Крылатая сотня. Сборник рассказов
Шрифт:
— Вообще-то он правильно говорит, — заметил вдруг Борька.
— Ты же сам его скрутил, — повернулся к нему Димка.
— Скрутил, потому что про наше дело лишним знать нечего. А что он шпион… — Борька покачал головой. — Чего ему тут, у нас, вынюхивать?
— У меня отец тоже погиб, — сказал я. И первый раз по-настоящему подумал об отце, как о мёртвом. К горлу подкатил комок, а страх почти исчез. — Ну хотите — давайте, пытайте, если вам охота послушать, как человек кричит. А я наслушался
— Горло не дери и на жалость не дави, — сказал Колька.
— Ну тогда убейте, чтобы я никому не рассказал, как вы тут самогонку гоните! — выдал я.
Странно. Они опять засмеялись, но уже по-настоящему, весело.
— От дурак, — заметил Андрюшка. — Разве самогонка так воняет?
— Не нюхал, — огрызнулся я.
Они опять засмеялись. А мне — мне вдруг до дрожи внутри захотелось узнать, чем же они тут занимаются?
— Ладно, — Колька встал с ящика, в руке у него блеснул длинный, чуть изогнутый нож с наборной рукояткой. — Иди… шпион.
Он ловко полоснул по верёвкам — раз, два, три, четыре — ножом, и я почувствовал, что свободен.
— Может, всё-таки… — начал Димка. Колька махнул рукой, убирая нож в рукав:
— Да ясно всё…
— Пацаны, а что вы тут делает? — не удержался я, подбирая сапоги.
— Пацана ты в зеркале увидишь, — сказал Борька, — а мы, слава богу, казаки.
Он сказал это без наигрыша. Я вздохнул. Пожал плечами. И, натягивая сапог, увидел сбоку от той, второй двери предмет, небрежно закинутый рваным брезентом.
Предмет, мне хорошо знакомый.
Я выпрямился.
— Это что, MZ-34?
— Откуда знаешь? — быстро спросил Колька.
— Отцовская фирма аэроклуб спонсировала, я летал. На "грифе". Такой же точно MZ-34 на нём стоял.
— Отец шишкой был, что ли? — усмехнулся Борька.
— Был, — кивнул я спокойно. — Исполнительный директор. Ну и что? Его бомбой накрыло. Не стали разбираться…
— Погоди, не об этом речь, — Колька подошёл ко мне. — Ты в движках что, разбираешься?
— Пока техминимум не сдашь, летать не допускали, — ответил я.
— Слушай… — Колька задумался. Андрюшка недовольно сказал:
— Ну не вздумай, сотник, он же иногородний…
— А по-моему можно, — заметил Борька. — Зря ты, братишка, на него прёшь. Дим?
— Не знаю, — отрезал Димка. И тут же добавил: — Но вообще-то не помешало бы.
— Слушай, тёзк… — Колька подошёл ко мне, усадил на стул, с которого всё ещё свисали обрывки верёвок. — Ты вообще как про эту войну думаешь?
Я промолчал. Мне пришлось сделать усилие, чтобы осознать тот простой факт, что вот сейчас, вот в этот самый момент — идёт война. И я сказал честно и растерянно:
— Я не знаю.
— Ну например, тебе нравится,
— Да пошли вы сами! — вдруг вырвалось у меня. Я вскочил, чувствуя, как неожиданный, невесть откуда взявшийся гнев наливает мои непроизвольно сжавшиеся кулаки свинцом. — Предатели! Правильно я про вас читал, что вы ещё в Великую Отечественную фашистам продались! Ваши старшие тоже только и думают, чтобы им сэндвич долларами намазали, или вы тут одни такие умные?!
Слова у меня кончились. Вот странно, откуда они вообще взялись-то, я ж ни про что такое и не думал никогда, а тут — выдал, как из пулемёта! А теперь стоял и тяжело дышал, обводя всех четверых взглядом.
— Ого, — сказал Андрюшка.
— Ну тогда пошли, — сказал Колька.
— Куда?! — ощетинился я.
— Пошли-пошли, — он положил руку мне на плечо. — Посмотришь, какой самогон мы тут гоним… иногородний.
* * *
Их было девять. Точнее — восемь; четыре хорошо мне знакомых "грифа", три "блюза", один ТХ-42. Двухместные парапланы стояли вдоль щелястой стены низкого ангара в ряд. Девятый "гриф" висел на стропах в полуразобранном — или полусобранном? — виде.
Вообще-то они отличались от тех ярких машинок, на которых я летал в клубе. Снизу покрашенные серо-синей, сверху — маскировочно-пятнистой гаммой. Движки закрыты какими-то коробками, под двойным сиденьем проходит толстый стальной лист. На сиденьях — номера, на носовых обтекателях — сине-малиново-зелёный круг; три буквы: ККВ; названия — на каждом своё: "Атаманец", "Потёртый Гарри", странное "Саш'хо", ещё какие-то…
А ещё потом я понял, что чехлы на "грифах" — это пулемёты.
— Вот так, — сказал Колька тихо. — Вот это, значит, наши коняшки. Тут раньше — давно — аэроклуб был. Потом разорили его… лет пять назад — восстановили, матчасть в другое помещение вывезли, подальше. Мы там занимались, в этом клубе… А тут осталось всякое-разное. Мы пошустрили, глядим — можно машины собрать, только руки приложить. Вот и… приложили.
— И что вы хотите делать? — спросил я, хотя ответ знал отлично.
— Воевать, — ответил Колька.
— На этом?! — я уставился на него.