Литературная Газета 6424 ( № 30 2013)

Литературная Газета Литературка Газета

– Так модно, удобно, – говорили они.

– Последний писк. Волосы дыбом и кроссовки на разные ноги – левый на правую, и наоборот.

– Неудобно же.

– Зато модно.

– Если модно, – сказал один, снял кроссовок, надел и прошёлся.

– Не очень удобно, – сказал он.

– Привыкай.

Все последовали его примеру. Это было похоже на цирк, но так или иначе они делали то, что я им говорил. Я уже это видел. Пару месяцев назад. В другой школе. С разницей в количестве человек (их было семь) и сомневающейся была девчонка.

Она расспрашивала меня так, что у меня вспухли гланды после наших пререканий. Итак, мои соперники повторяли мои указания. Их у меня было много, но я решил ограничиться ещё одним.

– Да, друзья, как вы учителя называете?

– По имени-отчеству.

– Что? Если его зовут Виктор Семёнович, то вы его так и зовёте?

– А что?

– Учу. Если его зовут Виктор Семёнович, то обращаться нужно так: ВС.

– А он не обидится?

– Если так, то скажи, что в Америке… понимаешь? Его беда, что не знает.

– Правильно. ВС. Или по матике – Роза Григорьевна. РГ. Весело.

– Ну ладно, пора на урок.

Уроки прошли так, как я и думал. Все поглядывали на меня. Я же сидел спокойно и не отвечал на внезапно появляющиеся на столе записки, складывая их в книгу по литературе.

– Как первый день в школе? – спросил отец.

– Нормально.

– Снова преподал маленький урок своим будущим одноклассникам?

– Да.

– Что за привычка?

– По-другому нельзя.

– Что сделаешь, если мы меняем районы…

– Да ничего, папа. Я уже научился приспосабливаться.

Интернет был завален письмами. Задавали вопросы. Не сегодня. Вопросы все одного плана – зачем здесь, что там. Скучно. Пока так. А завтра скажу правду. Пусть не выспятся чуток. Будут знать, как гнобить коренных.

Пока не закроется дверь

Виталий Молчанов оторван от столичного литературного сообщества. Однако этот факт относится только к биографии, к жизненным реалиям, не более того.

Его стихотворения профессиональны по своей сути. Его поэтика тяготеет к сюжету, тяготеет к меткому высказыванию, незатёртой метафоре, к лучшим классическим и современным образцам нашей литературы. Это - непросто, поскольку в такой данности не поиграешь в заумь, не станешь прикрываться модными спецэффектами (хотя справедливости ради, отмечу, что поэтика Молчанова не чурается подобного). Конечно, всё это относится к лучшим стихотворениям автора[?] Есть и другие, написанные в более стандартном порядке.

Происходит это, скорее всего, потому, что Виталий Молчанов находится в поиске, в развитии… Нетрудно заметить, прочитав его произведения, что и самому поэту хочется прорваться, стать интересней… В одном из новых своих стихотворений автор говорит об этом следующим образом:

Картиной,

песней,

яркой вспышкой строк

Талант прорвётся

сквозь забор испуга.

…а время плакало,

и влагу пил песок.

– Мы улетим –

мы долетим, подруга.

Вот так он и прорывается: сквозь забор испуга из степного Оренбуржья в плохо слышащую провинцию столицу.

Евгений ЧИГРИН

Храм

Ты вёслами машешь на месте, и шумные всплески

Пугают ершей в редких чащах подводных растений.

Замученный храм на пригорке, теряющий фрески,

В речушку глядит, как в могилу былых песнопений.

Обсели пичуги рядками отрубленный купол –

Бесстыжие люди со лба позолоту содрали.

И остов сожгут – дай лишь время – назвавшийся плутом

Не ценит века без цветмета, железа и стали.

Воздев к небесам из-под нимбов бельмастые очи,

C ладони воды, словно духи бесплотные склепа,

Угодников лики в пустом алтаре мироточат

Вселенскою скорбью – прозрачно, возвышенно, лепо.

Разбитый свой лик обтирает заря облаками,

Кровавые слёзы поныне в России не редки.

А лодка стоит, будто днищем наткнулась на камень,

И шлёпают вёсла как будто в невидимой клетке.

"Не мель, не преграда –

Храм Божий меня не пускает!" –

Дошла наконец до ворот в рваной рясе обида:

«Деревни бредут в города и сбиваются в стаи,

А родину – церкви, дома – посещают для вида

Всё реже и реже – траву оборвать на погостах,

Пока не порвётся та нить, что духовным связала;

Пока не закроется дверь, не отравится воздух

Тяжёлым и спёртым дыханьем безлюдного зала...»

И я помолился, как мог, на дрожащем на русском,

Принёс покаянье в грехах, попросил о спасенье.

И тихо меня понесло по спокойному руслу

Без вёсел и паруса плавное Божье теченье.

Вивальди

Евгению Чигрину

В океане мирской суеты нас привычно выводит из дрейфа

Пасторально-знакомый мотив, неизжитая детская блажь.

Оркестровка почти не звучит, лишь вибрирует мысленно флейта,

Заставляя спуститься пешком с верхотуры на нижний этаж

По ступеням исхоженных лет, мимо прочих людей и событий,

Застывая голодным щенком у защёлкнутых на ночь дверей,

Где так ждали, но больше не ждут, – остаётся тихонько завыть и

Постараться хоть раз изменить нерушимый порядок вещей.

Поджимают свои животы корабли без причалов и порта,

Раздувают мешком паруса под аллегро шумящей волны,