Крыльями истоптанное небо
Шрифт:
Когда он сам готовое творение
Стал править, редактируя весь день,
То не заметил, что былое вдохновение,
Обидевшись, ушло, захлопнув дверь.
Поэтому средь формул нет покоя,
Поэтому порой творю навзрыд.
И редко исправляю то, что болью
Или весельем рвётся из груди.
06.12.2018 г.
В нашем замкнутом мире почти не осталось…
В
Неоткрытых пространств, неизведанных мест.
И теперь нам, потомкам великих, досталось
Разгребать этот мусор различных «чудес».
Как же было волшебно в шестнадцатом веке!
Корабли уходили в неведомый путь.
И искали мятежные души ответы
На земле, в небесах, постигая всю суть
Бытия, сомневаясь во всем. Полной грудью
Пионеры науки дышали мечтой
Покорить, разгадать. Эти дерзкие люди
Не боялись рискнуть зачастую собой.
А сейчас мы уткнулись бездумно в экраны,
Оставляя другим покоренье вершин.
И нет жажды былой в человеках познанья,
И мечты больше нет, словно нет уж души…
11.12.2018 г.
Так сладко порою уйти…
Так сладко порою уйти
На дно беспробудных фантазий
И собственный мир обрести,
Собрав воедино из грязи,
Из тлена, из пыли его,
Поверить, что вот оно, счастье –
Жить в клетке мирка своего,
Считая, что это реальность.
А разум скрипит, как петля
Дверная, что смазать забыли,
Стремится вернуть моё «Я»
В обыденность, в страсти земные,
Но, бой этот вновь проиграв,
Сдаётся себе же на милость,
В придуманный мир всякий раз
Со мною уходит лениво.
14.12.2018 г.
Приходим в мир не жить – мы выживаем…
Приходим в мир не жить – мы выживаем.
И каждый день ведём неравный бой
С реальностью жестокой, и страдаем
От безысходности обыденности злой.
Банально это утверждение выше,
Но не сказать об этом – моветон.
Любой поэт в своей безумной жизни
Хоть строчку должен написать о том.
Иначе не поэт, иначе будет стыдно
Перед потомками, что не о том писал.
Да, и ещё, что в мелочности жизни
Не стал глашатаем борьбы за идеал.
Но есть вопрос: а кто же идеалы
Придумал, кто вознёс на трон
Посредственность, кто превратил скандалы
В успех? На фоне плачущих икон
Мне можно только восхвалять банальность
И глупость возводить на пьедестал.
Сплетать слова узорами осталось
И,
14.12.2018 г.
Рифмоплёт? Графоман? Я согласен!
Рифмоплёт? Графоман? Я согласен!
Но, коллеги, взгляните окрест:
Тот считает, что, он-то, прекрасен,
А другой проповедует Крест.
Все мы – люди, а, значит, тщеславны.
Я вот лично талантлив, как бес!
А иные, ну, типа таланты,
Недостойны меня – вот вам крест!
Они глупость плодят в интернете,
Они – тля, недостойная жить.
Я-то круче! И, верьте не верьте,
Мой талант прорастёт через гниль.
15.12.2018 г.
Omerta
Молчаньем ты сомкни уста,
Закрой глаза ладонью тьмы. Omerta!
И снова встанут небеса
Лицом к лицу с созданьем смертным.
Обет молчанья тот принёс,
Что за плечом за правым изначально,
Но вот за левым вечный тот,
Кто добровольно промолчал злорадно.
И встали небеса перед землёй –
Глаза в глаза. В одних – бурлящие стихии,
В других – насмешливый покой
И гордый вызов, как укол рапиры.
И тишина… Но плавятся зрачки
От жажды знаний, от секретов тёмных.
Стоят на расстоянии руки
Земная тварь и неба непокорность.
Молчаньем сомкнуты уста,
Глаза закрыты тьмой. И вновь omerta…
Спиною повернулись небеса,
Оставив землю для созданий смертных.
Лишь выдох вслед донёсся вдруг:
«Дождёшься?» И короткий взгляд в ответ:
«Дождусь. Ведь ты вернёшься, друг?»
И разошлись. На мириады лет.
2001–2019 г.
Распятый на кресте своих страстей…
Распятый на кресте своих страстей,
Я улыбнусь греховным устремленьям.
Стихи в груди, как шрамы от гвоздей,
Вновь напоят отравой самомненья.
Я выпью яд – мне нечего желать.
Моё тщеславие рассеялось устало.
Таланта угольки обиженно шипят
От капель крови на краях бокала.
И проползёт насмешливой змеёй,
Проникнет в душу эта обречённость.
Сонет подарит напоследок свой,
Яд подавая, демон окрылённый.
О, наконец-то этот день настал!