Крысолов
Шрифт:
А кроме того, крысы. Шесть сотен бойцов. Их надо где-то держать. Желательно под рукой – но вдали от лишних глаз.
Да и сам… В машине спать не дело.
Так что придется навестить старую ферму.
Слава богу, обогреватель в вагончике был. А вот из съестного ничего не оказалось.
– Ыва… Ыва-ыва-ыва…
Серый уже не требовал, а бесстыдно канючил, делая телячьи глаза.
– Блин, ну достал же, Серый… Ну что я тебе могу ыва, когда здесь только это?
Во всем вагончике из съестного
Две уже были вскрыты и подогреты – личная гвардия с удовольствием уплетала эту гадость.
– Будешь? – Стас подвинул Серому третью банку. Вообще-то это для Роммеля, офицерский паек, но…
– Гырыга!
Серый сморщился и отвернулся. И тут же скосил глаза на Стаса:
– Ыва?.. Ы-ыва?
– Серый… В ухо дам.
Серый набычился, соскочил с табурета и ушлепал из кухонного закутка в основную часть фургончика. Скрипнул старый диван.
Стас тоже встал, но пошел не в комнату, а вышел наружу. Плотно прикрыл за собой дверь, чтобы не уходило тепло. Огляделся.
Ну и где? Пора бы уже… Два часа как-никак…
Утро было уже в разгаре. Как всегда после недосыпа дневной свет резал глаза. Хотелось убежать обратно в темноту сарайчика, улечься там на диване и нормально выспаться.
Но, черт возьми, что же делать дальше? Пока – сплошные накладки…
Конечно, отрицательный результат – тоже результат. Но по жизни-то кого это устроит? В реальности все эти философствования не стоят ни гроша. В реальности из всех достижений – только поставленные на уши гэбэшники. Два трупа…
А к секвенсору не приблизился ни на шаг. И теперь время работает против.
Гэбэшники будут землю рыть, пытаясь отыскать парня, кончившего двух их коллег. И очень скоро до Графа доползут слухи об этом… О парне с шимпанзе.
А если до него еще доползут и слухи о том, что некто Крысолов сбежал из Старого Города… Некто, с кем неделю назад виделась его дочка и кто три года назад устроил пожар. Да не просто так, не из пироманских наклонностей, а спасая от участи гладиатора одну обезьяну-подростка.
Тут особого труда не нужно, чтобы эти факты сложить в одну цепочку. А Граф не тот парень, который будет надеяться на лучшее и покорно ждать, что принесет судьба в своем клювике… Быстро сообразит и займется проблемой. И не спустя рукава, а так, как он обычно делает свои дела.
Ладно, не паниковать. По крайней мере, есть укрытие.
И неплохое. Не было бы счастья, да несчастье помогло. Если и будут искать – то здесь, на старой ферме, в последнюю очередь.
А кроме того, что бы там Граф ни сопоставлял, он никак не сможет додуматься до одной вещи. Простой, но важной.
До того, что Крысолов не один. Что с ним батальон прекрасно обученных модифицированных крыс. Это неплохой козырь. Но…
Козырь-то неплохой. Батальон крыс – это, конечно, все очень мило и румяно, как любила говаривать Рита-Ритка-Маргаритка.
Кажется, остался единственный способ – послать крыс в город. Этакий десант из полутысячи проникающих везде разведчиков.
Беда в том, что заметят. Какая-нибудь не спящая по ночам старушка. И получится как с Серым в “Дубовых домиках”. Поднимут по тревоге гэбэшников, наводнят город усиленными патрулями. И все.
Да и как крысы найдут секвенсор? Обшарят каждый дом в городе? Даже полутысяче крыс это не под силу.
Стас потер лицо. Три часа сна за сутки – это не так чтобы много. В голове было вязко, как в болоте, все мысли были медленные, тягучие, путаные…
Похоже, остаток дня теперь пройдет во сне. Личное утро наступит поздним вечером… Ночью потом не уснуть до самого утра. А днем опять будет клонить в сон.
Дни и ночи поменяются местами. Режим ночного зверя. Как крыса… Впрочем, может, оно и к лучшему?
Под ногами пискнуло. И этот писк ухо уже научилось различать. Почти так же уверенно, как и писк любого из пяти личных гвардейцев.
– Роммель! Наконец-то!
Стас присел, потрепал Роммеля за ушами. Хорошо бы дать ему что-нибудь, да только жрать и самому нечего.
– Извините, герр майор, но… Жратву вам придется искать самому, лис дубовых рощ…
Стас вздохнул и перешел на рваный крысиный язык. Из простейших фраз, из одного-двух слов, без грамматики, – но со строгой стыковкой слов. Слова должны ложиться в четкие смысловые цепочки, не допускающие разных толкований. Модифицированные крысы умные зверюги, но всему есть предел.
Надо послать два взвода на подъездную дорогу, расположенную между фермой и шоссе. Еще несколько разведчиков к самому съезду.
Никто сюда сунуться не должен, но все-таки это не центр Старого Города, чтобы можно было что-то гарантировать…
ГЛАВА ПЯТАЯ
Лабиринт.
Лабиринт и еще – надо бежать.
Надо бежать, вырваться! Вырваться во что бы то ни стало! И иногда попадалась дверь – открытая дверь. Но стоило ее заметить, рвануться к ней – как дверь захлопывалась. Раз за разом. Лишь чьи-то маленькие пальчики мелькали на торце двери, и опять дверь захлопывалась перед самым носом. Опять выхода нет и надо бежать дальше. Дальше и быстрее, быстрее…
Медленно, медленно сквозь этот бесконечный бег проступили подушки дивана под боком. Неудобный подлокотник, из-за которого не вытянуть ног. Серый, улегшийся в ногах – а точнее, прямо на ногах. Тяжелый, зараза… Затекшая рука, которую некуда пристроить на этом узком диванчике и приходится подкладывать под голову…
Наконец Стас перестал бороться со всем этим и открыл глаза. Тихонько вытащил ноги из-под Серого и сбросил их на пол. Сел.
Блин, что за сны… Хоть вешайся…
Хотя, с другой стороны, откуда бы тут хорошим снам взяться? Если подумать, то весна в этом году выдалась паршивая.