Лагерный пахан
Шрифт:
– А здесь?
– Ну, я не знаю, – безмятежно пожал плечами Бутон.
Похоже, этот дебил даже не понял, что подписал себе смертный приговор. Когда все прояснится – а это обязательно случится, – Трофим лично поставит его на нож. А у него другого выхода не было. Нет на зоне страшнее предъявы, чем та, которую бросили ему сейчас. Такие оскорбления смываются только кровью.
– Ну-ка, ну-ка, перточки покажь!.. – хищно сузил глаза Рубач. – Не нравится мне твой квадрат…
Трофим с досадой закусил губу. Говорили же ему в свое время, что не надо было
– Короче! – негромко, но резко сказал смотрящий.
Арестанты замерли в ожидании приговора.
– Предъява очень серьезная. Без разбора, сплеча рубить не будем! Малявы по дому зашлем, и в мир тоже отправим. И ты, Бутон, своим дружкам, хм, пионерлагерным отпиши, пусть чиркнут, что да как. И ты, Трофим, своим корешам пулю зашли… Срок – две недели. Нормальный срок.
– Да я-то зашлю. А этот пионер кому коней гнать будет, не знаю, – страшно улыбнулся Трофим… – Не было у меня никаких пионерлагерей… Вешайся, питон!
Бутон не выдержал его лютый взгляд, отвел в сторону глаза. Наконец-то пробрало недоумка. Но слово уже дано, назад его забрать можно, но только через то место, которое скоро станет у него дырявым…
– Кому из вас вешаться, мы еще посмотрим, – сурово глянул на Трофима смотрящий. – Предъява брошена тебе, под подозрением ты. Спать будешь возле параши, к посуде не прикасаться, из чужих чашек чай не пить…
Трофиму вдруг показалось, что началось землетрясение – пол под ногами качнулся, внутри образовалась сосущая пустота… Его вина еще не доказана, но с ним уже обращаются как с петухом.
– Как ты сказал, так и будет, – глядя на Витого, с трудом выдавливая каждое слово, сказал он. – Я все понимаю… А этот! – взглядом показал он на Бутона. – Не жилец!.. Но пусть пока живет…
Сначала он докажет свою невиновность и только затем приведет свой приговор в исполнение. И никакая совесть его не остановит.
Глава 5
Никак не думал Трофим, что попадет в такую засаду. Берег и лелеял свой хабар, на сборке голодал, чтобы сберечь припасенный харч. Готовился сделать свой вклад в блатной общак. Чай, сало, галеты…
Он пытался отдать братве свою заначку, но Витой вежливо отказался. И взглядом показал на шконку, на которой он мучился в ожидании воровского суда.
Никто с ним не разговаривал, никто ничем не помогал. И бумагу бы ему для малявок никто не дал. Но ведь он бывалый зэк, для того он и прихватил из дома тетрадь с ручкой. Почта в хате работала исправно, поэтому он в первый же день разослал свои писульки по адресам. Он был уверен в том, что его лагерные дружки отпишут со знаком плюс, но пока малявы до них дойдут,
На четвертые сутки Трофима выдернули на этап в Чернопольск. На «воронке» с утра доставили в прокуратуру, до обеда продержали в подвале в специальном боксе, откуда и конвоировали в кабинет следователя.
Младший советник юстиции Мамаев. Мощная, как у бульдога, голова на широкой литой шее, покатые борцовские плечи. На тонких губах фальшиво-радушная улыбка, в глазах липкие цепкие щупальца. Трофим видел его впервые.
– Знаешь, зачем ты здесь? – спросил он.
– Ну, по делу… А что, нет?
– По делу, но по какому?
– Вам видней.
Следователь полез в ящик стола, достал оттуда «наган», упакованный в целлофановый пакет.
– Узнаешь?
– Ну, мой ствол… Так я ж не отпираюсь. Да, стрелял. Да, виноват…
– Понятно, что виноват. Понятно, в кого стрелял… А откуда ствол?
– Так я же говорил, нашел. Там в деле записано…
– Что ж, и я запишу. Нашел… – Мамаев сделал пометку на листе бумаги. – Следующий вопрос. У кого?
– Как это – у кого? На речке нашел…
– Ты хотел сказать, возле речки. На улице Линейной, дом восемнадцать…
– Начальник, я не понял! – встрепенулся Трофим.
– Все ты понял, – жестко усмехнулся следователь.
Он действительно понял. Что выдал себя, понял. И надо было ему трепыхнуться…
– Не, ну я знаю, где Линейная улица…
– И где дом восемнадцать… И гражданина Лялина ты тоже знаешь!
– Не знаю такого.
– А я говорю, знаешь! – громыхнул во всю мощь своего голоса Мамаев.
– Да откуда?
– Оттуда!.. Это его «наган». Его!
– Откуда вы знаете? На нем что, написано?
– Не написано, но я знаю. И ты мне сейчас все расскажешь!
– Расскажу, – усмехнулся Трофим. – Как я с девочкой дружу…
Он понял, что следователь берет его на понт. Наверняка вместо доказательств одни догадки. Может, прошла где-то шняга, что у покойного Лялина «наган» был, такой же ствол взяли при задержании у Трофима – отсюда и вывод.
– Как бы с тобой не задружили, Трофимов, – отнюдь не весело улыбнулся Мамаев.
– Это вы о чем, гражданин начальник? – нахмурился Трофим.
– Да все о том же… Не шути со мной, парень, не надо. Я ведь хороший, когда со мной по-хорошему. Если мне грубить начинают, то и я на дыбы становлюсь… Ты мне сейчас расскажешь, как ты грабил и убивал гражданина Лялина.
Трофиму поплохело. Уверенности в том, что следователь ничего не знает, поубавилось. Обвинения еще нет, но фабула уже звучит. Ох как плохо звучит. Грабеж, убийство, группа лиц…
– Э-э, я вам грубить не буду, – выдавил из себя Трофим.