Литературная Газета 6248 (№ 44 2009)

Литературная Газета

Извиваются буро

сто дорог на виду…

Только я, словно дура,

бездорожьем иду.

***

В.С.

А мне б двух жизней было мало,

когда, не старясь и любя,

всю ночь другого обнимала,

а представляла, что тебя…

И чёрной злобой напивалась,

Давясь от смеха над собой.

С

другим я ночью целовалась,

а сердцу мнилось, что с тобой.

Но тьма светлела понемногу —

и поняла я, день любя,

как жизнь моя была убога

и однобока без тебя.

***

Не позволю себя убить,

выпью радость сама до дна.

Не позволю порвать ту нить,

что Создателем сплетена.

Отойди от меня, дрожа,

и улыбкой кривой не зли.

Не наткнусь на удар ножа,

не нырну в темноту петли.

В паутине дурных примет

паучиный таится страх.

Я уверена: смерти нет,

вместо этого — крыльев взмах!

А на сердце моём — броня,

нетерпенье взметает бровь.

Выбираю себе коня,

превращая в клинок любовь.

Екатерина КУЗНЕЦОВА

Любовь

Опасная сладость.

Внезапная страсть.

Могущество. Слабость.

Взлететь и упасть.

Упасть и разбиться.

Воскреснуть и жить.

Поможешь влюбиться?

Сумей полюбить!

Мы — чёрное в белом.

Мы — белое в чёрном.

И в пламени тело

Горит непритворно.

Раздуй это пламя.

Лечи мою душу

Глазами, руками…

Давай! Я не струшу.

Ты новой любовью

Мне в сердце — с размаху…

За новою болью

Иду я на плаху.

Людмила СЕРГЕЕВА

***

Мы зависимы от многого и много:

От того, какою скатертью дорога,

От условностей и тяжести кармана,

От злословия, от мести и обмана,

От жары и вьюг, от пасмурной погоды,

От других причуд таинственной природы,

От друзей, работы, времени и веры,

От мечты высокой, славы и карьеры,

От течений года, дня и ночи,

От

любимых нами и не очень,

От разлук и встреч, от телеграмм и писем…

И ещё — от многого зависим.

Но не замечаем мы подчас,

Что зависит многое от нас.

Владимир ЯКУБЕНКО

Конец века

У меня на руке заграничной

штампованной трелью

Верещали часы. За окном психопатствовал снег.

Заметая следы полуночной последней метелью,

Уходил в нашу память двадцатый

растрёпанный век.

Его гриву седую симфонии дикие рвали,

Плети тысяч страстей иссекали

до жути лицо…

Ну а дети его по десятой уже наливали —

Кто-то сёмгу жевал,

кто-то под майонезом яйцо.

А он шёл напрямик. А за ним восходила большая,

Полыхнувшая НОВОзвезда — мирозданья венец!..

Я стоял у окна, молча век в тишине провожая…

Уходил в наше прошлое наш многодетный отец…

Александр ИВУШКИН

Живите, мужики!

Памяти моего друга

Александра Архипова…

Вот и друзья уходят в мир иной.

По случаю какому, по болезни…

Всё — суетились, всё — куда-то лезли,

ушедших лет не видя за спиной.

Отцы — понятно! — гибли на фронтах:

Немало их на той войне осталось.

А тем, кому ещё пожить досталось,

жилось, как будто раненым, в бинтах.

Чего же мы уходим, мужики?

Нас на Руси становится всё меньше.

И на кого своих бросаем женщин,

которым вдовий посох — не с руки?..

А на кого бросаем мы Страну?

Она и без того в позоре чахнет.

А что, как снова порохом запахнет,

какую рать отправим на войну?

Без нас России просто не бывать.

А мы — как будто Богом позабыты:

к самим себе заботы позабыты,

а на других — и вовсе наплевать.

Расколотое напрочь — не сложить.

Поди, забыли, что в мечтах носили?

Нет благодатней почвы, чем в России:

На ней бы, мужики, чего не жить?!

Метафора

В заморских нынче шлындаем туфлях,

но — вышли все из старой телогрейки.

И наша жизнь не стоит ни копейки,