Литературная Газета 6398 ( № 51 2012)
Шрифт:
о, Небесный Отец, для чего отнимаешь земного?!
Если лик Твой сокрыт, если имя Тебе - Немота,
если бедный мой папка - подушка для швейных иголок,
сли плач мой - под каменной буквой черта,
пусть архангел тогда не дудит у пустых мышеловок!
На обочине вечности боль превращается в свет.
Облекаются в свет шаткий столик, газета с кроссвордом.
"Ты
Эхо звёзд.
Остывающей меди аккорды...
Хочешь?
Хочешь пройти сквозь стену?
– пройди, а потом вернись,
чтобы забрать с собой то, что принадлежало:
в соседней камере точно такая жизнь
как и здесь, но приходится жить с начала,
а не с конца, к чему твой аватар привык,
неторопливо листая книгу справа налево.
Там не читают таких безнадёжных книг,
когда покупают чипсы в seven-eleven.
Хочешь согнуть из проволоки маленького скрипача?
Лучше согни горниста - этот не отличает.
В шёлковом алом галстуке ластится алыча
к дымчато-ароматной пачке цейлонского чая.
Ласковое сокровище, искреннее как нарыв
детской любви, цветущей за выдуманной стеною.
Хочешь пройти насквозь?
– пройди, а потом умри
треснутой грампластинкой под судорожной иглою.
Мест нет
Мест нет
ПРОЗА АМЕРИКИ
Семён КАМИНСКИЙ
Прозаик, член Международной ассоциации писателей и публицистов, Международной федерации русских писателей и Объединения русских литераторов Америки. Родился в 1954 году в городе Днепропетровске. Публиковался в России, на Украине, в США, Канаде, Израиле, Германии, Финляндии, Дании, Латвии. Лауреат премий журналов "Дети Ра" (2011) и "Северная Аврора" (2012). Автор книг: "Орлёнок на американском газоне", "На троих". Сборник рассказов (в соавторстве с В. Хохлевым, А. Рабодзеенко), "Папина любовь", "30 минут до центра Чикаго". Живёт в Чикаго.
Тесное старое кладбище закрыто для захоронений уже много лет. Пустоши вокруг зарастают кварталами новостроек.
Здесь должно быть тихо, грустно и немного торжественно.
Тихо[?]
Прислушался. Как ни стараюсь, но грусти и торжественности нет во мне и в помине. Зато определённо присутствует ощущение выполненного долга. Потому что я дал себе слово: в этой поездке на родину побывать на
День красивый, осенний, солнечный, а тут, после долгих дождей, что шли несколько дней и ночей подряд, прохладно и сыро. Так и должно быть, не правда ли? Вполне соответствует и месту, и моменту.
Бродим по ржавой листве с одним из близких друзей, который (низкий ему поклон) любезно согласился побывать здесь незадолго до моего приезда и заранее разыскать могилы моих бабушек, дедушек, тёток и добрых соседей. В руках у него рукотворная карта с пиратскими значками: кривое дерево, водопроводный кран, свалка старых венков, вот сюда, в этот ряд, здесь повернуть, отсчитать восемь оградок и...
Здравствуй, дедушка Марк. Ты выглядишь очень хорошо на этой фотографии в старомодной овальной рамочке за стеклом. Именно таким, каким я тебя помню. Да, я понимаю, что ты меня не узнаёшь, я и сам себя иногда не узнаю, но всё-таки - это я, и никто другой. Так получилось, что мы теперь далеко от тебя, даже сразу и не объяснишь, почему. Впрочем, ты, наверно, знаешь. Как тебе не знать, после отсидки в 58-м? И ещё одной, покороче, в 65-м? Нет, боже упаси, политика тут ни при чём: если бы политика, тогда это было у тебя намно-о-го дольше[?] Бухгалтер - он всегда виноват, когда надо найти кого-то крайнего.
Здравствуй, бабушка Софа. Твоя фотография немного потускнела, но ты тоже выглядишь хорошо. И маленький памятник такой чистенький. Мои друзья привели здесь всё в порядок, аккуратно покрасили заборчик и скамейку. Это так здорово, что у меня остались преданные друзья. Ты же знаешь, что такое друзья, у тебя в друзьях была вся наша Харьковская улица. Ну, конечно, не волнуйся, я возместил им расходы на такси и замечательную изумрудную краску для скамейки... Если бы я мог возместить им любовь и заботу! По крайней мере, обещаю тебе, я буду стараться. Да, моя жена ещё не забыла, как варить борщ и делать для детей куриные котлетки, а в толстом коричневом блокноте, запачканном мукой лет тридцать назад, у нас даже сохранились рецепты "Наполеона" и "Сметанника", записанные твоей пухлой рукой. Впрочем, это уже другая жена. Нет, и не та... ещё другая. Следующая. Давай переменим тему. И детки... теперь они с большим удовольствием едят суши и тирамису. Ты, конечно, не знаешь, что это такое, и я не смогу тебе объяснить.
Здравствуй, тётя Лиза. Впрочем, я никогда не называл тебя тётей, просто Лизой. И настоящей тётей ты мне не была, а только одинокой соседкой моих родителей по коммунальной квартире... столько лет, что стала членом чужой семьи. Нет, я уже давно не собираю марки. Может быть, евро... шучу. Твой кляссер с острым клеевым запахом и набором марок, посвящённых революции, пятилеткам и космонавтике одной страны, до сих пор хранится в книжном шкафу моего дома в другой стране. Я помню, как божьей коровкой ты ползёшь домой после службы, с сумкой в одной руке и авоськой - в другой. У тебя было больное сердце и единственный в нашей коммуналке партбилет. Мне кажется, я довольно часто слышал, что, когда мама спрашивала тебя: "Лиза, опять поздно?", ты тихо, с достоинством отвечала: "У нас было собрание". Хотя, может быть, мне только кажется, что я это помню[?]