Литературная Газета 6454 (№ 11 2014)

Литературная Газета Литературка Газета

Качели скрипят о высоком

СТРАННИЦА

Я страница твоему перу,Всё приму. Я - белая страница.М. Цветаева Мы никогда не сможем породниться.

Творениям бескрылым не чета,

я – странница. И всё же я – страница,

на языке любви меня читай.

Кто счастлив взаперти, а кто стремится

на свет и тяготится во плоти.

Я – странница. И всё же я – страница,

по ней ты можешь время перейти.

Пусть на строке моей повременится,

тебе, дружок, не причинит вреда

ночей моих тягучих вереница

и серых дней коротких череда.

Мелькнут перед глазами и с ресницы

слетят пылинки памяти во тьму.

Тебе я буду бесконечно сниться,

но в дальнюю дорогу не возьму.

Есть книга звёзд, она во мгле хранится,

в ней кем-то предначертаны пути

мне, страннице небес, твоей странице.

Прости меня, прочти меня, Прочти.

ОДЕССКОЕ

У качелей одно на уме, хоть скрипят о высоком.

Только сядешь, и вмиг рассекретят тебя облака.

Улыбается память, и бурым измазавшись соком,

обдирает о камни орехам зелёным бока.

Здесь впадает река моя в крайности, в райности, в детство,

оставляя пороги, сливается с новой водой.

В этот город впадая, так хочется сразу раздеться,

скинуть сумки, набитые мятой, лежалой бедой,

и по первому, самому древнему зову природы

стать по косточки в море, русалочью верность храня,

и входить так же тихо и нежно в солёные воды,

как однажды входил ты за тайнами жизни в меня.

БОЛЬНИЧНОЕ

Не выспался мой день. Он зол и сер.

Я – в очереди молча жду укола.

Психушка – неплохая, братец, школа.

Есть аттестат – повестка в диспансер.

Она – мой ад кромешный и Парнас,

Тяжёлый крест на женственные плечи.

К вечерне зажигают в храме свечи,

И кажется, что там поют про нас.

И кажется, недаром мне дана

судьбы моей пустынная Голгофа.

И голубь Иордана голубого.

Мне тридцать, я почти что казнена.

Крести меня от бешеной тоски

огнём с плиты, потом водой из крана,

когда от страха я, проснувшись рано,

бегу уничтожать черновики,

затем бреду весь мир одна спасать,

затем лежу, бредовая, в отключке.

Все говорят: она дошла «до ручки»,

А чем же мне ещё тогда писать,

чтобы воскреснуть в шёлковой траве,

Превозмогая волны

дикой боли.

О, как свободно пишется в неволе!

Перловка в миске.

Перлы в голове.

Оксана БОРОВЕЦ

Работает редактором корейского журнала, проводит квартирники. Живёт в Киеве.

Скорлупки Крыма

* * *

Гляди в поля:

Холодным молоком

Там небо опрокинулось, тягуче

На землю полилось кисельной тучей.

Гляди в неё

И думай ни о ком.

Молчи в неё

И с нею говори.

Ответит не волной, но отраженьем,

Но мелких рыб – глубоководным пеньем,

Но словом вслух

И зрением внутри.

Так в девять лет

Стоял ты на краю,

Два раза в молоке отображённый,

Увиденным два раза поражённый.

И так молчал,

Как я не говорю.

Что видел ты,

Чумазый звездочёт:

Утопших птиц, проросшую пшеницу?

Ты ведал, стоит только наклониться –

И оловом вода перетечёт.

И потому, по косточки в грязи,

Ты вниз смотрел на блики небосвода

И по вселенной прутиком возил,

И дул на воду.

Осенние марши

Это осенние марши, ты слышишь?

Лбы расшибают каштаны о крыши.

Это нестрашное чучело ночи

Смотрит тоскливо из скважин замочных.

Так получается: утром осенним

Выйдешь на улицу спящим растеньем,

Листьями водишь, колышешься зябко.

Ветер сгребёт тебя жадно в охапку

Точно таких же уснувших растений,

Что разучились отбрасывать тени.

Падают листья на руки, на платье.

Осень – скупая и дважды не платит.

Осень уходит с моими долгами.

Осень уходит моими ногами.

Крымское полусухое

Гурзуф – орех в скорлупке Крыма.

Горчит вода, растёт трава.

В окно – закат, но мимо, мимо...

Натянут луч, как тетива.

Он дрогнет раз – и вспыхнет ярко,

Отметку дня переступив,

Поднимет небо красной аркой

Над белой скатертью степи.

Горит огонь внутри ореха,

И век его не потушить.

Мы будем долго-долго ехать.

А после – долго-долго жить...