Летние истории. Сборник рассказов с летним настроением
Шрифт:
"Он точно в меня влюблен. Это же любому ясно!"
В этот момент стеклянный поднос чуть не треснул под натиском ее руки, пока она решительно задвигала посуду в самый дальний угол второй полочки. А как он тогда ее обнял… Вот бы кто-то увидел. Да, это всё рюкзак – это он помешал ему взять ее за талию. Но объятия за плечи тоже считаются. Не будет же он при чужих людях обнимать ее по-честному.
"Интересно, почему он написал, что заедет сегодня. Неужели ему кто-то сказал?"
Ей казалось,
"Кажется, пора купить новый веник".
Кое-как справившись с мусором, она ополоснула веник под краном на кухне – он ближе, – и вернула на место до следующего "кажется, пора купить новый веник" раза.
"Полпятого. Пора мыть голову".
В одной руке фен, во второй – телефон с ютюбом, где хаотично набираешь Zivert все песни, за окном – подкрадывающийся вечер и повисший в воздухе аромат осени. Никогда еще сухая листва не пахла так сочно. Кажется, даже птицы под окном знают, что "каждому, по факту, нужен человек". Определенно, сегодня прекрасный день.
"Буду через 20 минут".
От этого сообщения ее бросило в жар. Помокрели и без того всегда мокрые ладони. Застежка на босоножках еще сильнее впилась зубами в косточку. Платье словно прилипло к ногам с просьбой в этот раз заменить его джинсами – прям как она перед школьным концертом, когда самый родной и когда-то любимый классный руководитель не прислушалась к ней, и пришлось заслуженно и надолго опозориться перед всей школой.
"Черт, опять с духами переборщила".
Стараясь исправить безнадежную ситуацию смоченным под краном полотенцем, она до покраснения вытирала шею и за ушами. Покраснели не только места протирания, но и щеки. "Черт, опять переборщила. Кажется, мне надо научиться вовремя останавливаться в этой жизни".
Присела на диван. Все-таки не просто это – выходить на каблуках даже по квартире. "И это я только полчаса тут тренируюсь, а как люди всю жизнь на них бегают… Ужас". Ужаснувшись реалиями несчастных девушек, она решила выйти ему навстречу. Не будет же она заставлять его ждать. Пускай знает, что она – девушка пунктуальная. Будет забирать их детей из садика вовремя, пока он работает и готовит им ужин при свечах.
"Подумаешь. Наверное, пробки. Все-таки суббота, вечер. Да, определенно пробки".
Она еще раз вернулась на минутку домой и вдобавок к мастерке – оказывается, осенними вечерами на улице холодает, – надела джинсы, а беспощадные босоножки заменила на преданные кроссовки. В очередной раз закрыв дверь квартиры – в этот раз всего на одно проворачивание вместо трех, – она на ходу поправила помадой губы и обеими руками извлекла из-под мастерки то, что осталось после локонов. Давно же она не касалась бигудей! Но сегодня особенный день. Надо его сделать еще более особенным.
Не успела спуститься по ступенькам, как из-за угла показалась ауди. Смолисто
"Ну все, началось".
Предвкушая незабываемый вечер, она вытащила из карманов мастерки руки – непроизвольно и намертво сжатые в кулаки, зато со свежим маникюром. Теперь красным.
"Как здорово, что ты сегодня дома. Слушай, присмотри за Киви, он у меня такой пугливый. А ты такая хорошая. Спасибо тебе огромное! Еще чуть-чуть, и я бы опоздал на свидание. Лиза не поймет. Ты же знаешь Лизу? Да-да, черненькая. Ну все, завтра заеду за Киви. Еще раз спасибо! Ты такая прелесть".
Именно так он и сказал. Слово в слово. Она запомнила. Кот оказался и правда пугливым. Пускай сидит в корзине. Она поставила корзину с Киви на пол, а со стола убрала один из двух фужеров.
"С днем рождения, везучая. С еще одним неудачным днем рождения," – произнесла она вслух, наливая себе шампанского и надеясь, что ангелы за дверью опять ее услышат и устыдятся своего непрофессионализма.
"А ведь Лиза курит. И волосы у нее некрасивые – черные и всегда будто грязные. И что только он в ней нашел". Перепуганными глазами Киви выпрашивал пощады – свободы от корзины. И он ее получил – все-таки она "такая прелесть".
Настроение
Настроение – надеть бежевый тренч, набросить на шею легкий шарф цвета одуванчика и зажать в объятиях какой-нибудь Париж или Лондон.
Часами гулять вдоль Сены, хрустеть свежим круассаном, стряхивая с шарфа крошки, и втихаря попивать из термоса винишко. Вернувшись домой, скинуть с себя уличные одёжи, распахнуть высоченное скрипучее окно и мельком украсить собой балкончик. Помахать соседке из дома напротив, поменять пионам воду в банках и включить спокойный вечер. За пять минут успеть все то, что откладывала днями. Простите, пионы.
Длинными, как лучи солнца, ногами прошагать через просторную гостиную в кухню и зажечь сухими спичками конфорку. В убаюкивающих звуках дворового блюза, без спешки и ожиданий, насыпать в турку две чайные ложки своего личного сорта золота, залить его холодной водой и размешать. Быть рядом, пока медная турочка нагревается, наблюдать, как кофейная шапка незаметно растет. Как и твои надежды.
К вечеру они удивительным образом разрастаются и крепнут, их невозможно расколоть – точно молодой грецкий орех, они откатываются под стол после каждого удара увесистым сомнением.
Задуматься, но каждый раз возвращать мысли домой, держать руку наготове, а с первым извержением кофейного вулкана успеть снять турку с огня и усадить ее на деревянную досточку. Пускай доходит. Выключать огонь бессмысленно, а по-честному – скучно. Успеть заметить, успеть снять, подсечь и спасти – вот где магия.
А вообще, что бы ни происходило в мире, если в доме продолжают варить кофе – все не так уж и плохо. Даже хорошо. Ведь это талант – получать удовольствие от обыденных вещей и, затаив дыхание, останавливаться посреди вихря из всех этих судеб, поспешных решений и сожалений о несделанном. Талант, которому можно научиться.