Летучий голландец, или Причуды водолаза Ураганова
Шрифт:
И что интересно: никак нельзя перевыполнить план ни более быстрым вытягиванием трала, ни ускорением обработки рыбопродуктов — тут же срабатывают запломбированные спецпредохранители, и все останавливается.
Таким образом супертраулер сам себя бережет от бездумных энтузиастов — иначе он из ремонта не вылезал бы. А ремонт производят не где-нибудь в порту приписки, а исключительно у черта на куличках — на верфях Штральзунда на Балтийском море.
В общем, конец двадцатого века!
Было это осенью, и захотелось мне поохотиться, команду пернатой
Отъехал на автобусе по асфальту вдоль побережья Охотского моря километров тридцать и высадился в какой-то заброшенной рыбацкой деревеньке. Почти все дома заколочены: с появлением мощных рыбацких судов прибрежный лов стал нерентабельным, вот и подались люди кто куда. Правда, сейчас хотят вновь в прибрежье лов возродить — после того как многие страны установили у своих берегов многомильную рыболовецкую зону.
Странное ощущение не покидало меня: после своего современного судна «Богатырь» и супертраулера я как бы попал в далекое прошлое. Вокруг старые рубленые дома со мшистыми бревнами, рассохшиеся шлюпки со смолеными днищами, бездомные коты, стремительно перебегающие открытое пространство улицы. И лес уже подступил к деревне, на крыльце «Чайной» росло деревце. На песке валялись влажные водоросли морской капусты и зеленые обрывки от японских сетей, выброшенные морем…
Я углубился в лес. Блукал, чавкая сапогами, по окраинам заросших болотцев, постреливал в мало пуганных уток, если можно было их достать, не раздеваясь. Попутно срывал особый сахалинский папоротник, который островитяне научились у местных корейцев вкусно мариновать…
Стало темнеть, и я почувствовал, что заблудился. Знать-то знал: в какой стороне осталось море, там и шоссе, но понимал, что не сумею на него засветло выбраться. Завязнешь еще по пути в этих болотистых местах.
Решил правильно: выбрать местечко посуше, развести костерок, похлебать утиного варева, нарубить лапника для постели и переночевать. Только выбрался на большую поляну, как увидал — хоть перекрестись! — избу на курьих ногах. На трубе филин сидит, перышки чистит, а по лужайке перед домом зебра бегает.
Вот те раз…
Я не из робкого десятка: ружье наперевес и подхожу к избушке.
— Здравствуй, добрый молодец, — раздается сзади голос.
Чуть ружье не выронил.
Обычная старушка из лесу идет. В очках. С корзиной, полной папоротника.
— Здорово, баба-яга, — осторожно поздоровался я. Старушка обиделась:
— Какая я тебе яга? — говорит. — Я обыкновенная пенсионерка, бывшая колхозница. Мать лесника. А зовут меня — Степанишна.
— Не знаю, как вас там зовут, а обстановочка для яги подходящая, — бодрился я.
— Вы про дом, что ли? — махнула сухой ручкой старушка. — Мой сын-лесник — народный умелец, сам все выстругал: и резные наличники на окнах, и курьи лапы за-место фундамента.
— А зебру он тоже
— Лошадь она, — хихикнула бабка. — Скучно здесь, в лесу, вот я и раскрасила ее в полосочку. Веселее смотрится. Как в сказке.
Ну, чудачка!
— А филин тот, — и показал на трубу, — кем нарисован?
— Сова, — подчеркнула Степанишна, — сама приблудилась. Птенцом ее выкормила. Днем спит, ночью летает.
— Хорошо, что хоть вы не летаете, — рассмеялся я, закинув ружье за спину.
Степанишна странно посмотрела на меня. Понял ее взгляд по-своему: а что, мол, он за человек? Объяснил ситуацию и попросился на ночлег.
— Пожалуйста, — пригласила в избу Степанишна. Жилище внутри совсем успокоило меня, когда увидал в красном углу цветной телевизор на батареях и комнатную антенну.
— По спутнику связи через станцию «Орбита» передачи смотрим из России, — похвасталась Степанишна.
Она ощипывала моих уток и рассказывала, как они тут неплохо живут с сыном-лесником среди красивой природы. У них там, за домом, хозяйство имеется: корова, подсвинки, индюшки… Огород свой, корюшка в ручей из моря заходит — жить можно. Скучно бывает, понятно, но теперь с новым телевизором стало гораздо веселее.
Сама она, Степанишна, страсть как сказки любит: от своей бабушки невесть сколько их помнит и сама сочиняет. К ней даже из Южно-Сахалинска ученые люди приезжали — сказки на магнитофон записывать.
Тут я ей тоже кое-что порассказал.
— В жизни еще почище сказки случаются, — заметил ей. — Вот я раньше фотографом с другом Серегой на кладбище работал. Схоронили как-то старика, а у могилы Серега пятерых родственников сфотографировал — на долгую светлую память. Деньги они, как положено, вперед заплатили, оставили адреса. Сделал он снимки и разослал по почте. И вдруг заявляются к нему все пятеро, фотографии под нос тычут: «Что это?» Смотрит внимательно: отличный глянец, все шестеро, как живые. «Вот именно, шестеро!» — ужасаются они. Их-то ведь пятеро было. Оказалось, шестым с краю тот дед стоит. Да еще и, шутник потусторонний, улыбается среди всех печальных родных. Болел он долго — наверное, рад, что наконец отмучился. А вы говорите — сказки… Вот спутник связи, по которому вы передачи ловите, похлеще всякой сказки! — зевая, закончил я.
— Врать ты здоров, — покачала головой Степанишна. — Ложись-ка лучше спать, фотограф.
Лег я на большую резную лавку с львиными мордами и быстро заснул.
Проснулся от детского плача…
Трое маленьких детишек в избе, и с ними — дылда лет пятнадцати, акселератка. Ходили в лес за папоротником, тоже заблудились и, слава богу, на домик Степанишны наткнулись.
Она их утешает: переночуете, а утречком, на рассвете, сын-лесник запряжет лошадку и домой отвезет. Все поуспокоились, только за родителей волнуются, которые сейчас за них переживают. Один только самый маленький бутуз хнычет: он, видите ли, «зебры» испугался.