Кто правит бал

Незнанский Фридрих Евсеевич

Антураж ночного фонтана способствовал снисхождению игриво-лирических настроений, но даже замутненный алкоголем рассудок Турецкого понимал, что действовать прямо — грубо и пошло. Посему он начал издалека, надеясь на кривой козе подъехать к более личным и интимным вопросам.

— Кстати, Вера, — сказал он, посмотрев на нее мутным взором, — удовлетвори измученное любопытство горца. Ты ведь мне так и не рассказала про бабушкин подарок.

Вера прыснула, уткнувшись ему в плечо.

— О, подарок! Это

нечто. А почему горца?

Турецкий подбоченился:

— Потому, что в душе я гордый джигит, с большим мм… кинжалом.

— Что, только в душе? — поинтересовалась Качалова. — Я имею в виду джигита, а не, мм, кинжал.

— Э-э, мы отвлеклись, — смущенно хмыкнул Турецкий. — Так что там за подарок?

Верочка хитро прищурила глаза.

— Неужели Ирина Генриховна до сих пор не рассказала? Или она злая?

— Она добрая. И даже ласковая временами. Но иногда ведет себя, как креветка.

— Это как? — округлила глаза Качалова, видимо, силясь представить себе свернутую креветкой жену Турецкого.

— Она замыкается в свою скорлупу, вращает глазами и усами и вредничает. Но не в этом суть. Мы сейчас не об Ирине Генриховне, а о Элеоноре Львовне. Не томи, пожалуйста.

Качалова, однако, решила покапризничать. Она попыталась свернуть ухо Турецкого в трубочку, а когда ей это не удалось, недовольно наморщила носик и стала дуть в него. Турецкий встряхнулся, как мокрый фокстерьер, чудом удержав равновесие, но высвободил многострадальное ухо.

— Ну, Вер, — прогундосил он. — Какой подарок?

— А что мне будет, если я расскажу?

Турецкий в ответ зверски ощерился и схватил ее за горло.

— Если ты мне не расскажешь, я тэбя зарэжу.

— Кинжалом?

— А то чем же?

— Ну так это не угроза, — развеселилась Качалова. — Скорее наоборот.

— Да? — озадачился Турецкий. — Ну тогда… Тогда… — Но с воображением было туго, и он, глупо поморгав, смог родить только: — Тогда все, что захочешь.

— Ну, смотри. Я ловлю тебя на слове. Чтобы потом не отпирался!

Турецкий гордо вскинул подбородок.

— И не подумаю. Слово джигита.

Верочка удовлетворенно повозюкалась у него на коленях и для затравки опять подула в ухо.

— Ну, слушай, это просто замечательная история. — Для разнообразия она подула ему в глаз и начала: — В общем, бабуся, как ты, возможно, догадываешься, не всегда была бабусей. А была она в молодости очень даже молодой и красивой девушкой. Опять же актрисой.

— «Красота-а актрисы так обманчива-а», — подвывая, запел Турецкий. Но вовремя сообразил, что если Веру под музыку потянет танцевать, то загадочную историю он не услышит никогда, и заткнулся.

Вера кивнула:

— Бабуся была очаровательной девушкой. И, как у всякой очаровательной девушки, актрисы опять же, у нее была толпа поклонников.

И среди них — представляешь, как романтично? — один бедный художник.

Верочка широко махнула рукой, очевидно, демонстрируя Турецкому эту самую романтичность. Турецкий честно посмотрел в направлении, указанном Верой, но в темноте ничего, кроме кучки собачьего дерьма, не различил, однако на всякий случай согласно кивнул.

— Когда к бабусе пришел успех, а произошло это довольно быстро, ибо она была действительно талантливой актрисой… — Тут Вера понизила голос до шепота и, совершенно интимно прижавшись к Турецкому, зашептала ему в ухо: — Ее ведь даже в Москву приглашали, представляешь? А она не поехала, отказалась. — В дальнейшем повествовании, видимо, страшной тайны не было, потому что Вера выпрямилась и продолжила уже в полный голос: — Так вот Муза, богема, бомонд, овации и прочая дребедень, сам понимаешь. И она, конечно, не обращала никакого внимания на бедного художника. А он страдал по ней. Влюбился по-настоящему и пронес свое чувство через всю жизнь. Замечательно, правда?

Голос Веры зазвенел, как у первых комсомолок на коммунистическом субботнике. Она, видимо, сжившись с повествованием, уже не могла сидеть спокойно, а то и дело подпрыгивала на коленях, чем ужасно нервировала Турецкого.

— Так как он был художником, то, естественно, рисовал ее. Во всяких видах: и в ролях на сцене и просто так. В общем, целую кучу бабусиных портретов нарисовал. А еще у него была мечта: он всю жизнь мечтал написать ее обнаженной. Ему, видишь ли, казалось, что голая натура полнее выразит ее божественный образ.

Турецкий подумал, что здесь он, пожалуй, согласился бы с художником.

— Только выдумывать он не хотел. Был уверен, что в натуре бабуся прекраснее, чем он может придумать в самых лучших мечтах. Он много раз просил бабусю позировать ему, но она так ни разу и не согласилась — до художника ли ей было? Ну и тогда художник начал рисовать сам себя. В смысле свою обнаженную натуру — она-то всегда была у него под рукой. Но только по краям холста, а в центре всегда оставлял место для своего божества. То есть лицо есть, а тела нет — пустое место. Долгие годы он шлифовал этот шедевр, исправляя свои изображения и не трогая бабусю.

Верочка вздохнула, видимо, вспоминая картину.

— Ну а дальше? — нетерпеливо спросил Турецкий.

— Дальше? А дальше — время шло. В общем, в итоге спустя много лет Элеонора Львовна наконец задумалась. Ну и вот, — Верочка прыснула и тряхнула головой, — в свои восемьдесят четыре года она решила сделать себе подарок и заказала художнику свой портрет. Таки обнаженную натуру.

Вера зашлась в смехе, а вместе с ней и Турецкий, представив себе современную Элеонору Львовну в роли натурщицы.