Литературная Газета 6320 ( № 16 2011)
Шрифт:
И вот он, наконец, смутный прообраз книги поэзии – рукопись стихотворений: «Ожидание». Теперь доброхоты были другие: «Под лежачий камень вода не течёт», «Ступай к Егору». Я отмахивался, изображал беспечность, которой прикрывал чувство фатальности перед издательствами. Ты, автор, один как перст, а против тебя все младшие редакторы, редакторы, которые настойчиво добиваются помочь тебе, далеко ещё несовершенному автору…
Но почему столько упований связано с первой твоей поэтической книжкой? Я отдал рукопись
Была осенняя пора. Моросило. Вокруг скульптуры Герцена стояли оголённые тополи. Двор Литинститута был бесприютен. Сам дом, моя альма-матер, как бы сжался под семи ветрами. Я забрёл сюда случайно и безотчётно. О чём я думал тогда? Вряд ли произносил драматические монологи. Просто смотрел, вспоминал некое своё «19 октября». «Нам целый мир чужбина – Отечество нам Царское Село!» И было грустно.
Кто-то, бесшумно подойдя сзади, тронул за плечо. Я обернулся – Егор Исаев протянул мне руку. Из-за его плеча приязненно поблёскивали толстые стёкла очков критика Владимира Милькова.
– Мы тебя включили в план издания! – сказал Исаев и, словно упреждая благодарность и всякие расспросы, поспешил к входу в Литинститут. Он просто спешил на семинар: его ждали студенты.
И я дождался своей первой книги...
Александр ЛИВАНОВ
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 2,0 Проголосовало: 1 чел. 12345
Комментарии:
Мои осенние поля
Литература
Мои осенние поля
ПОЭЗИЯ
Поэма
Егор ИСАЕВ
1
Мои осенние поля.
Как пусто в них: ни журавля,
Ни аиста в холодном небе,
Ни даже вздоха там о хлебе,
Давно сошедшем в закрома.
И где-то там уже зима
Готовит белую угрозу.
И дни одной щекой к морозу
Идут, снижая облака…
И вот уж с вешалки рука
Снимает плащ, и чья-то воля
Из одного в другое поле
Ведёт меня.
Зачем? Куда?
Какая странная звезда
Сокрыта
И не видать её, а манит,
Как донный вздох из камыша…
И вот уже щемит душа
Вот тут, в груди, и там, во поле,
Как боль сама, как эхо боли,
Чужая чья-то и своя –
Зовёт, и я иду в поля.
2
Иду в осенние поля,
Не рву рывком с плеча ружья,
Не целюсь в бедного зайчишку:
Пускай себе живёт, трусишка,
Пускай бежит за горизонт
И всё, что поле даст, грызёт.
А я,
Где пахотой, где пожней,
Иду
И в ранний час, и в поздний
В литых отцовских сапогах,
Не тороплю усталый шаг,
Души своей не тороплю
И говорю себе: люблю.
До слёз люблю такую пору,
Когда я сам, под стать простору,
Раскидан весь и окрылён,
Как взрыв, и тут же взят в полон
Тоской полей остро и хватко
До узелка…
Но вот загадка:
Куда иду? И почему?
Пожал бы руку – но кому?
Сказал бы слово – но о чём?
Плечо бы чьё своим плечом
Доукрепил… Да только жаль,
Во все концы немая даль
Крестом лежит сквозно и мглисто,
И никого – ни тракториста,
Ни конюха,
Ни овчара,
Лишь я один, как и вчера.
Один.
Но мне не одиноко, –
Во мне самом идёт дорога
Особой меты и длины –
И в сторону того омёта,
Что словно кто открыл ворота
Из августа в предзимний день:
Стоит и отрицает тень.
3
И я иду в его зарю
И, подойдя, благодарю
За приглашенье в летний полдень,
За свет, которым он наполнен,
За то, что он жилой такой…
И я прилёг, прильнув щекой
К нему, как к печке русской дома…
И слышу вдруг, как через дрёму
Совет мне кто-то подаёт:
Мол, встань и постучись в омёт.
И я не пренебрёг советом –
Встаю,
Стучусь,
Как будто это
И в самом деле чей-то дом.
А раз есть дом,
То в доме том
Должны же быть и домочадцы,
Чего бы к ним не постучаться?
Стучусь.
И сам глазам не верю:
Передо мною – настежь двери,
Мол, раз уж надо – заходи
И всё, что хочешь, огляди.
4
И я вошёл в омёт.
Да только
Где тут хоромы? Где светёлки?
Таких тут и в помине нет,
Один – сощурься – свет на свет.
Но свет не то чтобы всевышний,
Как белый наш,
А летописный,
Бестеневой,