фэй. Настоящую профессиональную крестную фею не должно смущать психическое состояние ее подопечного.
— А какая у него мечта? — Кристиан поднес чашку к губам и сделал глоток.
— Хочет стать маркизом и жениться на королевской дочке.
Со стороны кресла, где сидел Фэй, донеслось бульканье и сдавленный кашель.
— Ну, в общем-то, в этом мире нет ничего невозможного, — поспешил заверить он, вытирая потеки чая платочком. — Тем более для меня. Я просто обязан защитить несчастного и добиться справедливости.
— Чудесно, Кристиан! — с неменьшим энтузиазмом донеслось в ответ.— Я в вас и не сомневался! Бедный мальчик ждет вашей помощи.
Фэй с подозрением уставился на директора. Тот продолжал сиять, словно начищенный медный таз.
— Ну что же вы сидите? Вперед! Данные на клиента доставят в вашу комнату.
Господин Пушок пребывал в стрессе. Он испытывал странное беспокойство под плотоядными взглядами огромного рыжего котяры, примостившегося на диванчике напротив.
Его хозяин тем временем снимал кипящий чайник с крюка над огнем.
— Нет, я точно не хочу, чтобы телега отца свалилась с обрыва по дороге домой! И самовозгорание брата тоже не нужно!
— Да что же тебе надо тогда?! — возмутился кот по имени Кристиан.
Ганс развел руками.
— Просто уехать отсюда. Чаю? Или, может, молока?
Кот на мгновение задумался.
— Чаю, будь так добр,— наконец выдал он. — Уехать куда? У тебя есть какое-то определенное место?
— Нет, к сожалению… — проговорил Ганс, со смешанными чувствами наблюдая за тем, как кот выудил кружевной платочек из сапога и принялся протирать им края чашки. — Она чистая, можешь не беспокоиться.
Кот застыл, словно его застали за чем-то неприличным, и поспешно запхал платочек обратно.
— А план? — поинтересовался он. — Что ты собираешься делать в чужом городе?
По лицу Ганса блуждала абсолютная растерянность.
— Может, ты что-то умеешь? Есть какие-то… особые таланты? — подсказал Кристиан.
Растерянность и не думала исчезать со сцены.
— Ээ… Печь хлеб? — наконец ответил юноша.
— Хорошо,— выдохнул кот и запил разочарование чаем. — А чем бы ты хотел заниматься?
— О…— Плечи Ганса мгновенно расправились, а глаза зажглись каким-то особенным блеском. —
— Я понял, хватит,— поспешно прервал его кот.
Отставив чашку в сторону, он принялся лапой чертить на столе воображаемую схему.
— Видишь ли, в чем дело… Для того чтобы девушки заваливали тебя розами и трусиками, ты должен вызывать восхищение и уважение. В обществе восхищение и уважение возникают когда?.. — Рыжая лапа поставила на столе жирную точку. — Когда есть деньги. Или красота. Или сила с высокородным происхождением. Иногда, конечно, талант, — добавил кот после недолгого раздумья, — но его надо разглядеть, показать обществу, а общество думает туго. И оценивает по достоинству тогда, когда тебя уже давно жрут черви. В общем, вариант с талантом нам не подходит… Следишь за моей мыслью? — на всякий случай спросил он.
Ганс ответил ему совершенно пустым взглядом.
— Ну ладно,— Кристиан сдался.— Зайдем с другой стороны. Никакого особого таланта у тебя нет…
— А как же мои булочки? — робко напомнил Ганс.
— Да, да, я же говорю — особых талантов нет,— отмахнулся кот. Он вышел из-за стола и обошел юношу кругом. — С красотой тоже не очень… И с мечом ты вряд ли умеешь обращаться.
— А как же шпага?
Кот фыркнул.
— Шпагой обычно фехтуют высокородные дохляки, а ты со своими мозолями и загаром не смахиваешь на маркиза. Есть у меня один такой знакомый, здоровенный грубый мужлан. Охотник, видишь ли, жить не может без походных штанов. Про него никто и не скажет, что он родился в замке... — Внезапно Кристиан умолк. Его желтые глаза сощурились и вновь остановились на коренастой фигуре Ганса. — Никто и не скажет, что он — барон... И действительно. А ну-ка, выпрями спину.
Спустя месяцы мельник и его старший сын описывали эту встречу так.
— Я всегда старался понять этого дурня,— качая головой, говорил мельник и закуривал трубку. Увидь это выражение мученического вселенского терпения иконописец, он пришел бы в восторг. — Но когда он приволок еще одного котяру и заявил, что это — его крестная фея, тут я понял, что дело глухо. Совсем сбрендил, бедняга.
— Еще и сапоги на него напялил, сумасшедший,— вторил ему Микаэль. — На кота. Сапоги.
На этом моменте мельник кивал изумленным взглядам слушателей и утирал скупую мужскую слезу.
— Пришлось отправить его на лечение в город. Не знаю уж, когда он вернется… И вернется ли вообще.
После этой фразы у слушателей возникало стойкое желание более не трогать тему младшего сына, и направление разговора стремительно менялось. История была печальной и малопривлекательной.
Хотя на самом деле все обстояло совсем по-другому. Но кто бы им поверил, вздумай они рассказать правду?