Крым 2.0 Война
Шрифт:
Барышников, поглядывая на гостя, пока помалкивал. Шашлык конечно хорош, но гость еще ни словом не обмолвился о причине визита. Матвей не стал испытывать терпение хозяина.
– Есть идея. Если помнишь наш последний разговор… Я дозрел вернуться к теме.
– Шпионаж на общественных началах… - протянул повар.
– Забудь. Это ненаучная фантастика. А если создавать обычную службу - нужны кадры, деньги и закон о разведке. Кадры будут чужие - своих нет. Соответственно, все «соседи» будут в
С точки зрения профессионала он был абсолютно прав. Специалистов готовили ведомства по другую сторону границы. С такой «альма-матер» не расстаются до гробовой доски.
– Давай зайдем с другой стороны. – Предложил Матвей. – Какой продукт выдает разведка?
– Инфо. Что, где и как.
– И чем это отличается от информагенства?
– Журналисты морочат голову. Разведка – прочищает. – Голос Барышникова стал сочувственным. Пациент болел. Похоже – головой.
– А если я не хочу морочить голову населению?
– Подавай в отставку. – На полном серьезе посоветовал чекист. – Может успеешь унести ноги прежде чем до всех дойдет, в каком дерьме они засели.
– Давай поставим опыт. – Предложил профессор. – Прочисти мозги, а я утрясу непонятки с населением.
– А зачем это мне?
– А ты собираешься носить весточки с Лубянки в Симферополь до конца дней? Развлечешься… …Свой «Рейтер»!... Собственный... – На последних словах, голос Матвея стал вкрадчивым.
– «Рейтер»? – Гебешник задумался. – Скорее СТРАТФОР…
– А что. – Невинно отозвался Матвей. – Вместо резидентов – куча матерых журналюг и десяток аналитиков. С деньгами помогу. Приколешься, на старости лет. Фридману – нос утрешь.
– На Север не «копаем»? – С утвердительной интонацией поинтересовался Барышников. Глаза чекиста приобрели несвойственное ему, мечтательное выражение. Наверно прикидывал, как будет ставить старину Джоржа в «позу».
Профессор безразлично кивнул.
– Хозяин – барин. Главное – без мути. Информация, анализ, вывод. Думаю, это поинтересней, чем контейнерным терминалом рулить…. А пока – прими для «затравки». – Профессор протянул Барышникову флешку.
– Это что?
– В Тель-Авиве, парни из МИДа подарили…
– Яков?
– Ага.
Баорышников с любопытством посмотрел на профессора и воздержавшись от распроссов убрал «пластик» в карман.
Глава 12.
Не подозревая, какую грандиозную гадость сулило им будущее, экипаж «девятнадцатого» в полном составе отбывал в Крым. Командование было щедрым. Целых десять дней отпуска за полдня стрельбы!
Вертолет до Имроса, полдня в казарме, канцелярия, бухгалтер, аэропорт. Через два, с лишним
Всех встречали. Толпа родни ждала у ворот и парней сразу расхватали. Пообещав заехать в гости, Сашка «раскидал» всех по машинам, оставшись в одиночестве на приаэродромном «пятачке».
И теперь стоя почти на том самом месте, с которого почти год назад начался его путь в «Средиземку», он задумался. А куда податься ему? В Ярославль?
Не тянуло.
Из общаги он выписался давным-давно.
Так куда?
Не придумав ничего путного, он зашагал через автостоянку на поиски такси. Короткая пешая прогулка одарила мыслью, реализованной в виде сверкающего хромом чоппера меж двух машин. В памяти всплыл старый скутер. Свежий ветер. Сволочная Маринка. С весьма длинными ногами.
Нет желания ехать в конкретное место? Съездим в неконкретное.
Мысль прокатиться по Крыму на «своих колесах» Сашке понравилась. И он обдумывал ее целых пятнадцать секунд, шагая к такси.
Деньги были. За год набежало достаточно не только для мотоцикла - платили прилично. И самое главное – тратить их было некуда. На Имросе все стоило копейки, поскольку весь остров «сидел» на трофеях. Турецких и своих. В казарме или в море – вообще деньги не нужны.
Минут через двадцать такси высадило бравого сержанта у мотосалона. Еще через полчаса, из ворот выкатил порыкивающий «Интрудер», с бравым байкером в седле. Черная майка, голубые джинсы. На ногах - солдатские бутсы. Форма и пожитки уместились в двух кожаных сумках, перекинутых через седло. Крепкая кисть крутанула газ. Байк взревел и превратился в точку на пустом шоссе.
Поздним вечером того же дня, одинокий байкер сидел в шумном баре, на ялтинской набережной. Там было полно туристов. Но, на симпатичного, загорелого блондина, сидящего у стойки, реагировали многие. Парни неприязненно поглядывали крепкую, ладную фигуру. Девчонки были более благосклонны. Смуглые крепкие руки, мощные плечи, твердое и в то же время, детское лицо. Нет, положительно, парни не зря косились на Сашку – залетный рокер был «примой», пожинавший массу одобрительных девичьих взглядов.
Говоря по-правде, Сашке уже следовало «собирать урожай». Садись к любой, неси любую хрень. Или просто, молча улыбайся. Надо было сильно постараться, что бы получить отказ.
Ладно, приступим. Красавец-мужчина оглядел зал, задерживая взгляд на самых симпатичных лицах и покинул свой «насест». «Невесты» в ожидании замерли – кто будет эта счастливица-сука? Сашка подошел к ближайшей. Ему было почти все равно. Ноги, сиськи, красивая мордашка.
Есть? Сойдет!
– Привет. Я – Саша. А ты?