Летящий вдаль
Шрифт:
– Где же почетный эскорт? – еле слышно говорю я. – Почему нас не встретили и не сопровождают?
Мы ступаем по мягкой податливой траве – идти приятно, как по толстому ковру. Под ногами снуют маленькие ящерки, безобидные и пугливые, бросающиеся врассыпную при каждом шаге. Натруженное тело гудит – пара часов сна в клетке не придали ему бодрости, не восстановили силы как следует.
Мы подходим к первому ряду домов – пустых и заброшенных, с торчащими балками, прохудившимися крышами. Попадаются и выгоревшие дотла, с закопченными кирпичными стенами, и вросшие в землю. Возможно, это последствия прошлых столкновений
Ныряем в ближайший проезд, и вдруг, повинуясь шестому чувству, я останавливаюсь, хватая Данилова за руку.
– Погоди!
Быстро осматриваюсь. Вроде бы на первый взгляд ничего странного: небольшой проход мимо двух облупленных легковушек, справа и слева – дома, какие-то дикие кусты, усеянные мелкой желтой ягодой. Что же не так? Стоп. Лист картона, будто бы случайно лежащий на дороге прямо между машинами. Весь такой помятый, затертый, тоненький, припорошенный пылью и мелкими сухими веточками.
– Ты смотри, чуйка сработала, – от стены дома отделяется тень и превращается в коренастого человека. В руках у него охотничья двустволка, которая смотрит прямо мне в грудь.
– Давно за вами наблюдаю. Раз не прячетесь, идете открыто от самой железки, значит, не диверсанты. И на идиотов не похожи. Местных порядков, что ли, не знаете?
Я кошусь на ружье. Насколько вменяем этот человек? Не пальнет ли сдуру? Выглядит он любопытно: просторная рубаха, заправленная в шаровары, подпоясана ремнем, на ногах – «берцы», на лице – повязка, частично скрывающая лицо, из-под которой выбиваются кустистые рыжие усы и борода, голову венчает лихо закрученный чуб.
– Да нам бы, добрый человек, только пройти через Красный Яр. Мы от степных сбежали.
– Тут вам что, транзитный пункт? Думаешь, можно через нас шастать туда-обратно? Откуда мне знать, вдруг ты шпиён и разведываешь, где тут что и как? Прикинулись, типа, несмышлеными простачками, – подозрительно бурчит рыжий.
– Резонно. Но придется поверить на слово, – я развожу руками.
– А это не мне решать. Щас сведу с главным, ему и объясняйте свою ситуевину. А пока давайте-ка сюда, вдоль домика, тут безопаснее, – он машет рукой на узенькую вытоптанную тропиночку вдоль самой стены и приседает в нелепом реверансе. – После вас.
– А что там под картонкой? – я киваю на середину дороги.
– Яма с капканом для незваных гостей. Мы уже давно для себя уяснили – к нам с добром не ходят. А не зная правильный путь, до цели не дойдешь – такие ловушки у нас на каждом шагу.
Тем временем к нам присоединяются еще два похожих типчика. И очевидно, что их еще больше, просто остальные не показываются.
Очень скоро я теряюсь в нагромождении частных домиков, сараев и прочих строений. Мы то ныряем во дворы и пробираемся прямиком через дома, то снова выбираемся на улицы, петляем, постоянно куда-то сворачиваем. Я не знаю, делают ли это специально, с целью запутать нас, или таким образом мы обходим упомянутые ловушки. Иногда мелькают какие-то хозяйства – крытые парники, теплицы. Замечаю, что в некоторых сараях даже идет производство – за допотопными станками вырисовываются неясные человеческие тени.
Мы пересекаем Лучезарную
Ставни на окнах плотно прикрыты, крыльцо с украшенной резьбой крышей немного покосилось. Я с опаской ступаю на деревянные ступени лесенки, ведущей к входной двери. Крыльцо скрипит под нашим весом, кряхтит, словно столетний старик. Рыжий толкает дверь, и мы вваливаемся в душную пыльную прихожую, где пахнет скисшей брагой вперемешку с парафином. Причина ароматов – бутыль самогона на исцарапанном столе и пара горящих свечей.
– Залетные? – голос принадлежит человеку, покачивающемуся на стуле, водрузив ноги на стол. Голос приятный, с хрипотцой.
Он медленно встает, я вижу перед собой крепко сбитого мужчину в холщовой рубахе, шароварах и фуражке. На лице выделяются длинные закрученные усы, которые смешно шевелятся, когда он говорит.
– Сами пришли, не прятались, на диверсантов не похожи, вроде, – отвечает рыжий. – Говорят, из плена степных сбежали.
– Ну это мы еще поглядим. Цель? Мотивы? – спрашивает усатый уже нас.
– Просто пройти через вашу территорию.
– Куда?
– К «Атоммашу».
– Так-так. Смело. А с чего мы должны вас пропустить? – мужчина улыбается, глядя на нас.
– Мы не враги.
Он подходит ко мне ближе, несколько секунд вглядывается в лицо, пытаясь по нему прочесть, что прячется у меня в душе, потом протягивает руку и представляется:
– Шилов Григорий Андреевич. Атаман.
– Ямаха.
Атаман удовлетворенно кивает, будто и не ожидал услышать от меня чего-то другого. Называется и Данилов.
Григорий шагает в угол комнаты, и я вижу, как из небольшого аквариума, стоящего там на табуретке, он очень ловко двумя пальцами выдергивает небольшую извивающуюся змейку. Кладет ее на стол, придерживает одной рукой, а второй достает из-за пояса нож и ловким движением перерубает змейке голову. Пододвигает к себе поближе три чарки и выдавливает туда кровь из еще дергающегося тела змеи, а затем разбавляет самогоном из бутыли.
– Выпьем же за знакомство! – не дожидаясь, атаман опрокидывает чарку и выжидательно смотрит на нас.
Делать нечего – я, не колеблясь, выпиваю мутную гадость и морщусь. Вонючая смесь шибает в нос, с непривычки выступают слезы, я жмурюсь и меня передергивает. За мной выпивает Данилов и недовольно крякает.
– Ай, молодцы! – довольно потирает руки атаман. – Ну а теперь можно и поговорить.
И плывут в хмельном тумане слова. Мы снова и снова прикладываемся к бутылке, попутно рассказывая о наших приключениях. К нашей чести, кое-какие детали мы все же утаиваем, справедливо полагая, что они могут сыграть против нас.