Кукла Яся

Джолос Анна

— Как тебя зовут? — доносится до меня голос брутала, едва возвращаюсь проверить табло.

— А я как беда. Меня не зовут. Сама прихожу. Ещё вопросы? — уточняю намеренно холодно. — Или перейдём к моей любимой части — прощанию?

Уголки его губ почти незаметно дёргаются вверх, а в глазах загорается нечто похожее на интерес. Однако дальше он, увы, сам же всё портит.

— Реально, не пробовала заняться чем-то другим? — достаёт бумажник из кармана. Длинные как у пианиста пальцы, на одном из которых красуется большой перстень,

зажимают тысячную купюру.

Заняться чем-то другим… Как ожидаемо.

— И чем же? — транслирую насмешку, хотя грудь словно кипятком ошпаривают.

— В твоём случае масса вариантов.

Он передаёт мне деньги, и так паршиво-стрёмно становится от этой показушной подачки.

— Да ты что! Может и предложение имеется? — ближе подхожу и прищуриваюсь.

Какое разочарование.

Хотя разве стоило ожидать чего-то другого? Думала, хочет по-нормальному познакомиться с тобой? Смех.

— Послушай…

Ничего. Я тебя проучу. На всю жизнь этот горе-подкат запомнишь.

— Масса вариантов? Ага, как же! — взрываюсь. — Думал, на бабки поведусь? В моей жизни не настолько всё плачевно! Забери свой косарь назад и гуляй, сутенёр недоделанный! — толкаю его в грудь, швыряя деньги.

— Сдурела?

Выглядит шокированным. Не ожидал. Решил, небось, что вожделенную крупнокалиберную бумажку увижу — и на всё буду согласна.

Бесит! Как же нереально бесит! Проходили уже. Сколько раз за этот месяц мне предлагали подобное?

Какие же мужики уроды! Все одинаковые!

— Проваливайте отсюда! — одной рукой им фак показываю. Второй — незаметно убираю полученный трофей в задний карман. — Собрали мне тут очередь километровую! Козлы московские!

— Нет, ну ты это видел, а?

Ещё и возмущаться вслед хватает наглости.

Мудило бесстыжее!

Ему повезло, что мою злость перекрывает тот факт, что задницу греет его портмоне.

— Я в сортир, — сообщаю новому напарнику, бывшему зеку Анатолию, занявшему место Саныча пару дней назад.

— Людей до хера, — недовольно косится по сторонам.

— И чё? Обоссаться мне теперь, что ли? — продолжаю двигаться по направлению к зданию АЗС.

— Яська, круасаны горячие будешь? — спрашивает Игорёк, стоящий за кассой.

— Нет.

Сейчас даже эти его трогательные попытки поухаживать вызывают неприятие и раздражение.

Захожу в туалет, толкаю дверь первой же кабинки и проворачиваю замок.

— Посмотрим, чем богаты, — достаю из кармана рабочего комбеза дорогой на вид бумажник. Покручиваю пальцами.

Хм. А ведь его тоже продать можно.

Открываю и проверяю отделение для купюр, ибо мелочь наш незнакомец-выпендрёжник не жалует.

Ого…

Пересчитываю наличность.

Двадцать штук.

Вот

это бинго!

На фиг заправку, с которой турнут через две недели без зарплаты.

Улыбаюсь, уже прокручивая наперёд свои дальнейшие действия, когда на глаза попадается краешек фотографии.

Любопытство — не что-то там… Фразу до конца не помню. В общем, конечно же, вытаскиваю снимок из кармашка и… почему-то долго-долго на него таращусь. До тех самых пор, пока за ручку двери не начинают активно дёргать…

Глава 7. Расплата

Итак, я снова без работы, а это значит, что опять наступило время кочевничества. Чердаки многоквартирных домов, парки, торговые центры, остановки, метро. Где я только не ночевала за прошедшие пару месяцев и сколько мест обошла в надежде получить хоть какую-то работу.

От двадцатки, украденной у того парня на заправке, давно не осталось и рубля. В Москве деньги расходятся очень быстро, как не экономь. Честно, я очень старалась, но они, по итогу, всё равно закончились.

Ещё и похолодало в Москве конкретно. Погода испортилась. В город пришла промозглая осень. Солнца стало меньше. Зачастили дожди.

В общем, мёрзла и по-настоящему голодала крайнюю неделю. Впервые всерьёз задумавшись о том, что, наверное, лиханула уехать из Екатеринбурга, будучи без гроша в кармане. Может, стоило попытаться начать новую жизнь там? Наплевать на прошлое и вперёд. Может, там это было бы легче сделать? Ведь в столице с этим оказалось сложно. Статистика реально удручающая. Сколько приезжих, мечтающих покорить Москву, заканчивают на улице или, в лучшем случае, возвращаются восвояси ни с чем? И, если говорить о моей ситуации, то это — первый вариант. Потому что лично мне даже и возвращаться некуда.

Короче, выбора нет, а значит… Хочешь жить — умей вертеться, Яся.

Лавирую среди машин с тряпкой и брызгалкой, наполненной средством для мытья окон.

О, гелендваген.

— Помыть фары? Лобовик? — спрашиваю у торчащего в окне бугая, пытающегося припарковаться между двумя машинами.

Он поворачивает квадратную мордень в мою сторону.

— Свалила от тачки, чаморошная, — бросает зло и брезгливо.

— Урод, — тихо цежу сквозь зубы и намереваюсь двинуть дальше.

— Олень сраный, сдай вперёд! — орёт хозяин гелика водителю впереди стоящей гранты.

— Куда? В зад нисану? — кричит в ответ тот.

— Помыть фары или окно? За полтинник, — спрашиваю, наблюдая за накаляющейся ситуацией.

— Нет, не надо, — женщина на kia недовольно на меня зыркает.

Отхожу к тротуару, присаживаюсь задницей на бордюр, а те двое продолжают скандалить.

— Баран тупой! Понаедут… Ни хрена водить не умеют.

— Слышь, понаедут, я москвич.

— Срать мне кто ты! Съебись!