Кукла Яся
Шрифт:
— Как тебя зовут? — доносится до меня голос брутала, едва возвращаюсь проверить табло.
— А я как беда. Меня не зовут. Сама прихожу. Ещё вопросы? — уточняю намеренно холодно. — Или перейдём к моей любимой части — прощанию?
Уголки его губ почти незаметно дёргаются вверх, а в глазах загорается нечто похожее на интерес. Однако дальше он, увы, сам же всё портит.
— Реально, не пробовала заняться чем-то другим? — достаёт бумажник из кармана. Длинные как у пианиста пальцы, на одном из которых красуется большой перстень,
Заняться чем-то другим… Как ожидаемо.
— И чем же? — транслирую насмешку, хотя грудь словно кипятком ошпаривают.
— В твоём случае масса вариантов.
Он передаёт мне деньги, и так паршиво-стрёмно становится от этой показушной подачки.
— Да ты что! Может и предложение имеется? — ближе подхожу и прищуриваюсь.
Какое разочарование.
Хотя разве стоило ожидать чего-то другого? Думала, хочет по-нормальному познакомиться с тобой? Смех.
— Послушай…
Ничего. Я тебя проучу. На всю жизнь этот горе-подкат запомнишь.
— Масса вариантов? Ага, как же! — взрываюсь. — Думал, на бабки поведусь? В моей жизни не настолько всё плачевно! Забери свой косарь назад и гуляй, сутенёр недоделанный! — толкаю его в грудь, швыряя деньги.
— Сдурела?
Выглядит шокированным. Не ожидал. Решил, небось, что вожделенную крупнокалиберную бумажку увижу — и на всё буду согласна.
Бесит! Как же нереально бесит! Проходили уже. Сколько раз за этот месяц мне предлагали подобное?
Какие же мужики уроды! Все одинаковые!
— Проваливайте отсюда! — одной рукой им фак показываю. Второй — незаметно убираю полученный трофей в задний карман. — Собрали мне тут очередь километровую! Козлы московские!
— Нет, ну ты это видел, а?
Ещё и возмущаться вслед хватает наглости.
Мудило бесстыжее!
Ему повезло, что мою злость перекрывает тот факт, что задницу греет его портмоне.
— Я в сортир, — сообщаю новому напарнику, бывшему зеку Анатолию, занявшему место Саныча пару дней назад.
— Людей до хера, — недовольно косится по сторонам.
— И чё? Обоссаться мне теперь, что ли? — продолжаю двигаться по направлению к зданию АЗС.
— Яська, круасаны горячие будешь? — спрашивает Игорёк, стоящий за кассой.
— Нет.
Сейчас даже эти его трогательные попытки поухаживать вызывают неприятие и раздражение.
Захожу в туалет, толкаю дверь первой же кабинки и проворачиваю замок.
— Посмотрим, чем богаты, — достаю из кармана рабочего комбеза дорогой на вид бумажник. Покручиваю пальцами.
Хм. А ведь его тоже продать можно.
Открываю и проверяю отделение для купюр, ибо мелочь наш незнакомец-выпендрёжник не жалует.
Ого…
Пересчитываю наличность.
Двадцать штук.
Вот
На фиг заправку, с которой турнут через две недели без зарплаты.
Улыбаюсь, уже прокручивая наперёд свои дальнейшие действия, когда на глаза попадается краешек фотографии.
Любопытство — не что-то там… Фразу до конца не помню. В общем, конечно же, вытаскиваю снимок из кармашка и… почему-то долго-долго на него таращусь. До тех самых пор, пока за ручку двери не начинают активно дёргать…
Глава 7. Расплата
Итак, я снова без работы, а это значит, что опять наступило время кочевничества. Чердаки многоквартирных домов, парки, торговые центры, остановки, метро. Где я только не ночевала за прошедшие пару месяцев и сколько мест обошла в надежде получить хоть какую-то работу.
От двадцатки, украденной у того парня на заправке, давно не осталось и рубля. В Москве деньги расходятся очень быстро, как не экономь. Честно, я очень старалась, но они, по итогу, всё равно закончились.
Ещё и похолодало в Москве конкретно. Погода испортилась. В город пришла промозглая осень. Солнца стало меньше. Зачастили дожди.
В общем, мёрзла и по-настоящему голодала крайнюю неделю. Впервые всерьёз задумавшись о том, что, наверное, лиханула уехать из Екатеринбурга, будучи без гроша в кармане. Может, стоило попытаться начать новую жизнь там? Наплевать на прошлое и вперёд. Может, там это было бы легче сделать? Ведь в столице с этим оказалось сложно. Статистика реально удручающая. Сколько приезжих, мечтающих покорить Москву, заканчивают на улице или, в лучшем случае, возвращаются восвояси ни с чем? И, если говорить о моей ситуации, то это — первый вариант. Потому что лично мне даже и возвращаться некуда.
Короче, выбора нет, а значит… Хочешь жить — умей вертеться, Яся.
Лавирую среди машин с тряпкой и брызгалкой, наполненной средством для мытья окон.
О, гелендваген.
— Помыть фары? Лобовик? — спрашиваю у торчащего в окне бугая, пытающегося припарковаться между двумя машинами.
Он поворачивает квадратную мордень в мою сторону.
— Свалила от тачки, чаморошная, — бросает зло и брезгливо.
— Урод, — тихо цежу сквозь зубы и намереваюсь двинуть дальше.
— Олень сраный, сдай вперёд! — орёт хозяин гелика водителю впереди стоящей гранты.
— Куда? В зад нисану? — кричит в ответ тот.
— Помыть фары или окно? За полтинник, — спрашиваю, наблюдая за накаляющейся ситуацией.
— Нет, не надо, — женщина на kia недовольно на меня зыркает.
Отхожу к тротуару, присаживаюсь задницей на бордюр, а те двое продолжают скандалить.
— Баран тупой! Понаедут… Ни хрена водить не умеют.
— Слышь, понаедут, я москвич.
— Срать мне кто ты! Съебись!