Кровная месть

Незнанский Фридрих Евсеевич

— Я прочитал твой рапорт, — сказал Костя. — Только он опоздал, к сожалению. Кажется, я совершил большую глупость, когда согласился работать в этой комиссии.

— Почему глупость? — спросил я, внутренне с ним полностью соглашаясь.

— Потому что я тут стал помощником режиссера, — сказал он. — Занимаюсь не своим делом. Ты уже знаешь про Собко?

Я похолодел.

— Что Собко?

— Умер.

— Не может быть! — воскликнул я. — Когда?

— Позавчера, — отвечал Меркулов. — Оказывается,

у него рак.

— Костя, — сказал я взволнованно. — Я там в рапорте не написал, но когда он от нас уходил, то предупредил, что умирать не собирается и всякий несчастный случай с ним следует рассматривать как умышленное убийство.

Костя помолчал.

— Мне сказали, там ясный и окончательный диагноз, — проговорил он наконец.

— Его уже похоронили?

— Похороны завтра. Организуй судмедэкспертизу, Саша. Съезди к его семье, поговори. Если был рак, они не могли не знать.

— В качестве кого я там буду? — спросил я. — Дело об убийстве Собко еще не открыто, как мне известно.

— Возбуди следственное дело по факту врачебной ошибки и сомнения в постановке диагноза, — сказал Костя. — Если что, можешь прямо ссылаться на меня.

— Есть, — сказал я. — Когда появишься в наших краях?

Я не мог его прямо спросить, что означали его конспиративные предосторожности, хотя интересовало меня именно это.

— Авось появлюсь,— сказал он уклончиво. — Ты меня сильно заинтриговал, Саша. Если высветится что-нибудь со смертью Собко, позвони Лидочке. Скажи, что ждешь моего звонка, ага?

— Ага, — сказал я.

Снова определился кончик следа, и мы объявляли аврал. Быстро выяснилось, что тело Собко находится в морге, и мы отправили Семена Семеновича Моисеева. Дроздов помчался выяснять, кто ставил диагноз, а мои компьютерщики занялись поисками информации в отношении Собко. Сам я отправился к его родственникам.

Родственников было двое: сестра Валерия семидесяти с лишком лет и племянница Аделаида. Имена в этой семье определялись по каким-то особым святцам, понял я. Леонард Терентьевич жил с сестрой и одинокой племянницей в большой трехкомнатной квартире, и когда я там появился, то первым делом увидел завешанное в прихожей трюмо.

Встречавшая меня племянница была лет сорока с небольшим и представляла собой типичную серую мышь, библиотекаршу или работницу архива. Она была в черном, на плечах у нее была темная шаль, несмотря на лето, и она щурилась на меня через очки.

— Я из прокуратуры, — представился я. — Видите ли, у Леонарда Терентьевича были с нами кое-какие дела, и нам хотелось бы получить информацию.

— Проходите, — позвала она в гостиную. — Мама у себя, но она очень плохо себя чувствует. Это все так неожиданно.

Мы прошли в гостиную, и там серая мышь неожиданно закурила сигарету, что в ее образ никак не

вписывалось. Впрочем, я знал, что она работала отнюдь не в библиотеке или архиве — она была налоговым инспектором.

— Вы сказали, это было так неожиданно, — ухватился я за ее слова. — Разве это не развитие долгой болезни?

— Нет-нет, что вы, — она замахала рукой, разгоняя дым. — Дядя Леня был вполне здоров.

— Простите, — растерялся я. — Но от чего же он умер?

— Я не очень поняла, — призналась Аделаида, — но, кажется, это что-то сердечнососудистое. Врач сказал, что в его возрасте это обычное дело.

— Это был ваш участковый врач? — спросил я.

— Нет, другой... Он приехал на «скорой помощи».

— Вы сами вызывали «скорую помощь»?

— Нет, ведь дядя... Вы ничего не знаете? Он упал прямо на улице, и его привезли на «скорой помощи» домой.

— Вам не показалось это странным? — заметил я. — Обычно «скорая помощь» отправляет больных людей в больницу.

— Да, действительно, — только теперь удивилась она.

— Он был жив, когда его привезли?

— Да. Он тяжело и часто дышал и стонал... Врач сделал ему укол и сидел с ним около получаса. Он умер на его глазах.

Я кивнул. Это был какой-то необычный врач.

— Вы мне не покажете свидетельство о смерти?

— Да, конечно.— Она поднялась.— Но свидетельство это нам выдали потом в больнице, на основании справки.

— Но диагноз там должен стоять.

Она принесла свидетельство о смерти, и я прочитал диагноз: «Последняя стадия злокачественной опухоли мозга».

Я прочитал этот диагноз вслух для Аделаиды, и та мне не поверила.

— Какая еще злокачественная опухоль! Это какая-то ошибка, я вас уверяю.

Она указала мне, где ей выдавали свидетельство о смерти, и я помчался туда. Простота, с какой провернули это дело с Собко, казалась мне возмутительной. Упал на улице?.. Как бы не так!

Уже по дороге в больницу я обдумывал сложившуюся ситуацию в стратегическом плане. Собко был убит тихо, незаметно, почти как Даниленко. Его устранили за то, что он начал говорить, в частности, вывел нас на Даниленко. Кто-то узнал об этом и распорядился покончить с Собко. Видимо, он знал что-то еще, чего они опасались.

В больнице меня интересовала лишь бумага, оставленная загадочным врачом, и мне ее представили. В этой справке, написанной очень неразборчиво, диагноз был указан на латыни, но, когда я попросил специалистов объяснить мне, что, собственно, там диагностировано, они разошлись во мнениях.

— Почему же в свидетельстве о смерти написан рак мозга? — недоумевал я.

— Первое, что пришло в голову, — сказал мне мой консультант.— Подумайте сами, кого может заинтересовать смерть семидесятитрехлетнего старика?