Кумир
Шрифт:
В этот момент в комнате раздался звонок телефона.
— Агент Росс?
— Да.
— Говорит Салли Крэйн.
— Да…
Услышав этот голос, Росс сразу же прокрутил пленку в видеокассетнике до того момента, когда на экране замелькали лица зрителей и среди прочих, в первом ряду,— она, Салли Крэйн. В ужасе она закрыла лицо руками… И наконец совсем крупно: только ее лицо и руки, только выражение страха в остановившихся зрачках.
— Мисс Крэйн…— Росс прочистил горло.— У меня билеты и…
— Кое-что случилось. Вот
— Да, я слышал. Кто-то убил полицейского.
— Это был ОН.
— Кто "ОН"?
— Ну тот человек с фотографии, которую вы показали нам сегодня утром. Из ЦРУ.
Росс перевел взгляд на фото Петерсена, приставленное к телевизору.
— Что вы хотите сказать, мисс Крэйн?
— Я его видела. Сегодня.
— Где?! — Росс схватился за карандаш и блокнот.
— Перед домом, когда я ехала на ланч. Заметила краем глаза, из окна машины. Вот только никак не могла припомнить, где я его видела раньше. А когда пришла домой и узнала про новое убийство… Какая же я все-таки дура! Если бы я тогда подумала…
— О'кэй, Салли! Такое случается со всеми, и довольно часто. Спасибо за звонок. Мы этим займемся. А завтра, полагаю, мы увидимся с вами в аэропорту?
— Да, наверное…
— С нетерпением жду встречи.
Он держал трубку до тех пор, пока она не положила свою. И все это время с экрана монитора на него глядели ее глаза, прекрасные и испуганные. А рядом с экраном стояла фотография Рольфа Петерсена. Росс переводил взгляд с одного изображения на другое, и в нем все больше крепло желание защитить эту женщину — и овладеть ею.
15.45.
Пот Фаулер, заместитель директора ЦРУ по оперативной работе, тихонько попыхивал своей неизменной трубкой пока его босс, контр-адмирал Уильям Раух, зачитывал принесенную Пэтом шифрованную телеграмму. Закончив чтение, тот немедля вставил лист в прорезь "бумагоистребитсля", который, немного пожужжав, смолк: телеграммы больше не существовало.
— Девушка мертва?
— Да.
— Кто стрелял?
— Друзья,— ответил Фаулер.— Наши друзья.
— Но там говорилось, что владелец машины — аргентинский бизнесмен?
— Инсценировка. Маленький фокус, которому нас обучили израильтяне. Нанимать иорданцев, чтобы устранить сирийцев… Вроде ерунда, но полиция и пресса тут же бросаются искать виновных совсем в другую сторону.
— Вы полагаете, Ортега поймет смысл этого нашего послания?
— Еще бы не понять! — Фаулер откинулся назад, попыхивая трубкой.— Думаю, что это куда более веский довод, чем дипломатическая нота.
Его прервал звонок спецсвязи: на проводе был Бендер.
— Черт подери! Только что убили "копа" — всего в двух кварталах от дома Фэллона!
— Что? Когда?… Час назад?… Петерсен? Никогда не поверю!
— Господи, чему тут не верить! Помощница Фэллона узнала его. И позвонила этим олухам из ФБР.
—
— Мало ли откуда! Задача сейчас — найти этого сукина сына и убить!
— Послушай, Лу! — обратился к невидимому собеседнику Раух, подавшись вперед.— Все, что мы теперь делаем — наши люди в аэропортах, наши агенты, проверяющие его прежние "явки",— все незаконно. Если это станет известно, мы все полетим вверх тормашками.
— Тогда пусть Ортега поймет, что мы считаем его ответственным. Доведите это до его сведения.
— Лу, мы убили его дочь. Сегодня!
На другом конце провода замолчали.
— Правда?
— В пять ноль восемь по женевскому времени. Когда ее привезли в госпиталь, она была уже мертва. Убийца выстрелил из машины и скрылся.
— А Ортега уже узнал об этом?
— Да, через десять минут. У нас есть подтверждение.
— Ты думаешь, что эта штука с Петерсеном — его ответ?
— Возможно.
— Черт подери!…— Бендер опять замолчал.— Ладно, поддайте ему еще жару. И хорошенько!
— Да, но нам нужны дополнительные средства. Контрас…
— Средства будут. Не беспокойся. Будут!
Раух положил трубку, покачал головой:
— Этот подонок Петерсен…
— Мы все делаем, чтобы найти его,— заметил Фаулер.
Раух вдруг расхохотался.
— Что тут смешного?
Но Раух уже не мог остановиться: он почти лег грудью на стол, в изнеможении хлопая по ручкам кресла:
— Да отмените вы ваши поиски…— наконец выговорил он.
— Что?! — удивился Фаулер.
— Не доходит? Пока Петерсена не нашли, Бендер будет давать нам все, чего мы захотим. Для этой войны в Никарагуа! Ха-ха-ха…
17.40.
Манкузо пробыл в библиотеке конгресса всего минут пятнадцать: перелистав материалы биографии Терри Фэллона, он сразу же напал на след. Притом такой след, что потребовалось разрядиться — и немедленно. Он сел в машину и погнал на ипподром в Пимлико. Там он поставил всю свою наличность — пятьдесят шесть долларов — на Счастливчика, бежавшего в четвертом заезде. Только после того как Манкузо потерял все до единого цента, он наконец успокоился.
Когда он снова попал в офис, Росса там уже на было. Манкузо прочел оставленный на столе телекс насчет убийства полицейского в Кембридже, спустился в бар "У Герти", но Росса не оказалось и там.
Тогда Манкузо решил, что, пожалуй, сегодня имеет смысл не отправляться сразу же домой, на 37-ю стрит, в меблированные комнаты миссис Уайнстайн, а заглянуть сперва к Мэнди.
Так он и сделал.
Взяв у Герти ключи от ее квартиры, он подъехал к дому, поднялся к ней, но, открыв дверь, увидел сидящего в гостиной блондина с короткой стрижкой. Лет ему было девятнадцать, от силы двадцать, грудь обтянута спортивной водолазкой. При виде Манкузо он опустил стакан, который держал в руке, и встал.